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Otra feria, otro año

 

Muchos de los que trabajamos en esto del periodismo contamos los años por acontecimientos más que por la fecha en la que nacimos. Nos caen Ferias del Libro, y Festivales de Cannes, y Premios Cervantes y siempre nos encontramos diciendo eso de ¿ya ha pasado un año? Y con todo, pasa el tiempo, y uno se siente agradecido y privilegiado por haber podido contar esas cosas, porque no hay un año igual, como no hay Feria del Libro o Cannes igual.

Me gustaría que volviéramos a hacer un libro de firmas o  una pequeña biblioteca para este País de las Historias Mínimas al que he tenido desatendido más tiempo del que quisiera y debiera.

 Hagamos un homenaje al libro, a la literatura. Escribamos frases, o arranques de libros que nos gusten mucho. Digamos qué estamos leyendo. Y volvamos a contar quién nos gustaría que nos firmara.

 Como siempre este blog es una página en blanco si no estáis vosotros.

 Por cierto esta semana se ha presentado también el "Diccionario Biográfico Español" con presencia de 43 mil personajes de nuestra historia, desde tiempos inmemoriales , hasta prácticamente la actualidad. Para vosotros qué personajes han marcado nuestra historia, sobre todo del mundo de la cultura.

Besos y abrazos

58 Comentarios

El Camino. Miguel Delibes.

Daniel el Mochuelo intuye a sus once años que su camino está en la aldea, junto a sus amigos, sus gentes y sus pájaros. Pero su padre quiere que vaya a la ciudad a estudiar el Bachillerato. A lo largo de la noche que precede a la partida, Daniel, insomne, con un nudo en la garganta, evocará las correrías con sus amigos -Roque el Moñigo y Germán el Tiñoso- a través de los campos, descubriendo el cielo y ...

¿Firmarme? Mucha gente no digo nombres porque son muchos y muchas ;) Un saludo.

Hola Carlos, cuánto tiempo, espero que todas y todos estéis bien. Bueno, ya que es la Feria del Libro os voy a regalar uno que acaba de publicarse hace unos minutos. Se llama "EL PARTIDO IDEAL" y es una Historía Mínima dentro de los libros o de la literatura pues sólo tiene 44 páginas. En este enlace lo podéis descargar gratis:
http://www.bubok.es/libros/203685/EL-PARTIDO-IDEAL
Os lo firmaría, pero mi boli no puede atravesar la pantalla, aunque... mi mente sí, así os lo dedico con mis mejores pensamientos. Salud.
;-)

"La Sombra del Viento" de Carlos Ruiz Zafón
Poco después de la guerra civil, un brote de cólera se había llevado a mi madre. La enterramos en Montjuïc el día de mi cuarto cumpleaños. Sólo recuerdo que llovió todo el día y toda la noche, y que cuando le pregunté a mi padre si el cielo lloraba le faltó voz para responderme.

¡Por fin, cuánto tiempo sin leeros!
Me encantan las ferias del libro, por el ambiente, la gente y claro, los libros, pero mi bolsillo no opina lo mismo porque me acabo gastando siempre más de lo que debiera ¡no lo puedo evitar!
Ahora estoy leyendo Sunset Park, el último de Paul Auster que por cierto compré en la feria del libro de Valencia.

Un pequeño regalo que os hago una de mis últimas joyas que he podido conseguir por amazon.Espero que os guste.Besos y Abrazos.
http://www.youtube.com/watch?v=trLd8-CRLew

Hola esta Feria del Libro de Madrid promete y seguro que es tan buena como las demás y me encantaría que el gran José Luís Sampedro me firmase un libro.

Carlos, Carlos...nos faltas durante bastante tiempo (siempre se hace largo sin tí) y cuando vuelves parece que te has tomado dos botes de jalea real...¿cuántas preguntas nos has hecho a la vez? ¿¿4??.
Me concentraré e intentaré responder a todas con algo de sentido (no sé si común o no).
1.- A mí el comienzo del Quijote me parece magistral. Quizás sea porque es el único que recuerdo casi a la perfección.
2.- Llevo mucho tiempo (demasiado) con la segunda parte de "La puerta oscura". Es un libro juvenil, aviso, pero está muy entretenido. Sin embargo, como ahora me quedo dormida por los rincones, no hay manera de avanzar con él...
3.- Acabo de escuchar en el TD que Isabel Allende firmará libros en Madrid. Magnífica opción. Por desgracia otros muchos ya no podrían hacerlo (Wilde, Shakespeare, Lorca, Alberti...) así que me quedaré con las ganas.
4.- ¡Qué difícil! ¡Hay tantísimos personajes cruciales!. Escogeré a uno aragonés y a otro andaluz, por lo que me toca: Goya y Lorca. No sólo por sus magníficas obras si no porque a través de ellas descubrimos realidades de esa historia nuestra tan negra en ocasiones.

P.D. Me parece que he llenado demasiado esta página en blanco que nos has dejado. ¿Pones otra y nos cuentas qué estás leyendo tú? Seguí tu consejo con "La carretera" y necesito alguno para este verano que se acerca...

Viendo algunos libros pasados de moda me hacen gracia comentarios tipo rojitos , cuando muchos no lo somos, Rubalcabra, y debates sesudos teo filosóficos peyorativos para con otros.Sin duda me pillo estos libros.Un saludo Carlos.

"Con todas nuestras fuerzas hemos luchado para que no llegase el invierno.
Nos hemos agarrado a todas las horas tibias y a cada puesta de sol hemos procurado sujetar el sol en el cielo todavía un poco, pero todo ha sido inútil.
Ayer por la tarde el sol se ha puesto irrevocablemente en un enredo de niebla sucia, de chimeneas y de cables, y esta mañana es invierno."
PRIMO LEVI
Si esto es un hombre
(Octubre 1944)

"Para quien detesta la casa inhóspita, el refugio preferido en las veladas frías es siempre el cine.
La pasión de Marcovaldo eran las películas en color...se veía la película dos veces, salía solo cuando cerraban el local y con la mente seguía habitando en aquellos paisajes y respirando sus colores.
Pero el volver a casa en la noche lloviznosa, el aguardar en la parada el autobús numero 30, el comprobar que su vida no conocería mas escenario que autobuses, semáforos,ropa tendida, almacenes y sección de embalaje, le iban desvaneciendo el esplendor de la película en una tristeza desteñida y gris..."

Marcovaldo
Italo Calvino
Invierno, La parada equivocada

El último que me leí fue "La Carretera" y ahora estoy con el 4º de los Hijos de la tierra "Las Llanuras del transito" que me quedaba pendiente, luego el 5º y el que he comprado en la Feria del libro el 6º "La Tierra de las Cuevas Pintadas" me encantaría que me firmara los 6, Jean M. Auel Me encantan estos libros. También me gustaría que me firmara Julia Navarro el de "Dime quien Soy" y María Dueñas el de "Tiempo entre costuras" y Isabel Allende el de "La Isla Bajo el Mar" y Vila-Matas el de "París no se acaba nunca" que también me gustó y Carlos Zafón los dos El de "La Sombra del viento" y "El juego del Angel" y porsupuesto Ken Follett "Los Pilares de la Tierra" "Un mundo sin Fin" y "La Caida de los Gigantes. Hace 2 Años me fuy a la Feria de Madrid con una mochila llena de libros para que me lo firmaran. Y me firmó David Cantero el de "Amantea" y "El Hombre del Baobab" también fuy por Carlos Ruiz Zafón, pero no lo encontré.

El Hombre del Baobab, Por David Cantero.
Frases del libro:

- Me gusta entretener la voz en los palacios de la aurora. Contenerla lejos de las cavernas del sol y de la luz. Acallarla al describir la penumbra o ennoblecerla al evocar el esplendor de las estrellas más calladas. Recrearla en la única cara que la Luna nos enseña. Alzarla al detallar la seda de su rostro cuando aún era mi rostro, el reverso de sus manos cuando aún eran las mías, o el tacto divino de su boca la única ocupación entonces de mis labios...
- Descubres que tu padre también se ha hecho viejo, muy viejo, y eres absolutamente consciente de su desamparo, del tuyo... No eran eternos, también ellos estaban a merced del tiempo, ese ser perezoso, insomne e impaciente, ese asesino. Su transcurrir, que fortalece castaños, membrillos o cerezos, consume hombres y mujeres, que apenas tuvieron tiempo de ser niños.. Deberíamos pasar la infancia como alisos mecidos por el viento, vivir la larga adolescencia de los pinos. Tener la carne de almendra y la voluntad de caoba. La piel del álamo o el olivo. Ser ciruelo. Naranjo o limonero con el alma inmensa de un baobab.
- Su herencia genética era poderosa. Descubrir que podía reaccionar o comportarme igual que él me llenaba de ira...me veía reflejado en sus peores defectos. En todas esas actitudes que yo detestaba y que difícilmente podía evitar. Era contra mí mismo contra quien me revelaba al mirarme en ese extraño espejo.
- La herrumbre del remordimiento nos va dejando opaca el alma.
- Habría que calzar los zapatos de cada persona para llegar a entender las verdaderas razones de sus actos, y eso es imposible.
- La poderosa marea de Luis, como un tsunami, había arrasado las ciertas costas de su fantasía.
- ...pero nunca podía compararse aquel extraño amor con el que le inspiraba Luis, tan inmenso. En medio de aquel tremendo lío, descubrió que él era esa parte de ella que siempre echaba en falta.
- Lo cierto es que vivía profundamente atormentado, aunque fuera en silencio. Sin decir apenas nada, sin excesivas lamentaciones, sin aspavientos, sin derrochar demasiado tiempo en penas ni alborozos. También podía pasar de un extremo a otro cuando menos lo esperabas. Podía regocijarse en algo insignificante, gozar como nadie de ello y, un instante después, caer de nuevo sumido en su recóndita tristeza en su impenetrable amargura.
- A pesar de ello, aunque pudiera parecer imposible, poseía un don para hacer felices a las pocas personas que amaba de verdad. Luis casi siempre enajenado, absorto en su inmutable soñar, amparado en su burbuja, casi indefenso afuera, perdido en el laberinto de un mundo para él incomprensible. Si lograbas entrar en su pompa protectora, si conseguías que lo permitiera, podías descubrir cuantos prodigios guardaba Luis allá adentro.
- Los dos sentimos el sordo rumor de dos corazones condenados a encontrarse. Durante un larguísimo minuto, nuestras miradas, desbocadas. Perennes, conversaron ajenas a nosotros.
- Recordé un poema de Béquer que, de niño, papá me recitaba apasionado:
“Hoy la he visto... la he visto y me ha mirado, ¡hoy creo en Dios!”
- En aquel instante volví a creer en la vida, en el absoluto poder del universo, en Dios al fin y al cabo. La simple posibilidad de amar a Nadia me había salvado. De nuevo quería vivir. Al menos hasta haberla amado una vez.

- Dentro de él creo haberme aproximado con cierto éxito a la verdadera felicidad. Al menos sucede en ocasiones. A esa felicidad que desconocemos, la que no depende de nada ni de nadie. La que nos colma sin más colmándose en sí misma. La que siempre buscamos en vano, pues ella jamás frecuenta los lugares que solemos frecuentar, esas situaciones, ese tipo de gente. Una felicidad en la que apenas cabe la desgracia, pues nada, excepto tu propio dolor puede hacerte desgraciado. Eso ya me importa poco, tengo mis propios remedios para aliviar muchas dolencias. Lo que siempre me angustió, lo que siempre temí más que el dolor, era a la desdicha que traen las pérdida, las ausencias. Pero ya lo perdí todo. Siempre tuve más miedo a la muerte de los otros que a la mía.
-Llegué a sentir algo muy cercano a la felicidad. Había encontrado mi lugar...
- Desde que he vuelto a pensarte, a pensar en tu mundo que fue el mío... se me escapa la poca cordura...
- ...¿Y si de improviso descubriera que toda tu vida ha estado equivocada por una razón u otra?...¿Y si supieras que esos errores no servirán de nada?... Que no te harán aprender ni una sola de las tediosas e inútiles lecciones que precisamos para vivir.
- Vives en un mundo completamente ininteligible para mí...
- Allí pasé las horas mirando a través de la opaca falsedad de hombres, sobreviviendo a duras penas en un loco baile de máscaras...Intentando vencer a los días, ganar tiempo, pero el tiempo es como el aire, te das cuenta de que existe sólo cuando falta, y así lo vas desperdiciando...
- La vida es un continuo suceder en que realmente no sucede nada, en el que nada tiene importancia...
- ...no sabía cómo dejar de desperdiciarla... y fui a descubrir que la nada lo es todo...
- ...Sé que ya no soy el mismo pero sigo sin saber quién soy...
- ...como se espera que todo florezca tras el largo letargo del invierno.

"El Tiempo Escondido", de Joaquín M. Barrero.

Carta de Miguel a Rosa:

Horizontes

Rosa: Hubiera querido que no leyeras esta carta. Significaría que me tendrías a tu lado. No hablo de estar juntos en estos momentos en los que todavía tendrás el alma apagada y el amor cerrado para mí. Hablo de estar a tu lado en años venideros, viendo crecer a nuestros hijos y caer las hojas doradas de los años por vivir.
Cuando ganemos la guerra, la situación cambiará en España. Todos tendremos las oportunidades que hasta ahora nos fueron negadas. Y compartiremos la gozosa tarea de modernizar el país con amor, ya extirpado el odio sectario y clasista.
Hablo de amor. Sí. He cambiado. De verdad. La China es un mal recuerdo. Y también las mentiras. Tú has ido viendo ese cambio paulatino y con el tiempo llegarás a sentirlo dentro de ti misma, olvidando el mal que te hice.
Tiempo. Es lo que necesito para demostrar lo que digo, para que tus ojos vuelvan a mirarme con amor.
Pero, ¿qué es el tiempo? Un horizonte. Algo a lo que llegar, un destino inaprensible. Porque cuando se llega al horizonte deseado vemos que hay otros horizontes más allá, siempre, inmateriales. Como el tiempo.
Mi horizonte ahora es volver a tenerte y reanudar un proyecto de amor en la posguerra esplendorosa de la paz republicana. Y caminar juntos hacia los otros horizontes ahora vedados.
Veo mi vida antes de conocerte. Horizontes sin relevancia en la penuria de un país medieval.
Soy hombre de ciudad. Pero cuando fui a Asturias y vi aquellos paisajes entendí lo que era la belleza y el asombro. Eso es lo que también me subyugó de ti.
Quizás en otra vida, en algún lugar del tiempo, cuando seamos energía y no materia, en algún horizonte inimaginable podamos unirnos con la plenitud del amor que ahora siento por ti.

"París no se acaba nunca" Por: Enrique Vila-matas.

Parrafos del libro:

-"Hoy he escrito la primera página de una novela, y no sé de qué trata, pero se que me espera un año de obsesión."

-"Recuerdo muy bien que, sentado allí en la terraza del café, me vino de golpe a la memoria una escena de Las nieves del Kilimanjaro en la que el protagonista, que se está muriendo, recuerda todas las historias que nunca escribirá: "Sabía por lo menos veinte buenas historias del mundo exterior y nunca había escrito ninguna. ¿Por qué?"
¿Sabía yo también veinte historias?, me pregunté ese día enseguida. En verdad no, había vivido poco, tenía escasas experiencias..."

-"El viejo y el mar.
El libro trataba del coraje de un hombre frente al fracaso y relataba la esforzada y solitaria lucha de un viejo pescador cubano..."

-"...si la literatura era posible se debía a que el mundo no estaba hecho. ¿O era sólo mi mundo el que no lo estaba?"

-"Jenne Boutade solía repetir mucho esta frase: “Ningún hombre sabía quién es, ningún hombre es alguien"

-"...si yo escribo una cosa que ya has escrito tú, es lo mismo, pero ya no es lo mismo..."

-"La palabra experiencia suena siempre horrible, pero en la época en la que uno es joven todavía suena peor...”la experiencia es como un peine para un calvo”...Estaba seguro de que la experiencia no servía para nada. Lo que aún no sabía era que era necesario tener experiencia para saber por qué no servía para nada."

-"Fuy al Studio des Urselines a ver un documental sobre escritores americanos en París la generación perdida, y le escuché a Hemingway hablar de su teoría del iceberg...Trato de escribir", le oí decir, "de acuerdo con el principio del iceberg. Sólo una décima parte es lo que vemos del iceberg, el resto está bajo el agua. La historia que no está en el cuento, la que está bajo el agua, se construye con lo no dicho, con lo sobreentendido y la ilusión."
Y algo más adelante: “El viejo y el mar podría haber tenido más de mil páginas, pero no era eso lo que yo buscaba. Traté de eliminar todo lo innecesario para transmitir experiencia al lector,... no aparece de forma explicita, aunque...está ahí, pero no se ve. Es muy difícil de hacer, pero lo hice...
A la salida del Studio des Ursulines, tuve la impresión de que había aprendido más sobre la experiencia que en el resto de mi vida...¿Qué clase de experiencia personal mía es la que, a la hora de narrar, puedo yo dejar en la parte sumergida del Iceberg?...aquello de la experiencia era algo muy discutible y que seguramente se podía escribir sin ella, ejemplos no faltaban. Bastaba con cambiar el Kilimanjaro de Hemingway por el de Raymond Roussel, el autor de Impresiones de África y escritor extremadamente cerebral que no explotaba nunca sus experiencias personales, sino que se dedicaba, gracias a un método de combinaciones fonéticas que él había inventado, a narrar historias que surgían de la prosa misma, una especie de gélida poética narrativa...
El autor de Impresiones de África no viajaba para tener experiencias... Roussel no viajaba para descubrir nada nuevo sino para ver de cerca universos exóticos que habían poblado su infancia en forma de cuentos o novelas, no para tener historias que contar o que ocultar mientras contaba parte de ellas,... "Quiero dejar constancia de un hecho bastante curioso...que ninguno de estos viajes me procuró el menor material para mis libros...por cuanto muestra de modo muy palpable la importancia que tiene en mi obra la imaginación creadora."

-Fui meditando alrededor de todo esto de camino a la buhardilla extenuado por tantas preguntas. Pocas frases tan seductoras, tan hipnotizadoras como esta del libro de Duras.
"la escritura llega como el viento, está desnuda, es la tinta, es lo escrito, y pasa como nada pasa en la vida, nada, excepto la vida." Es una frase fascinante. Pero ¿debemos creer al pie de la letra lo que en ella nos dice? ¿Qué dice, además, ahí? Si dice algo es en realidad muy simple
-Viene tan sólo a decir que la literatura es viento.
-Esto dio paso a una conexión mental, que desembocó en una falsa felicidad. Fue como si estuviera escribiendo, pero divirtiéndome más que si escribiera, ya que no debía someterme a las rígidas normas de la cuartilla de Duras. De pronto, con los viajes de mi imaginación descubrí durante unos minutos inolvidables que mi prosa mental era capaz de navegar por superficies tranquilas tal como una barca se desliza velozmente por delante de un viento favorable. Libre y sin ataduras.

http://www.guzmanurrero.es/index.php/Libros/qla-tierra-de-las-cuevas-pintadasq-2011-de-jean-m-auel.html

http://www.loshijosdelatierra.com/2011/02/sinopsis-oficial-de-la-tierra-de-las.html

Dos enlaces del Último libro de Jean M. Auel.

Pd:No deja ponerlo de forma directa para pinchar sobre el enlace. Otra cosa a corregir del Blog

Bueno parece que no hace falta escribir los enlaces como antes que sale así y si se puede pinchar sobre ellos. Mis escusas.

De todos los libros que me he leído, sólo recuerdo perfectamente el del Quijote, "En un lugar de la Mancha...", aunque también tengo memorizado algún que otro poema, que les tengo a modo de oración (a otros les da por el padre nuestro o por el corán).
Ahora mismo me estoy leyendo un libro de Maruja Torres "Mientras vivimos".
En cuanto al personaje cultural es dificil elegir uno sólo, Cervantes, Lope de Vega, Quevedo, Juan Ramón Jimenez, Antonio Machado, Picasso, Velazquez, Goya, Sorolla, Buñuel....
¡Complicado!.
Un saludo a todos/as

" Una noche observaba como siempre el cielo con mi telescopio.
Note que de una galaxia a una distancia de cien millones de años luz sobresalía un cartel.
En el estaba escrito: TE HE VISTO...
Se apodero de mi un presentimiento estremecedor: doscientos millones de
años antes me había sucedido algo que siempre había tratado de ocultar... "

A los veintidós años, en primavera, Sumire se enamoró por primera vez. Fue un amor violento como un tornado que barre en línea recta una vasta llanura. Un amor que lo derribó todo a su paso, que lo succionó todo hacia el cielo en su torbellino, que lo descuartizó todo en un arranque de locura, que lo machacó todo por completo.
P.N: Cuando tengas más tiempo, call me

La anterior cita era de Sputnik, mi amor.
Y una vez tuve el honor de conversar en un Aeropuerto con José Saramago (quién me firmo, no en un libro, sino en un simple folio, con fecha y todo)
Acabo de leer Solar y me limito a seguir su mensaje: Nada de masa en reposo, nada de carga, de controversia sobre la condición humana.
Limítate a los fotones.

.....Y otra gente, muy especial, fiel, adorable por todos.
Besos y abrazos.
http://www.youtube.com/watch?v=-SNmqUri2L4&feature=related
Betty Davis - Special People
http://www.youtube.com/watch?v=ZVIPBDaTxG0&feature=related
BETTY DAVIS-feelings

Entre todos los libros empezados y dejados de lado por falta de tiempo, me gusta mucho el inicio de Si tu me dices ven lo dejo todo, pero dime ven:
"¿No deseas poder ser feliz en todos los aspectos de tu vida...? ¿No tener que aceptar nada que no te agrade...? ¿Sentir que la vida es controlada por ti en lugar de ir a rebufo de ella en el vagón 23...?"

Bueno, pues parece que no soy la única María… :-). A mi tocaya: el título promete, habrá que hacerse con él y salir del vagón 23, claro.

Toca citar al trovador premiado:

El amor es un fuego.
Arde por todas partes.
Desfigura a todo el mundo.
Es la excusa que el mundo pone
por ser tan feo.
Leonard Cohen

Dance me to the end of love: http://www.youtube.com/watch?v=hkVa8L8A0Q8
PD: He visto tu pieza, y sí, "todo está por descubrir"… La de las imágenes Leica que "hablan" solas, también te la curraste.
Besos sin excusa

"Las pasiones humanas son un misterio, y a los niños les pasa lo mismo que a los mayores. Los que se dejan llevar por ellas no pueden explicárselas, y los que no las han vivido no pueden comprenderlas"
La historia interminable...Michael Ende
Ya echaba de menos este pequeño rincón de historietas!
Pues me encantaría que me firmara Leonard Cohen, muy chulo verle ganador de ese Príncipe de Asturias.
Y como un personaje histórico que nos ha marcado, diría, por ejemplo, Manuel de Falla, entre otros otros tantos.
Caramba, con tanta pregunta se me olvidaba, me falta el libro! el último que me he comprado es de Javier Marías, "Los enamoramientos", lo empezaré cuando termine de leer "La senda del perdedor" de Bukowski.
Es bonito pasearse por el blog, casi se me había olvidado.
Y ya que propones el tema y como tú mismo dices "hagamos un homenaje", haz un hueco y responde a alguna de tus preguntitas, anda...

Nuestro cerebro es la caja de Pandora, puede almacenar toda una vida de experiencias, datos, traumas infantiles, miedos, complejos, vanidades, sabiduría, pasiones; bajas, altas y centrales.
Cuando uno pide ayuda para superar todos estos factores, aquí no se salva ni ¡¡¡DIOS!!! ésta haciendo Auto-critica.
Si vas de sobraó por la vida, la vida te dice que el que sobras eres tu (basado en hechos reales)

Qué gracia! anoche viendo el informativo de la 7RM, salió tu twitter relacionado con los pepinos y su defensa...en el que decían que tb las redes sociales se volcaban con el problema....ayyyy! si es que te tenemos que querer...!!!!#1kilodepepinos. qué gracia me hizo..reconocí tu foto!ésta que tienes aquí tb en el blog.
saludos y muchos besos paisano!

"Por dificultades en el último momento para adquirir billetes, llegué a Barcelona a medianoche, en un tren distinto del que había anunciado y no me esperaba nadie. Era la primera vez que viajaba sola, pero no estaba asustada; por el contrario, me parecía una aventura agradable y excitante aquella profunda libertad en la noche..." (Nada, Carmen Laforet)
He echado mano del libro que tenía más cerca en este momento y que está esperando otro destino, y me he dado cuenta de que el comienzo es precioso. Sirve para el viaje físico, para el emocional, hasta para las sensaciones cuando comienzas a escribir en un blog. Comienza suave, sencillo, simple y contiene muchas sensaciones.
Carlos... ¿para cuando tus respuestas? Por aquí no dejamos de insistir, es que somos pesaditos ¡qué le vamos a hacer!. Ya no puedes escapar...

Muy buenas noches a tod@s:
Yo me estoy leyendo El tiempo entre costuras, de María Dueñas; si bien me gustaría dejar aquí un cuento de Eduardo Galeano, autor al que sigo desde hace muchos años:

El mundo (El libro de los abrazos)

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.

A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

- El mundo es eso - reveló -. Un montón de gente, un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.
Muchas gracias por este espacio y por acercarnos esa parte de nosotros mismos que constituye la cultura.
Saludos y buena suerte,
Basia

"Me convertí en lo que soy a los doce años. Era un frío y encapotado día de invierno de 1975. Recuerdo el momento exacto: estaba agazapado detrás de una pared de adobe desmoronada, observando a hurtadillas el callejón próximo al riachuelo helado. De eso hace muchos años, pero con el tiempo he descubierto que lo que dicen de pasado, que es posible enterrarlo, no es cierto. Porque el pasado se abre a zarpazos. Ahora que lo recuerdo, me doy cuenta que llevo los últimos veintiséis años observando a hurtadillas ese callejón desierto".

Así arranca "Cometas en el cielo" de Khaled Hosseini, con la infancia de un niño en Afganistán…

¿Echamos nuestras cometas al viento?

MEMORÍAS DE AFRICA
"Yo tenía una granja en África, al pie de las colinas de Ngong. El ecuador atravesaba aquellas tierras altas a un centenar de millas al norte, y la granja se asentaba a una altura de unos seis mil pies. Durante el día te sentías a una gran altitud, cerca del sol, las primeras horas de la mañana y las tardes eran límpidas y sosegadas, y las noches frías".

Por cierto,(siguiendo con recomendaciones) os recomiendo las pelis de La 2. Esta semana han puesto películas que...chapeau!!!La ventana indiscreta, Un toque de canela (excepcional!!)y Hormigas en la boca...
Bss y buen finde!!

"Fue el 15 de Junio de 1767 cuando Cosimo Piovasco de Rondo, mi hermano, se sentó por ultima vez entre nosotros.Lo recuerdo como si fuera hoy.
Estábamos en el comedor de nuestra Villa de Ombrosa, las ventanas enmarcaban las tupidas ramas del gran acebo del parque...
Soplaba un viento del mar recuerdo, y se movían las hojas.
Cosimo dijo: -He dicho que no quiero y no quiero! y rechazo el plato de caracoles.
Jamás se había visto desobediencia mas grave..."
EL BARON RAMPANTE
ITALO CALVINO

El resto del libro es muy divertido como todos los de Italo Calvino.

Hoy mi tesoro, lo será por mucho tiempo, es "El ruletista" de Mircea Cartarescu. Nunca me ha llamado lo de las firmas de libros, pero hoy la sorpresa ha sido mayúscula cuando he visto en la feria del libro al autor de uno de los relatos más impactantes que ha llegado a mis manos últimamente.

¡Buenos días!

Me he asomado por aquí para ver las sugerencias de los bloguer@s y me ha llamado la atención la de Muril, así que he buscado al autor rumano y me he tropezado con un texto suyo que la casa de la mujer de Zaragoza ha usado en una campaña contra la violencia de género, lo comparto:

POR QUÉ NOS GUSTAN LAS MUJERES
«Porque les sonríen a todos los niños pequeños que pasan a su lado. Porque caminan por la calle derechas, con la cabeza alta, con los hombros echados hacia atrás y no responden a tus miradas cuando te fijas en ellas con ojos de maníaco. Porque pasan con un valor inesperado por encima de todas las servidumbres que les imponen sus anatomías delicadas. Porque realizan todo tipo de faenas domésticas y molestas sin darse bombo y sin pretender ningún reconocimiento. (…) Porque juegan al ajedrez, al whist o al ping-pong sin que les interese quién es el ganador. Porque conducen con prudencia en coches pulidos como bomboneras. Porque tienen una manera de resolver problemas que no eres capaz de comprender. (…) Porque son extraordinarias lectoras para las que se escribe las tres cuartas partes de la poesía y la prosa del mundo. Porque las enloquece Angie de los Rollings. Porque nunca consigues ponerte de acuerdo con ellas en lo tocante a la belleza de otra mujer o de otro hombre. Porque se toman la vida en serio, porque parece que crean realmente en la realidad. Porque se acuerdan de los nombres de las actrices y actores de las películas, incluso de los más oscuros. Porque un embrión, si no se le expone a ninguna acción hormonal se desarrolla siempre como mujer. Porque no te ponen la mano en trasero salvo en los anuncios. Porque no les excita la idea de la violación. (…) Porque son mujeres, porque no son hombres, ni otra cosa. Porque todos hemos salido de ellas y a ellas volvemos, y nuestra mente orbita como una estrella pesada y embarazada, una y otra vez, a su alrededor.»
MIRCEA CARTARESCU

http://www.zaragoza.es/cont/paginas/sectores/mujer/pdf/porque.pdf
Es bueno ¿eh?

Para mí, el inicio de "Cien años de soledad".

Y sin duda me encantaría, más que firmarme, poder mantener una charla con Gabriel García Marquez. El es Dios!!!

-Julian, lo que vas a ver hoy no se lo puedes contar a nadie. A nadie.
-¿Ni siquiera a mamá? -inquiere el muchacho a media voz.
Su padre suspira, amparado en esa sonrisa triste que le persigue por la vida.
-Claro que sí -responde-.Con ella no tenemos secretos. A ella puedes contárselo todo.

Así, casi empieza y termina "La Sombra del Viento" de Carlos Ruiz Zafón. No sé porqué, pero me agarró por dentro.
Gracias por este espacio.
Bsos

"Lo esencial es invisible a los ojos,solo se ve con el corazón"
El Principito, que es uno de mis libros preferidos, esta lleno de frases maravillosas como esta.
" Una vez vi ponerse el sol 43 veces"
" Sabes, da gusto ver ponerse el sol cuando estas triste"

El día que regreses a aquel lugar, si es que lo haces, y nos sentemos juntos de nuevo para hacer rodar guijarros con el pie y fantasías con el pensamiento, hablaremos tal vez de aquellas ebridades que la vida ofrece en otros lugares.

Gracias Carlos por vuestro reportaje de Jorge Semprún, no lo he leido pero ha sido muy bonito.

He terminado de leer el vals lento de las tortugas de Katerine Pancol, es la segunda parte de los ojos amarillos de los cocodrilos, estan muy muy bien. Otro cantar es el genial Saramago, Delibes, Garcia Márquez,..............buenos cuando tengo una novela entre mis manos me parece que nunca volveré a leer algo mejor. saludos y a leer

La verdad es que me encanta la literatura, realmente tenemos autores de la literatura española que han marcado un antes y un despues, destacaria a bequer, lorca...una lista interminable de personas que con tan solo unas palabran han logrado expresar unos sentimientos tan profundos como sinceros. Ahora mismo me viene a la mente uno de los poemas mas conocidos de Miguel Hernandez, Elegia a Ramon Sijé:
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento
A las aladas almas de las rosas...
de almendro de nata te requiero,:
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

Érase una vez una prostituta llamada María. Un momento. «Érase una vez» es la mejor manera de comenzar una historia para niños, mientras que «prostituta» es una palabra propia del mundo de los adultos. ¿Cómo puedo escribir un libro con esta aparente contradicción inicial? Pero, en fin, como en cada momento de nuestras vidas tenemos un pie en el cuento de hadas y otro en el abismo, vamos a mantener este comienzo:

Érase una vez una prostituta llamada María. Como todas las prostitutas, había nacido virgen e inocente, y durante su adolescencia había soñado con encontrar al hombre de su vida (rico, guapo, inteligente), casarse (vestida de novia), tener dos hijos (que serían famosos cuando creciesen) y vivir en una bonita casa (con vistas al mar). Su padre era vendedor ambulante, su madre costurera, su ciudad en el interior del Brasil tenía un solo cine, una discoteca, una sucursal bancaria, por eso María no dejaba de esperar el día en que su príncipe encantado llegaría sin avisar, arrebataría su corazón, y partiría con él a conquistar el mundo.

Mientras el príncipe encantado no aparecía, lo que le quedaba era soñar. Se enamoró por primera vez a los once años, mientras iba a pie desde su casa hasta la escuela primaria local. El primer día de clase descubrió que no estaba sola en su trayecto: junto a ella caminaba un chico que vivía en el vecindario y que asistía a clases en el mismo horario.
Nunca intercambiaron ni una sola palabra, pero María empezó a notar que la parte que más le agradaba del día eran aquellos momentos en la carretera llena de polvo, la sed, el cansancio, el sol en el cenit, el niño andando de prisa, mientras ella se agotaba en el esfuerzo para seguirle el paso.

La escena se repitió durante varios meses; María, que detestaba estudiar y no tenía otra distracción en la vida que la televisión, empezó a desear que el día pasase rápido, esperando con ansiedad volver al colegio y, al contrario que el resto de las niñas de su edad, pensando que los fines de semana eran aburridísimos. Como las horas de un crío son mucho más largas que las de un adulto, ella sufría mucho, los días se le hacían demasiado largos porque solamente pasaba diez minutos con el amor de su vida, y miles de horas pensando en él, imaginando lo maravilloso que sería si pudiesen charlar. Entonces sucedió…

Es el peculiar principio de "Once minutos", lo único que he leído de Coelho. Un encontronazo cuerpo/alma cuando el sexo se vende y el amor no se compra…
Me gustó la "incursión" narrativa de fragmentos del diario de María.


deprisa (juntito).

Cervantes.

Enhorabuena, por tu reportaje de ayer....como diría Lobato, IM-PRE-SI-ONANTE!
Nos dejas cada día con la boca abierta, por lo que nos cuentas y por cómo lo cuentas. Gracias!

Por otro lo qué sea, esto és para los que tienen alma.
Un beso Carlos.
http://www.youtube.com/watch?v=8JryQXilMj4
Santana - Soul Sacrifice (Woodstock 1969)

Hola!
nunca he sido de querer conseguir la firma de un escritor...no he ido detrás de ellos para que me firmen, y guardar celosamente el libro para la eternidad; igual me pasa con los cantantes u otros famosos...pero reconozco que hay mucha gente que sí va detrás de la firma, de un autógrafo que se mantendrá en el libro, camiseta, cd...Si tuviera que elegir, me gusta mucho lo que escribe Gloria Fuertes, o poetas como Machado o Alberti. De ahora Ken Follett me dejó maravillada con Los Pilares de la tierra.

"Abrió los ojos a las cuatro de la madrugada y pensó: "Hoy comienzas a cambiar el mundo,Florita" No la abrumaba la perspectiva de poner en marcha la maquinaria que, al cabo de algunos años transformaría a la humanidad, desapareciendo la injusticia. Se sentía tranquila, con fuerzas para enfrentar los obstáculos que le saldrían al paso".
EL PARAISO EN LA OTRA ESQUINA, de Mario Vargas Llosa.
BS

¡Toc, toc! ¡Anda,la puerta está entreabierta! ¡Hola! ¿Hay alguien por ahí? ¿Carlos? ¿Carlos? ¿Dónde se habrá metido? Mira que irse, dejar el blog a mitad y no cerrar con llave...

más que el comienzo de un libro, siempre me ha parecido conmovedora la dedicatoria del Principito: A León Werth
"pido perdón a los niños por haber dedicado este libro a una persona mayor. Tengo una seria excusa: esta persona mayor es el mejor amigo que tengo en el mundo.Tengo otra excusa: esta persona mayor puede comprender todo: hasta los libros para niños.Tengo una tercera excusa: esta persona mayor vive en Francia, donde tiene hambre y frío. Tiene verdadera necesidad de consuelo. Si todas estas excusas no fueran suficientes, quiero dedicar este libro al niño que esta persona mayor fue en otro tiempo. Todas las personas mayores han sido niños antes. (Pero pocas lo recuerdan.)Corrijo, pues, mi dedicatoria:
A León Werth
Cuando era niño

Toc, toc! ¡Anda,la puerta está entreabierta! ¡Hola! ¿Hay alguien por ahí? ¿Carlos? ¿Carlos? ¿Dónde se habrá metido? Mira que irse, dejar el blog a mitad y no cerrar con llave,
pero donde coño (perdón por la expresión, te has metido)?
en la berlinesa, je, je, je
lo pillas

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Carlos del Amor


Soy Carlos del Amor, tengo 36 años...Quiere decir esto, que si tenemos en cuenta la esperanza de vida en España, todavía me queda pero cabalgo hacia el ecuador de mi existencia.
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