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Tiempos extremos

    jueves 8.sep.2016    por Miguel-Ángel-Berlin    3 Comentarios

Dicen que tu verdadera patria es tu infancia. Quintana de Fuseros (El Bierzo, León) es para mí la Arcadia feliz, ese paraíso terrenal atávico donde localizamos nuestro mito, el centro sobre el que gira el ciclo nacimiento, muerte, resurrección.

En Arcadia feliz todos los adjetivos son epítetos: los ríos corren cristalinos entre las majestuosas piedras, bajo la sombra de frondosos árboles, acompañados de trinar de pájaros, regando verdes prados y fértiles huertas. Un mundo mitológico construido con percepciones sensoriales, unas reales, otras idealizadas, todas cuajadas en el tamiz mágico de la infancia y horneadas a fuego lento y a distancia con el paso del tiempo.

Hasta un niño –yo viví allí hasta los 7 años, el periodo del pensamiento mágico- sabe que, en realidad, la Arcadia feliz no existe, que es la idealización de un mundo en el que la Naturaleza impone su Ley, la lucha por la vida.  Y en Quintana, la lucha por la vida a finales de la década de los 50 del pasado siglo y comienzos de la década de los 60, era una verdadera lucha, dura y esforzada. Desde el punto de vista de un niño actual una lucha brutal, pero para mí, por aquel entonces, era casi el Edén perfecto, no podía imaginar un lugar mejor sobre la tierra. Aunque he visto otros paisajes que la superan, Quintana es mi patria porque es mi infancia, y como la mía fue feliz, Quintana es mi Arcadia feliz.

O por lo menos, lo era hasta que leí “Tiempos Extremos”, de José Álvarez González. 20160902_162319

Algún libro he leído ya a lo largo de mi vida; algunos me han deslumbrado, otros me han divertido, unos admirado y un puñado de ellos impresionado, pero "Tiempos Extremos" me ha emocionado como sólo puede hacerlo quien es capaz de remover tus posos más profundos.

Cuando yo nací habían pasado ya casi veinte años desde el final de la Guerra Civil. Como para la gran mayoría de mi generación, la Guerra Civil era un episodio lejano en el tiempo porque veinte años en la vida de un niño es mucho tiempo.

No recuerdo cuando fui consciente de que en España había habido una Guerra Civil, sólo sé que durante mucho tiempo me causaba tal repulsión que casi prefería participar de la actitud de la mayoría: no mirar para atrás. La paradoja es que, cincuenta años después, me parece todo tan cercano que no entiendo cómo en este país hemos vivido de espaldas a algo tan tremendo.

Cuando era niño notaba que algo no encajaba en aquel Edén casi perfecto. Miraba las caras de mis vecinos y en ellos notaba algo más que el cansancio por el trabajo extenuante. Pero en mi casa, como en la mayoría, supongo, no se hablaba de la Guerra Civil. Alguna vez pregunté, naturalmente, pero notaba que mis padres sufrían con aquellos recuerdos, que sólo querían olvidar. Y yo lo entendía. Ahora me arrepiento.

 Si en los años 60 la vida en Quintana, en todos los pueblos del Bierzo,  era dura, nos podemos imaginar cómo sería entre 1936 y 1941. O quizá no podamos ni imaginarla.

 “Tiempos Extremos” es el mejor homenaje que  José Álvarez González puede hacer a la figura de su padre,  y de paso es el tributo del que la mayoría somos deudores. Se lo debemos a nuestros antepasados, a nuestros vecinos, a nuestros pueblos, a nuestra tierra.

Los alemanes lo han asumido. Nosotros aún nos negamos a admitirlo: la redención por el olvido no existe, sólo nos redimimos con la memoria.

Miguel-Ángel-Berlin    8.sep.2016 11:26    

3 Comentarios

Si, cierto y cuando toca mirar a través de generaciones y desde la distancia forzada de la emigración de los que recuperaron la vida al otro lado del mundo...es mucho más extremo. El emigrante tiene otras vidas, en otro mundo...vivir esa expatriación en la inmensa y enorme soledad de la Patagonia deja nubes densas en la memoria...y aprieta cicatrices pero no cura las heridas.. aitona me cantaba de su patria y desde siempre soñe sus sueños de paisaje de su arcadia.

Revivir esas epocas en el lugar de los echos...visitar tumbas sin marcas, oler la polvora y la muerte...sitios de horror y drama Bombardeos inutiles Oir alaridos de furia....

Revivir desde tan lejos y en paraisos pristinos que te llenan los ojos y forma el recuerdo de tu patria hermoza, feliz y en paz.... fue el consuelo del viejo gerrero que muere sin memoria como reparacion final de la vida que borro de su mente la pena, el dolor y la derrota.

Hoy miro como se mira al emigrante..y duele.

jueves 8 sep 2016, 16:25

Nada mas leer el " post ", intuí que teniendo como tema "reina" la "conflagración civil " de nuestro país, no tardaría en aparecer ...quien así lo hizo. Por ello, sentí que debería dejar el espacio libre,...pues habría quienes tendrían mucho que compartir.
Pero... por otro lado, no iba a dejar pasar la oportunidad de saludar a Lobo, con el que tanto compartí. Recuerdos como...el brote de margaritas sobre los jardines de la Universidad de Cambridge. Tome la decisión de leer y traducir " en mente "la información que nos ofrecías en aquel post interminable, dejando apartados esos traductores (varios) que parece que mas que ayudar en su labor a facilitar el sentido de la traducción, ralentizan y deshumanizan las interpretaciones . . Bien es verdad que ahora han mejorado en " extremis ". Leía cuando podía. Me llevo una semana. Hola Lobo...espero que amb@s estéis bien (...estoy seguro que así sera ).''''' ¡ ya te echaba/¿mos? de menos ! . Paso ya a comentar:
Considero que lleva mucha razón Miguel. Y como derivada a esa negación a admitir y a asumir con total naturalidad,...abiertamente nuestro propio pasado esta un hecho, en plena actualidad y muy íntimamente ligado a ello.......lo que a algunos les cuesta levantar las lapidas de la verdad,....abrir cunetas para enfrentarse cara a cara con nuestra historia. Ese pedazito de pasado que esta pidiendo a gritos su reescritura. Hemos aprendido a convivir como hermanos pero en muchos casos sin la verdad entre labios ,..entre otras cosas porque las nuevas generaciones tienen el derecho a demandarnos esta, ... para así dejar todo asentado y asumido para las venideras. Para que puedan verlo con ojos cargados de "naturalidad"..y cuando viajen sobre las Vías Apis de nuestro país, no lleguen a distinguir entre el azul o rojo que inundan durante todo el año este sistema arterial de comunicaciones. Y que a ambos margenes; en sus crépidos, margos o semitas,... contemplemos...; cubiertas de hitos y verdes arboles que señalan el lugar donde hicieron parada y fonda obligada....sangre de nuestra sangre....vidas de nuestra vida, ....la de TODOS. Solo así el termino "asumir" se borrara de esa incesante angustia que ocupa nuestras mentes y la de aquellos que durante décadas ...." han vivido,....sin vivir consigo mismos '.
La memoria libre es efectivamente la reafirmación de la realidad acontecida...siempre que ambas existan y ...estén completas.

PD. Se alarga. Respecto al " grado " en que el pueblo alemán asume su pasado....hay para todos los gustos :
Recordando el 2015 por estas fechas . (....articulo multimedia ,.. muy entretenido ja ! ).

Un saludo . (...esperando su regreso,...recuerdos y un fortísimo abrazo a la incondicional seguidora de R. Maria.....y a su búsqueda de la felicidad integrADA ).

http://www.bbc.com/mundo/noticias/2015/10/151007_hitler_ha_vuelto_pelicula_finde_dv

domingo 11 sep 2016, 15:29


Cuando dices que los alemanes lo han asumido imagino que te refieres a lo que, entre otras cosas, provocó aquel del bigote que acabó suicidándose y, en general, a la segunda, la división de Alemania, hasta la caída del muro, y resto de vicisitudes que han vivido. Y no sé si, todos esos hechos, son del todo comparables con lo que devino aquí desde que, otro con bigote, se puso también estupendo, a partir del 36 y hasta que se fue-murió, aunque aquella infausta impronta no acaba quizás de irse.

En mi casa sí se ha hablado de la guerra y eso que muchas cosas se callarían, claro. Y de todo lo que me contaron me acuerdo, por ejemplo, de la pena de la amama (la madre de mi padre) cuando decía que perdió un hermano con 18-20 años en, probablemente, una de las batallas en Madrid; porque a ciencia cierta nunca lo supo.

sábado 1 oct 2016, 14:30

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Miguel Ángel García

Bio Ich bin

“Soy un ciudadano de Berlín”. JFK llevaba apenas unas horas en Berlín Oeste cuando se declaró berlinés. Al otro lado del muro, un hombrecillo verde, con un impecable sombrero ya pasado de moda, cruzaba airoso las calles del Berlín Este, por aquel entonces apenas habitadas por tranvías llenos de proletarios.
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