El Séptimo Vicio

The Black Power Mixtape (1967-1975). Lista Invitados.

Clausura de El séptimo en Cineteca. 30 Mayo 2012. 20:30. 

THE BLACK POWER (1967-1975 ) MIXTAPE

LISTA DE INVITADOS 

 

Acero, Carmen

Alcaire, Miriam

Alegre, Iñaki

Alonso Hernández, Alicia

Ampudia, Ximena

Arancibia Raggio, Paula

Arévalo, Sagrario

Arias, Carlos

Aritio, Ángela

Ballestero, Joaquín

Barea García, María Araceli

Barreras, Elsa

Barrio, Inmaculada

Barrios, Roberto

Beirak, Jazmín

Benito García, José María

Benito Saz, Beatriz

Benito Saz, M Ángeles

Benito Saz, Pilar

Bermejo Menéndez, José Alejandro

Bermejo Sanz, Mari C.

Bravo Guillén, Ana Isabel

Camacho Machota, Rosa

Cardozo, Marcos

Carmona Torre, Joaquín

Carrillo, Eva

Cascajo Díaz, Eroteides

Castaño, Jaime

Castillo, Laura

Chávez, Raúl

Collado, Carlos

Constanza Andrés Felix-Baz

Cortés Tejedor, Rafael

Cruz, Mónica

Cuadrado, Sergio

D’Amico, Carlos

De Barrio López, Alejandro

De Juan, Miguel

De La Mora Madariaga, Antonio

De Llanos, Helena

De Ulierte, Sagrario

Del Prado Antón, Carmen

Del Rio Luna, Isabel

Delgado, Marisa

Diaz Bas, Miguel

Díaz, Henar

Diez García, Ruben

Duque, Nachete

Ema, José Enrique

Espino Del Cura, Manuel

Espinoza, Ricardo

Esteban Sánchez, Francisco

Estébanez Pérez, María Pilar

Eugenie

Fernández Ferreras, Mónica

Fernández Martínez, Josefa

Fernández, Andrea

Fichesser, Silvia

Flores Santiago, Juan Carlos

Francesconi, María Cristina

Franco, Fernando

Frere, Lucia

Galán, Margarita

Gallego Rapado, Alberto

García Lahoya, Marta

García Martínez, Marta

García Ramos, Iván

García San Martín, Rosana

Garcia-Navas Diaz-Meco, Mari-Carmen

García, Guadalupe

García, Irene

García, Rocío

Gil, Carlos

Golding, Christopher

Gómez Lages, Susana

Gómez, Azucena

González Bermejo, Rodrigo

González Colín, Ana María

González Díaz, Ángel

González Sobreviela, Débora

González Vallinas, Rafael

González, Valentín

Gracia, Abel

Grande, José Ramón

Guerrero García , José María

Guerrero, Luz María

Gutiérrez Hernández, Gema

Gutiérrez Labajos, Noelia

Gutiérrez Vizuete, Francisco

Gutiérrez Vizuete, José R.

Herrera, Fuensanta

Herrera, Olatz

Herrero Rodríguez, Juan

Hoyos Morillas, Cristina

Iglesias, Mario

Jarmer, Mona

Jiménez, Sandra

Lamarque, Marisa

Laquidain, Begoña

Largo, Carmen

López Benito, Carlos

López Caballero, Marta

López Carballido, Olaya

López Navarro, Elena

López Reyes, Fran

Loredo, Diana

Lorenzo, Cristina

M. Domínguez, Luís

M. Llamas, Camino

Madrid, Inma

Madroñero, Mar

Mahieu, Alejandro

Marchante, Luís

Marina, Mari Carmen

Maroto, Estrella

Martín Gutiérrez, Soraya

Martín Rizaldos, Ángel

Martín, David

Martínez Porrero, Iván

Martínez Sánchez, Susana

Martínez, Julián

Martínez, Julián

Marzi, Daniela

Mas Bleda, Amalia

Medina Reina, Chus

Medina, Cristóbal

Medina, Cristóbal

Mompó, Cristina

Morales Barroso, Vanessa

Morales, Sandra

Moratilla Pardo, José María

Moreno, María Valle

Muñoz, Manuel

Murga, Alicia

Navarro, Javier

O'Shanahan, Iru

Ordás, Javier

Otero, Paloma

País, José

Palomar Nuñez, Ana Belén

Palop, Bea

Peral Herranz, Susana

Pérez Colina, Marisa

Pérez Rivero, José Carlos

Prieto, Anuska

Puebla, Natividad

Puigdueta Bartolomé, Ivanka

Redondo Castillo, Efraín

Ribera, Teresa

Rivas, Milagros

Rivero, Prado

Rod, Miguel Ángel

Rodríguez Rodriguez, Ignacio

Rodríguez Rodríguez, M Carmen

Rodríguez, Alejandro

Rodríguez, Inma

Rodríguez, Julia

Rodríguez, Soraya

Romero, Helena

Rosado, Lourdes

Rozas, Cristián

Rubio, Francisca

Rubio, Paqui

Ruiz, Carmen

Sánchez Calle, Miguel

Sánchez Díez, Luís

Sánchez Guerra, Francisco Javier

Sánchez Jiménz, Celso

Sánchez Martín, Paloma

Sánchez, Lluc

Sandonis, África

Santos Fernández, Susana

Saz, María Ángeles

Taroncher Ciurana, María Dolores

Tejero, Ignacio

Valle Moreno, María

Vallejo, Paqui

Varela Lasheras, Eva

Vicente Martínez, Marta

Vioque, Jesús

Viota, David

Wanda, Papagna

Zaguirre, Arantxa

Zazo Sánchez, Antonio

Gana Haneke y hace historia

Es cierto, la mayoria de las veces uno tiene que soportar el prejuicio estúpido de quienes creen que si a uno le gusta el cine de Abbas Kiarostami, de Jafar Panahi o de Babak Payami es porque alguna enajenación mental pasa por uno aunque sea transitoria. Algo así pasa en los festivales de cine donde la marathon cinematográfica tiene tan largo recorrido que lógicamente el personal se cansa, desea dormir, tiene hambre y claro encima aguantar películas de Haneke, Reygadas, Mungiu, Kiarostami, Hong Sang-soo, Raoul Ruiz es quizá tan demasiado que por mucho que le paguen dietas, nóminas, viajes y hoteles de la Costa Azul, el esfuerzo es excesivo.

Pues mira de repente va y la palma de oro es para Michael Haneke, precisamente esta misma tarde en El séptimo vicio hablábamos con Jean Claude Carriere de cómo le llegó La cinta blanca a sus manos y de cómo fue trabajar con su director, día a día, en Viena. Segunda palma de oro de Haneke para una película, Amour, que explora e  indaga en la decadencia física y mental del ser humano y que construye la experiencia amorosa desde el sacrificio, línea directa con los grandes autores del cine de autor europeo: Tarkovski, Bergman, Dreyer.

Nani Moretti, presidente de esta edición de Cannes no se dejaría pasar fácilmente el rodillo y no se dejaría convencer por una película que apostara por un pensamiento o discurso débil a lo Alain Finkielkraut, dado los tiempos que corren. Por cierto que daño hicieron todos estos filósofos, ¿os acordais de Gianni Vattimo?, pues en ese plan.

Gana Haneke y el año pasado debió ganar Le Havre, Kaurismaki consiguió hacer la mejor película europea del año y debió llevarse la palma de oro pero el presidente del jurado de 2011 no tuvo, no tiene la contundencia del autor de Caro diario (si mi memoria no me falla, Robert De Niro repetía como presidente en Cannes).

El gran premio del jurado para Matteo Garrone por Reality y esto quizá es la otra cara de la moneda, parece excesivo galardón para un Garrone que con Reality no llega al acierto que consiguiera con Gomorra y sobre todo deberá pensar que el grande fratello debería tratarse de otra manera, no con el mismo estilo estético que hiciera para la mafia italiana.

Excelente que el premio mejor actriz vaya para Rumania donde Christian Mungiu vuelve a conseguir una película importante, Beyond the Hills, quizá de nuevo la larga duración de la película sitúe el problema a la distribución-exhibición. Algunos colegas franceses sugerían que de nuevo Isabel Huppert de la mano del cine coreano y de Haneke podría volver a estar en la gala de esta noche, como mejor actriz de Cannes. Hubiera sido justo pero excesivo.

Vitemberg, The Hunt, se lleva un premio y a algunos se les pone los pelos como escarpias porque no han dejado de decir que al autor de Celebración esta vez su película no le alcanza, que desespera  y cabrea la tibieza de su final.

La crítica pura pierde la razón al pedir la cabeza de Nani Moretti por el premio a Ken Loach, ya que opinan que  The Angels’ Share  es tan inverosímil que roza la parodia. Puedo entender que a Moretti le cueste opinar así del único disidente que le queda al cine europeo, Ken Loach, pero quizá sea razonable escuchar a quienes esgrimen únicamente razones cinematográficas.

La cámara de oro para Beasts of the Southern Wild, de Benh Zeitlin, puede sonar a ciertos amaños pero no,  aunque  este premio suene a que estaba reservado , como que este trabajo sobre el Katryna había que premiarlo y mucho más cuando el público le dedicó los mejores aplausos que se escucharon en La Croisette, este año.

Hacer balance de un festival como Cannes no es fácil, al parecer este año se quedó muy corta la producción, deficitaria cosecha pero extraña que películas como Like someone in love de Abbas Kiarostami se vaya de vacio por mucho abucheo que le dediquen quienes siempre piden que se haga el mismo tipo de cine. Me cuesta que In another country de Hong Sang soo, no encuentre la receptividad que siempre deparó Cannes al gran pequeño cine. Tampoco entiendo mucho que ante la sequía de creatividad no se repare en In the Fog, de Sergei Loznitsa o que autores como Wes Anderson se vayan tan de vacio con la belleza que consigue con Moonrise Kingdom. Ni siquiera nadie se acordó de la bellísma Himizu de Sion Sono o de David Cronenberg que con Cosmopolis regresa a sus excelentes tiempos de Crash.

Supongo que cuando los años vienen cortitos de calidad deberían hacer algo, no hay porqué quizá estirar tantos los días o tantas películas si no son del todo buenas, pero lo que siempre se le debe exigir a Cannes, 65 años, es que siga marcando tendencia, y que sus apuestas se aparten de la facilidad y del negocio y ahí, menos mal, se acordaron de Carlitos Reygadas,  mejor director al mexicano por Post Tenebras Lux, el particular anticristo.  Para muchos cronistas que se dejaron parte de las suelas de los zapatos en la alfombra del Gran Palais, ante tanto pateo y abucheo al mexicano Reygadas, juran que esto sí que es melancolía y echan de menos las provocaciones del danés. Por cierto, ¿volverá, el autor de Melancolia, a Cannes 2013?.

Ganó Haneke, segunda palma de oro, algo que sólo han conseguido hasta la fecha Los Hermanos Dardenne, Emir Kusturica, Billie August, Francis Ford Coppola y Sohei Imamura. Y me alegra, me alegra tan profundamente que me hace olvidar el papel que ha jugado el cine español en esta fiesta del cine internacional.

Un brindis, a pesar de crisis y recortes, por el autor austriaco que sabe decirle y enseñarle al espectador aquellas cosas que los demás o tapan o ni se acercan. El cine iraní, afghano, turco, marroquí, filipino, indio (que no hindú), senegalés.... me pierde, me apasiona. Harto está uno de tanta comedia predecible y fácil. Pero no quiere decir que nos disguste el cine de entretenimiento bien hecho. Lo que le fastidia a uno es la pose melancolica derrotista y escéptica de quien dicta la norma de lo que a uno le tiene que gustar.

Nos gusta la palma de Haneke, pero no podríamos silbar a Kiarostami.

 

 

Clausura El séptimo en Cineteca

El séptimo en Cineteca volverá en Septiembre 2012

30 MAYO 2012.  20:30 HORAS. Invitaciones individuales. Una por comentario.

 

El próximo miércoles clausuramos El séptimo en Cinéteca con una documental absolutamente radical y brutal. Parte de la crítica cinematográfica lo considera como el hallazago del año: nueve años de nacionalismo negro filmado con ojos frescos por un grupo de periodistas suecos a lo largo de las décadas de los 60 y de los 70. Metraje inédito cuidadosamente seleccionado y montado por Göran Hugo Olsson y con la colaboración de gente tan relevante de la cultura negra como Questlove (The Roots), Erykah Badú, Kenny Gamble y Adiodun Oyewole (The Last Poets) entre otros.

 

The Black Power Mixtape (1967-1975)

                                                                        de Göran Hugo Olsson

• Attica
• El asesinato del Dr. King
• Las sedes de Black Panthers
• Stokely Carmichael
• Bobby Seale
• Angela Davis

Una revisión nunca vista,os lo aseguro, de uno de los períodos más combulsos del siglo XX, miles de fotogramas exclusivos vistos por europeos que deseaban mostrar América como realmente es.

 

 

 

 

 

El documental es  una verdadera PASADA

La escuela del Profesor Lazhar

Probablemente no haya una institución más importante que la escuela y función más valiosa que la del maestro, o maestra. Una comunidad realmente sana y culta debería velar por la escuela, manteniendola al márgen del negocio, de los intereses de estado y de las luchas fraticidad de la política o de las diferentes divinidades, credos o dioses. 

Philippe Falardeadu ha dirigido una películas con alma, Profesor Lazhar y ya sé que es imposible pero debería el Ministerio de Educación o las consejerías de educación correspondientes hacerse con los derechos y programarla para ser proyectada en todas las escuelas, y varias veces en las reuniones de las asociaciones de padres y madres. 

Profesor Lazhar es una bofetada más a una sociedad que no sabe cuidar de sus niños ni de su futuro, ya lo hicieron otros autores, desde BertrandTavernier a Nicolas Philibert, desde Samira Makhmalbaf a Abbas Kiarostami...

Profesor Lazhar es también la derrota de una generación de maestros que no pueden más, que han visto despedazado su tiempo por un poder político que no puede detener las presiones que asolan al aula, desde presupuestos, intereses y lobys diversos. La maestra se suicida en el aula, ¿por qué, por qué?. Porque no puede responder a sus chicos.

Profesor Lazhar es dulce y tierna como los chicos que desde el pupitre llegan sin desayunar, con el jersey descolocado, sin sueño, quizá con un moratón y con el alma rota en mil pedazos.

Profesor Lazhar es amarga como la propia biografía y el propio origen de este maestro que ni siquiera es administrativamente profesional de la enseñanza. 

Profesor Lazhar es una película canadiense, quizá una de las comunidades más modernas, tolerantes y abiertas de Occidente. Un lugar donde teoricamente se se acepta la diferencia, a los que vienen de fuera, con leyes y procesos jurídicos donde la igualdad y los derechos de la infancia están muy protegidos. 

 

 

 

 

 

 

 

Todo ocurre en una escuela canadiense donde se esconde la verdad, donde se esconde la muerte, donde la familia vuelca su interés y su poder. 

Me gusta este profesor Lazhar (Mohamed Fellag) que va contra las normas de la nueva pedagogia, que coloca los pupitres como a principio de siglo, que les hace un dictado con con Balzac, que miente para ser maestro, que está con los chicos para todo, incluso para hablarles de la muerte.

Qué crítica desde la comedia a un sistema posmoderno de una enseñanza a la que le sobra los chicos.

Qué bien ha contado el cine el valor de la educación, lástima que nadie se de por aludido. Creo que hay cuestiones que la sociedad jamás debería de poner en manos del mercado. 

La máscara de Peter Pan

Debería decir que la imagen de Sean Penn en esta última película de Paolo Sorrentino, Un lugar donde quedarse,  me produjo una absoluta pereza, es que como  que no. Y tirando de conciencia y de ese rollito interior de "hay que verla" pues venga me fuí a los Princesa (qué lástima que los mejores cines no dispongan de las mejores pantallas) y, sorpresa. Sorrentino al que adoro, sobre todo, por Il Divo y Las consecuencias del amor, con la colaboración de Umberto Contarello haya construido uno de los más hermosos cuentos góticos contemporáneos desde la decadente iglesia de nuestros tiempos, esos centros comerciales que tanto odiamos y que tanto visitamos. Sorrentino es un diablo, sabe como nadie detener la película cuando quiere, como quiere y con una habilidad propia de un Scorsese o de uno más moderno, de Michel Gondry. Es tan difícil eso que hace en esta película, son tan buenos sus planos del desierto gringo, ese apocalipsis como certificado de una muerte propiciada ya por una casta de seres humanos que fueron capaces de inventar crematorios y acabar con mujeres, niños y hombres inocentes, absolutamente inocentes.

Cheyene (Sean Penn) no puede apenas hablar, no tiene voz y quizás no quiere ni crecer para no convertirse en bestia. Tiene tanta ternura, tiene tanto miedo de la especie humana que ni siquiera en el amor encuentra refugio. Nos hemos hecho tanto daño que coincide con Melancolía y Lars Von Trier en arrojar la toalla de una clase y de un sistema tan dañino como este que es capaz de inmolarse, en un adúltero sacrificio del euro, del dolar, de los bancos. ¿Cómo es posible que atesoren miles de millones de euros mientras millones de ciudadanos viven doblados por la hipoteca?.

No daba dos duros por Sean Penn y este retrato sorrentiniano de Peter Pan pero me equivoqué completamente: acierta este actor con el registro melancólico del personaje, con ese arrastrarse con la maleta del vacio, con esa busqueda del padre....

 

No debemos desvelar el final pero en el gesto de quitarse la máscara revela probablemente la última de nuestras cartas: dejarlo, que se queden con todo, con la propiedad, con el pan, con el trabajo, con el capital, con sus coches, con sus urbanizaciones, sus viajes mentirosos a sus franquicias del cambio, con sus corrupciones y sus mentiras. Quitarse la máscara es no necesitar a Jane, a esa maravillosa Frances McDorman que apaga nuestros fuegos . Quitarse la máscara es justo lo que pronostica con una alucinante inteligencia Las Von Trier, es abrazarse a una bellísima joven punki gótica que escapa del timo, de la burda mentira de la familia y del centro comercial.

 

Mariposas por elefantes

Al parecer, de nuevo (y sin que sirva de precedente) se nos revela desde el cine que los hombres nos sabemos amor. Lo cierto es que desde el cine de Bergman y los textos de María Zambrano, este punto novedoso no es. Me gusta el cine de Mia Hansen Love, me gusta por su aparente exposición ingenua, por su emoción, por la apuesta que tiene siempre de vital, joven e idealista. Lo fue con El padre de nuestros hijos y lo es con Un amour de jeneusse (Un amor de juventud);  por cierto, una película, maldita sea, estrenada en Madrid a hurtadillas, escondiéndola prácticamente, con la alevosía de puentes y festivos y con los miedos en la distribución de una crisis a la que le sobra teorías y argumentaciones y muestra escasez de denuncias judiciales y de responsabilidades.

Inicialmente parece de nuevo que es una nueva historia en la que a los hombres les toca el ya consabido turno de ubicarse en el deseo: apenas tienen estos chicos diecisiete años -se escucha en la película la canción de Violeta Parra- y viven una apasionada, libre y reaccionaria historia amorosa. La directora ofrece algunas claves que podría pensarse que es autobiográfica. El cuento de hadas y príncipes se va a quedar interrumpido porque el joven elfo va a emprender un largo viaje a conocer mundo, a intentar comerselo mientra ella se quedará rota por la ruptura. "Somos jovenes -dice él- nos espera una vida de experiencias nuevas, no podemos depender y necesitar, debemos saber". Parece que el hombrecito es juicioso, transparente y directo y ella es rehen de sus sentimientos, de sus emociones. Le costará a ella saber de amor, accederá a ese conocimiento desde el dolor, desde el estrago, desde la perdida y una vez sabido ya nada será como antes.

Mia Hansen Love cambia pasión por calma, amor por amistad y mariposas por elefantes (con perdón). Desde la derrota y el dolor opta por no aceptar nuevos retos amorosos y su refugio va a ser la apuesta de la profesión y un hombre maduro que evite la montaña rusa de su herida amorosa y donde hay belleza, calma, sosiego, horario, serenidad, seguridad  volverá a asentarse la tormenta, y el regreso de una sola opción amorosa le hará regresar a la dictadura y hasta transgredir cualquier norma personal para bajar si es necesario a los infiernos, a la degradación del individuo si por esos atajos quedara una migaja de lo imposible: lo que no pudo ser no será más.

Mia Hansen Love regresa a los grandes teoricos del conocimiento amoroso desde la levedad del ser, desde una juventud de hoy, en bicicleta, desde la armonía, desde la naturaleza, desde un mundo social europeo que también se está desfragmentando: los desayunos en el jardín, las tardes de lluvía y de sol junto al Sena y el Loira, un abandono en el tiempo sin actividad alguna. Pero ella, la directora, apunta algo que debemos pillar y es eso de que cuando amas, por no perderlo eres capaz de visitar los mismos territorios del infierno. Y otra, el hombrecito, al no amar, puede respetar perfectamente todos los credos de la etica social. Ella no, está en el ojo de la tempestad, del huracán y ahí, por navegar, es capaz de ese camino de la degradación.

Valiente, etérea, linda y más profunda de lo que parece una vez más nuestra querida Mia Hansen Love.

 

Un delirio amoroso más allá del tiempo

Ya, ya sé que a los puristas no les ha hecho ni pizca de gracia las deliciosas Sombras tenebrosas de nuestro amado Tim Burton. Confieso que reconociendo que películas como Sleepy Hollow (1999), Ed Wood (1994) y Big fish (2003) rayan a otra altura, a mi me vuelve loco la capacidad timburtiana para crear un tenebrismo gótico y empapado de humor. La mansión de la familia Barnabás Collins es todo un recorrido por la escritura del cine de terror, el cine de vampiros, hombres-lobo, fantasmas y brujas endemoniadamente malas como La bruja Angélica que no le basta con enviar al Johnny Deep a un sueño de doscientos años, sino que le va arrebatando todas aquellas mujeres que va amando en lo que es sin duda alguna un delirio amoroso que bate las barreras del tiempo. La mansión de Collinwood, recreada en los estudios Pinewood, en Inglaterra donde reconstruyeron toda una aldea de pescadores de Maine, clavada en 1972. Me parace todo un alarde de talento, de arquitectura cinematográfica.

Confiesa Tim Burton que con Sombras tenebrosas recuerda -en guiño cinéfilo directo-  el vicio que tenía por una serie de televisión de su infancia, Las aventuras del vampiro Barnabás y esa quizá sea la clave también de las razones de ubicar esta película en los psicodélicos años setenta. "Cuando -opina Tim Burton- todos quisimos experimentar de todo y quizá ansiabamos que alguien nos pudiera amar como lo hace la bruja Angélica". La música está muy presente en la creación setentera de esta película, con las más reconocibles canciones de aquel tiempo. Creada la banda sonora por Danny Elfman, el compositor habitual de Burton ha rendido su homenaje particular a bandas como Alice Cooper y a mitos como Frank Zappa que se erigen de esta manera en papel protágonico de este delicioso regreso de Barnabás.

No cerraríamos adecuadamente esta crónica sin reconocer la extraodinaria habilidad que tiene el autor de Ed Wood para con sus deliciosas brujas: Eva Green (imposible olvidarla en Soñadores de Bertoluci), Michelle Pfeiffer precisa, intensa y natural en la gran matriarca de Los Collins, Helena Bonham Carter (hilarante en el papel de la psiquíatra doctora Hofman) o Chloe Grace (en la rebelde hija que ya vimos en la inmortal Beetlejuice (1988).

Resumiendo, no es la gran obra maestra a la que el maestro Burton nos tiene acostumbrados, pero es una deliciosa comedia de vampiros, magníficamente construida y con todos los recuerdos que Tim Burton y Danny Elfman guardan de una década hermosa.

Hace tiempo que los periodistas no damos noticias

 

Son varias generaciones de estudiantes de Periodismo y de Comunicación Audiovisual con las que voy teniendo el privilegio de establecer un diálogo permanente y directo. Debo agradecérselo a los distintos directores de los cursos que siguen contando conmigo. Esta semana ha sido especialmente peculiar, ya que en un encuentro se ha abordado un tema clásico: Noticia, Información y Propaganda. Tengo la plena convicción desde hace varios años que en los medios de comunicación contemporáneos se abandonó la idea de diseñar las redacciones en función de la noticia para adaptarla más a la información oficial, dicho de manera más discutible pero más real, para difundir habitualmente la propaganda que le viene extraordinariamente bien al mercado, al sistema. De esta manera la noticia tradicional, el germen del periodismo clásico, ese que responde a las cinco preguntas clásicas de la teoría y técnica de los géneros ya hace tiempo que no está en manos de los periodistas.

Les preguntaba a los alumnos -la mayoría llevan ya sus primeros años de prácticas en diversos medios- que señalaran las noticias que han dado en su primera fase profesional y casi todos hablaban de ruedas de prensa, de conferencias, de encuentros culturales o eventos deportivos. Estuvimos parte de la tarde diferenciando entre Noticia e Información y analizando como la mayoría de nuestras empresas informativas apuestan por la batalla diaria de una actualidad construida por el mercado que por fomentar y facilitar que nuestros periodistas más jóvenes se habitúen a lo que realmente se nos viene encima: la información como la manipulación profesional que nos garantice realmente la supervivencia de la profesión en una galaxia de redes sociales en la que todos nos hemos convertido en relatores de la comunidad.

Desconozco cómo es posible que se haya llegado a un periodismo tan preñado de publicidad y propaganda, cómo las empresas tan atenazadas por la supervivencia se han convertido en kioscos y teletiendas, como es posible que los ciudadanos asuman tan rápidamente que estrellas de la comunicación y del periodismo hagan publicidad ya incluso sin prejuicios y sin solución de continuidad. Es complicado mantener la defensa de un proceso informativo que aspire a servir a la comunidad, con una exigencia eminentemente profesional que se base en la construcción de buenas fuentes y en una sólida base de datos par los jóvenes periodistas, animarles a que dediquen tiempo al análisis, al conocimiento del tema, al uso preciso del lenguaje y a una pasión por la comunicación basada en la independencia, en la libertad y en un derecho real y legítimo de la información si luego en la mayoría de los casos van a ser usados como carne de cañón de altavoces del mercado.

La información nos hará libres pero la información es el resultado de un proceso de investigación y de análisis por el que las empresas periodísticas de nuestros tiempos no apuestan, sea dicho esto con toda la humildad posible pero, por lo menos, para que nuestros estudiantes de hoy no digan que algunos no se lo contamos.

La panadera de Aineto

Lo primero que me gustaria decir es que no hay panadera en Aineto (Huesca) pero si la hubiera o si la hay me gustaria que fuera panadera, y me gustaria observar cómo amasa y como hornea el pan para una aldea republicana, clandestina, bohemia, culta, independiente, democrática, contradictoria, rural y afectuosa. La imagino con pañuelo a la cabeza, con carácter -¿cómo levantarse cuando los demás duermen sino es a base de fuerza, carácter y generosidad?-. He visto el horno de la panadería de Aineto, es de leña, y, por tanto, intuyo que lo primero sería encender el horno, con esa leña crujiente y facilita del Pirineo, lo segundo es clavar la música para esa hora y para esta actividad, -¿qué música?, a ver que imagine- quizá una banda sonora del amanacer, telúrica, del mundo y con sonidos de Etiopia, de Senegal, de Mali.

A ese ritmo puedo imaginar a la panadera de Aineto ya metida en harina, entre los primeros rayos de la mañana dibujando estelas de trigo por las luces de las ventanas, construyendo panes redondos, baguettes crujientes y quizá una bandeja de pastas con frutas y chocolates.

A medida que el horno se va serenando, la panadera percibe el cansancio y cuando sus cestos estén llenos regresará a su dormitorio, donde podría escucharse la dulzura de Etta James, de Ellen Allien o si me apuras la más tierna de la baladas de Bjork, justo para cerrar la ventana antes de mezclarse entre las sábanas. Mientras ella, la panadera, está convocando al sueño el resto del mundo se desgañita por la desigualdad, por la población que va perdiendo su empleo, por los mercados atrincherados entre la clase patricia y la policía, por un Real Madrid que gana desde la vileza, la fealdad, la fuerza o el desprecio. Mientras la dueña del pan de Aineto (Si Aineto tuviera dueña del pan o panadera)  duerme sueña con Cannes, con una alfombra de color rojo, con un actor que le dice boberías al oido, con un barco fondeado cerca de la playa, con Abbas Kiarostami o con una pequeña panadería en la rue D'Antibes, con visillos, escaparate y con una Juliette Binoche que despacha pasteles de chocolat.

Despierta a mediodía, ha nevado durante toda la mañana y los chicos están de vuelta de la escuela, por cierto es la escuela de Aineto la mejor de todo el valle, cosas de un grupo de gente que optó más por la escuela que por el mercado. Y los chicos sueñan con El Ilusionista de Chomet, con La invención de Hugo de Scorsese y con El castillo ambulante de Hayao Miyazaki.

El comedor tiene una pared cristal, la panadera se sienta a comer con los chicos (si la panadera tuviera chicos, tuviera una casa con pared cristal y pudiera sentarse a comer) y nota la grisura de la sobremesa, el frío del exterior y lo alejada de una sociedad tan cara de vivir. La panadera piensa que no le afecta la subida del metro, de la luz, del gas, de la telefonía móvil ni tampoco tiene miedo a ser vigilada por el gran hermano de las redes sociales, ni siquiera le queda para poder hacer la declaración de la renta.

Antes de que sea la hora de pintar, esculpir la madera, reconstruir la iglesia o programar cine, teatro, música... La panadera de Aineto mira a las cumbres, hay mucha nieve y muchas nubes, han pasado semanas desde que se fue el invierno y ya es cuestión de días que la charca se llene de ranas, que las flores cubran el valle, que suban arriba y ya queda menos para Ascaso, para el cine de verano, para un techo de estrellas infinitas.

Lástima que tantos nos perdamos tanto.