Café del Sur

¿La última frontera del tango?

«Tengo una ilusión: que mi obra se escuche en el 2020. Y en el 3000 también. A veces estoy seguro, porque la música que hago es diferente. En 1955 empezó a morir una forma de ejecutar el tango para que naciera otra. Y en la nueva partida de nacimiento está mi Octeto Buenos Aires». Con estas palabras de Astor Piazzolla, el artista más criticado, querido, admirado y odiado también de la historia del tango moderno, vamos a comenzar nuestro programa del próximo domingo. Un café del sur especial para descubrir la evolución musical del tango a partir de finales de los años ‘50, con sus frecuentes incursiones y fusiones con el mundo del jazz. «Maestro, ahora que se terminó el concierto, ¿por qué no se toca un tango?»... Durante años esta ha sido una de las muchas y reiteradas persecuciones sufridas por Piazzolla al final de sus conciertos. Escuchando sus discos publicados en Nueva York al final de su carrera – Tango: Zero hour (1986), The Rough dancer and the cyclical night (1987), La camorra (1989) Five tango sensations (1991)– descubriremos los logros, pero también las paradojas, de músicos y compositores que a partir de la segunda mitad del Novecientos intentaron lanzar al tango más allá de todo límite.

Brecht, Weill y el tango

«La canción de protesta nace de la fantasía y de las exigencias del pueblo de entregar al canto sus sufrimientos, sus preocupaciones y también sus esperanzas. En Alemania al comienzo del Novecientos la renovada tradición de cabaret (que ya no se trataba de un teatro de simple diversión sino más bien de sátira política y reflexión) se enriqueció y desarrolló gracias al aporte de escritores, dramaturgos y músicos con gran compromiso social. Pero fue sobre todo gracias a Bertolt Brecht y a la música de Kurt Weil que la canción popular, satírica, polémica, incluso abiertamente contestataria, llegó a los tonos más corrosivos y viscerales propios de las grandes obras de arte». Son palabras del gran director de teatro italiano Giorgio Strehler.

Una colaboración, la de Brecht con Weill, que aunque duró solamente tres años (entre 1927 y 1930) logró una de las cumbres más altas de la historia del teatro canción. Fueron ellos dos quienes demostraron, quizás por primera vez, que no había que considerar a la canción como un “arte menor”, sino más bien como un género extraordinariamente variado y, sobre todo, apto para vincular ideas y reflexiones muy serias. Aunque sin saberlo, Brecht y Weill estaban abriendo el camino a la canción moderna y a los que pronto se denominarían “cantautores”. Un trabajo extraordinario que dedicó su atención, sin algún prejuicio, a una gran variedad de géneros musicales hasta entonces considerados marginales o pocos dignos de subir a los escenarios de los teatros. Entre ellos, por cierto, el tango.

---

Del disco “September songs: the music of Kurt Weill” [Sony, 1997]: P. J. Harvey, La mujer del soldado (tango canción, Kurt Weill y Bertolt Brecht, 1928):

Del disco “Punishing kiss” de Ute Lemper & The Divine Comedy [Decca: 2000]: Ute Lemper y Neil Hannon, Tango Ballad (de la “Ópera de los tres centavos”, Kurt Weill y Bertolt Brecht , 1928):

Ute Lemper, Concierto en París: Youkali: tango-habanera (de la operita “Marie Galante”, Kurt Weill y Roger Fernay, 1934 y 1946):

Astor Piazzolla y la canción italiana

En abril de 1972 Italia descubría el tango de Astor Piazzolla. Y lo hacía de modo inmejorable, con ocasión de la histórica colaboración de este genio del bandoneón, junto a su Noneto, con la cantante italiana Mina, reunidos para la grabación en directo, en la popular transmisión “Teatro 10” de la RAI - Radiotelevisión Italiana, de la Balada para mi muerte, del propio Piazzolla con letra de Horacio Ferrer. Una canción estremecedora que al año siguiente fue incluida en el disco “Signori...Mina” de la popular cantante.

Doce años transcurrirían hasta que el encuentro de Piazzolla con la canción italiana se volvió a repetir. Esta vez en una memorable noche de otoño de 1984 en el Teatro Bouffes du Nord de París, el espléndido espacio teatral dirigido por el gran director de teatro inglés Peter Brook. En aquella ocasión, Piazzolla y Milva se juntaron para estrenar un mágico concierto que terminaba, entre lágrimas de emoción del público y de los mismos músicos, bajo una lluvia de rosas rojas. Aquél encuentro excepcional fue publicado al año siguiente, en 1985, por el sello Polydor en un disco titulado “Milva – Piazzolla, Live at the Bouffes du Nord”.

El vestido del fogonero

En 2002 el cantautor Francesco De Gregori y la etnomusicóloga Giovanna Marini publicaban Il fischio del vapore (el silbido del vapor). Un álbum importante, de fuerte compromiso social y político, en el cual los dos artistas narraban algunas historias tan ejemplares como ‘mínimas’ de hombres y mujeres condenados desde mucho antes de nacer a la rígida disciplina del Trabajo. Cuentos de hambre, de luchas, de dolores y resurrecciones. Cantos populares sin patria, de nadie y al mismo tiempo de todos. Presentamos aquí L’abbigliamento di un fuochista, un tema publicado por primera vez en 1982 por el mismo De Gregori en un disco llamado Titanic y cuyo título, traducido al castellano, sería algo así como “la vestimenta del fogonero”. Una canción que cuenta la historia de un trabajador que, aunque estuviese siempre de viaje, nunca pudo lograr visitar ninguna tierra del mundo. Un hombre acostumbrado a vivir sin ver la luz del día ni las estrellas en la noche, por tener que trabajar como auxiliar del maquinista para alimentar el fuego en las calderas de los buques transatlánticos. Letras que una vez más nos parecen recordar palabras tan universales como las escritas por Louis-Ferdinand Céline en 1932 en Viaje al fin de la noche, su novela más conocida: «¡Que no me vengan a elogiar a Egipto y a los Tiranos tártaros! Esos antiguos aficionados; pequeños estafadores pretenciosos en el arte supremo de conseguir del animal vertical su máximo esfuerzo en el trabajo. No sabían, estos primitivos, llamar ‘Señor’ al esclavo, hacerlo votar de vez en cuando, pagarle un jornal, y sobre todo llevarlo a la guerra para saciar sus pasiones».

¡Bienvenidos al circo!

Hace 40 años, en 1971, el célebre productor francés Moshe Naïm, director de la histórica colección discográfica "Les uns par les autres", grababa en París Décadas, canción de un entonces joven autor argentino llamado Poni Micharvegas. Artista e intelectual eclético que desde hace 50 años sigue despertando las conciencias con una obra inclasificable, rebelde, radicalmente en contra del sentido común y de la fácil resignación, hecha de poesías, canciones y dibujos. Sus poesías han sido cantadas entre otros por Soledad Bravo (La poesía de mis compañeros) y Osvaldo Rodríguez (Décadas) y ejecutadas también por Carlos Carlsen, histórico bajista del Cuarteto Cedrón. Al año siguiente de su grabación parisina, en 1972, el disco homónimo, titulado Décadas, fue editado en Buenos Aires para el sello Ten Records y luego en Santiago de Chile para IRT, en 1973. Una obra importante que refleja el compromiso social, político y humano de un artista que, al coste de un largo exilio por defender sus ideas, desde hace mucho tiempo ha aprendido a viajar en dirección obstinada y contraria.

Al maestro con nostalgia

El 26 de diciembre del 1985, después de 46 años de actividad, después de pasarse la vida entre los escenarios más prestigiosos del tango y la cárcel, por ser comunista, a los 80 años recién cumplidos, el maestro Osvaldo Pugliese llegaba finalmente al Teatro Colón de Buenos Aires, el templo de la música lírica de toda América Latina. Un concierto que representó un pasaje clave de la reciente historia argentina. La última dictadura acababa de terminar, los juicios estaban a punto de empezar, y el país entero comenzaba lentamente a retomar la normalidad. Singular que Pugliese, el hombre clave del tango en la década del ’40, autor de temas inmortales como Recuerdo (1921) y La yumba (1946), lo hizo durante mucho tiempo desde la cárcel de Devoto de Buenos Aires. Cuentan sus músicos que el maestro pasaba sus días en la cárcel arreglando orquestaciones que luego le pasaba a su orquesta para que pudiese tocarlas aún en su ausencia. Durante estos conciertos en su lugar aparecía un clavel rojo. Nadie tocaba el piano. El clavel rojo estaba en reemplazo de Pugliese. Y todo el mundo entendía ese mensaje. Hace 4 días, el pasado 24 de mayo, en ocasión de los festejos del Bicentenario de la Nación, a distancia de casi 25 años de este acontecimiento, y después de 3 años de largas obras de reforma, el Teatro Colón de Buenos Aires ha vuelto a abrir sus puertas. Para que la historia siga adelante.

El Café del Sur existe realmente

Hace poco más de veinte años, Fernando ‘Pino’ Solanas estrenaba en Francia su película quizás más afortunada: Sur, con la cual obtuvo ese mismo año, en 1988, la Palma de Oro del Festival de Cannes como mejor director. Una historia estremecedora de tango, memoria y olvido. Estamos en Buenos Aires, precisamente en 1983. La dictadura militar acaba de terminar. Es de noche, muy tarde, cuando finalmente Floreal logra volver a vivir. Ha pasado cinco años de su vida a la espera de salir de prisión y de volver, por fin, a encontrar a su mujer. Pero la noche es larga, demasiado larga quizás, y su encuentro, por un motivo u otro, termina siendo constantemente aplazado. La pareja ha cambiado, así como también el país en el cual a esos antiguos amantes les ha tocado vivir. En un mundo que ha vuelto a descubrir la libertad, sus protagonistas se mueven como marionetas en un largo viaje, tan largo como una noche que parece infinita, a través de la vida, la muerte, el deseo y el miedo.

El largo exilio del tango

En 1977 el sello Polydor editaba en Francia un disco hoy descatalogado: Paco Ibáñez chante Pablo Neruda / Cuarteto Cedrón chante Raúl González Tuñón. Un disco dedicado a la memoria de estos dos poetas en aquel entonces recién fallecidos en el transcurso de apenas un año (Neruda en 1973 y González Tuñón en 1974). En el disco esos dos grandes artistas, ambos víctimas de censuras y de un largo exilio por sus ideas, dedicaron a los poetas su mejor homenaje. Un año, el 1977, que mientras en España se contemplaban las primeras elecciones democráticas desde la guerra civil, por otro lado, en Argentina, transcurría el segundo año de la trágica dictadura que gobernó el país hasta el 1983. En este contexto Paco Ibáñez, afincado en París desde hacía muchos años, y Juan ‘Tata’ Cedrón con su Cuarteto, estos últimos recién llegados a Francia para escapar de la persecución, se reunían por primera vez para grabar un disco memorable que fue posteriormente publicado también en España por el sello Ariola.

Un fuerte compromiso intelectual y político que se renovaría tres años más tarde con una nueva colaboración del Cuarteto Cedrón, esta vez con Julio Cortázar, en la edición de otro disco que hoy se encuentra también lamentablemente descatalogado, titulado Trottoirs de Buenos Aires (Polydor, 1980 y luego Gotán 1995) con letras del mismo Cortázar y música de Edgardo Cantón. Otro ejemplo magistral de una gran e interesante investigación entre tango, historia y poesia.

A don Atahualpa, galopeador contra el viento

...Un deseo profundo vive en mì: ser un dìa el rostro de una sombra sin imagen alguna, y sin historia. Ser solamente el eco de un canto apenas acorde que señala a sus hermanos la libertad del espìritu...


Hay una pelìcula del cine argentino titulada El ùltimo payador, estrenada en Buenos Aires en 1950, firmada por Homero Manzi y con protagonista Hugo del Carril. Una historia inspirada en la vida del mìtico payador José Betinoti, fallecido en 1916, el mismo año en que Hipòlito Yrigoyen asumìa la presidencia de la Naciòn. A decir verdad, en aquel lejano 1916 el ùltimo payador debìa escribir aùn su primer verso.

Se llamaba Héctor Roberto Chavero y habìa nacido en 1908, a la orilla del ferrocarril, en la provincia de Buenos Aires. Poeta, cantor, etnomusicòlogo, escritor ha sido durante 50 años la voz solitaria de las llanuras, de las montañas y del viento de su querida pampa. Con su caballo y su guitarra habìa recorrido el paìs entero para devolverle dignidad a los paisanos y a toda aquella gente hundida y olvidada por los nuevos rìtmos urbanos de la modernidad. Desde su debut con la milonga Los ejes de mi carreta (1941), hasta sus éxitos mundiales como el disco y libro El payador perseguido (1964), luego reeditado en 1974 y recién en 2007.

En 1948 viajò por primera vez a Europa, quedàndose a vivir en Parìs, en casa del poeta surrealista Paul Eluard. Fué gracias a él que, una noche de 1950, conociò a Edith Piaf, la cual quedò tan fascinada con su mùsica que el 7 de julio de ese mismo año, lo invitarìa a compartir un recital en el Athénée Théatre de Parìs. Un concierto memorable que le regalò admiraciòn y fama. A partir de entonces este caminante incansable comenzarà a viajar por el mundo, llevando su guitarra y su poesia a los confines de la tierra. Desde aquella noche el maestro Chavero serà para todos "el hombre que viene de lejanas tierras para contar algo", segùn el antiguo idioma quechua heredado de su padre.
Asì nacìa don Atahualpa Yupanqui.

Una noche de 1983 con Alfredo Zitarrosa

Era el 1 de julio de 1983 y Alfredo Zitarrosa, con su traje y corbata de siempre, por fin volvìa a pisar el suelo argentino. Lo hacìa después de años de exilio debido a su inagotable compromiso intelectual, polìtico y musical. Y lo hacìa a través de un concierto extraordinario en el Estadio de Obras Sanitarias de Buenos Aires. Al año siguiente se le perimitìa por fin regresar también a su querida Montevideo, acompañado por una inmensa y conmovedora aclamaciòn.

Zitarrosa habìa nacido en 1936. Locutor de radio desde 1954, hizo su debut musical diez años después, en 1964. Desde entonces nunca parò de cantar, aunque tuvo que hacerlo durante mucho tiempo desde un largo exilio, en España y luego en México, como muchos otros compañeros.

A estar censurado, junto con las mùsicas de Zitarrosa, era en general todo aquel trabajo de intelectuales, musicos, cantores, etnomusicologos, hasta jòvenes universitarios, que recorrìan los pueblos intentando investigar las raìces culturales y las memorias de sus gentes. Un trabajo percibido por muchos poderes de entonces como una peligrosa amenaza en contra del orden pùblico nacional, debido a que iba fragmentando lo que por otro lado, oficialmente, se pretendìa simplificar, para controlar y gobernar mejor.

De ese concierto memorable de aquella noche de 1983 la EMI publicò un disco, hoy lamentablemente aùn descatalogado, titulado "Zitarrosa en Argentina: julio '83". Una joya.