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POESÍA ERES TÚ

Decía Federico García Lorca que la poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo así como un misterio

Mañana (sábado 21) es el día mundial de la poesía, así que os invito a que volquéis aquí vuestros versos preferidos. Os invito a juntar palabras. También se admiten originales.

Versos y abrazos..

76 Comentarios

EL AIRE HUELE A HUMO. (J. Agustín Goytisolo)

¿Qué hará con la memoria
de esta noche tan clara
cuando todo termine?
¿Qué hacer si cae la sed 

sabiendo que está lejos 

la fuente en que bebía?

¿Qué hará de este deseo 

de terminar mil veces 

por volver a encontrarle?
¿Qué hacer cuando un mal aire 

de tristeza la envuelva 

igual que un maleficio?

¿Qué hará bajo el otoño 

si el aire huele a humo 

y a pólvora y a besos?

¿Qué hacer?¿Qué hará? Preguntas
a un azar que ya tiene 

las suertes repartidas.

Besos. Gracias Carlos seguramente pasaré otro momento por aquí. Muaaaa

"Justificas mi existencia, si no te conozco no vivo, si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido"
Cernuda.
"Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos..."
Neruda

RESPUESTA

Quisiera que tú me entendieras a mí sin palabras.
Sin palabras hablarte, lo mismo que se habla mi gente.
Que tú me entendieras a mí sin palabras
como entiendo yo al mar o a la brisa enredada en un álamo verde.

Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte.
Hace ya mucho tiempo aprendí hondas razones que tú no comprendes.
Revelarlas quisiera, poniendo en mis ojos el sol invisible, la pasión con que dora la tierra sus frutos calientes.

Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte.
Siento arder una loca alegría en la luz que me envuelve.
Yo quisiera que tú la sintieras también inundándote el alma,
yo quisiera que a ti, en lo más hondo, también te quemase y te hiriese.
Criatura también de alegría quisiera que fueras,
criatura que llega por fin a vencer la tristeza y la muerte.

Si ahora yo te dijera que había que andar por ciudades perdidas
y llorar en sus calles oscuras sintiéndote débil,
y cantar bajo un árbol de estío tus sueños oscuros,
y sentirte hecho de aire y de nube y de hierba muy verde...

Si ahora yo te dijera
que es tu vida esa roca en que rompe la ola,
la flor misma que vibra y se llena de azul bajo el claro nordeste,
aquel hombre que va por el campo nocturno llevando una antorcha,
aquel niño que azota la mar con su mano inocente...

Si yo te dijera estas cosas, amigo,
¿qué fuego pondría en mi boca, qué hierro candente,
qué olores, colores, sabores, contactos, sonidos?
Y ¿cómo saber si me entiendes?
¿Cómo entrar en tu alma rompiendo sus hielos?
¿Cómo hacerte sentir para siempre vencida la muerte?
¿Cómo ahondar en tu invierno, llevar a tu noche la luna,
poner en tu oscura tristeza la lumbre celeste?

Sin palabras, amigo; tenía que ser sin palabras
como tú me entendieses.

JOSÉ HIERRO

Gracias por traer la poesía hasta aquí!! leerla me fascina, y escribir es una de mis pasiones... Desde muy niña me ha gustado más jugar con las palabras que con muñecas, y ahora aún escribo tonterías y poesías, en ese orden, jeje..

No sabría a quién traer aquí... hay tantas poesías hermosas... casi todas las de Angel González, Bécquer, Benedetti, Saramago, Lorca, Miguel Hernández.... ufff...demasiado artista donde elegir... así que mira, aprovechando el anonimato que da internet, dejo una de las mías, que la verguenza se ha ido de puente :)

Buen fin de semana a todos...
Bicos...
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PERDERME:

Perderme en tu alma
para encontrarme,
buscarme en tu cuerpo,
para perderme,
reflejarme en tu mirada,
besar tu boca, ser tu aliento,
y convertirme en ti...

Perderme en tus orillas
para salvarme,
buscarme en tus caricias
para sentirme,
despertarme en tu noche,
matar tu hambre, ser tu alimento
y convertirte en mí...

Yo seré yo sólo contigo,
voy a esperarte.
Contaré soles, juntaré lunas,
borraré el tiempo que reste
y podré amarte.

Tengo que encontrarme en ti,
para perderme...

Hola,
yo no soi buena escribiendo :P seguro que llegan bloggeros a dejar algun poema suyo, ellos que si saben juntar la letra al papel.
Decia Machado....
Porque me ves con otra,
no dudes de mi querer
La sangre se da mil veces
y el corazón una vez...
Asi como para aristoteles la poesia cosistia en la imitacion de la nturaleza, para el mexicano Octavio paz en su libro "El arco y la Lira" poesía esta presente en todas las cosas: en un paisaje, en una persona, en un tono de voz.

...Poesía eres Tú

Con vuestro permiso y el de Miguel Ríos cantaré la poesía:

Escucha hermano la canción de la alegría,
el canto alegre del que espera un nuevo día.
Ven, canta, sueña cantado,
vive soñando el nuevo sol.
en que los hombres volverán a ser hermanos.

Si en tu camino sólo existe la tristeza,
y el llanto amargo
de la soledad completa:
ven, canta, sueña cantado,
vive soñando el nuevo sol,
en que los hombres
volverán a ser hermanos.

Si no encuentras la alegría
en esta tierra,
búscala hermano
más allá de las estrellas.
Ven, canta, sueña cantado,
vive soñando el nuevo sol,
en que los hombres
volverán a ser hermanos...

No me mueve, mi Dios, para quererte
El cielo que me tiene prometido,
Ni me mueve el infierno tan temido
Para dejar por eso de ofenderte.

Tú me mueves. Señor, muéveme al verte
Clavado en una cruz y escarnecido;
Muéveme ver tu cuerpo tan herido;
Muévenme tus afrentas y tu muerte.

Muéveme, al fin, tu amor, y en tal manera,
Que aunque no hubiera cielo, yo te amara.
Y aunque no hubiera infinito, te temiera.

No me tienes que dar porque te quiera;
Pues aunque lo que espero no esperara,
Lo mismo que te quiero te quisiera.

Soneto atribuido a Santa Teresa. Para que luego digamos que los religiosos no saben de amor (o al menos algunos).
Y que todos tengamos alguna vez alguien a quien amar y que nos ame de esta forma.
besos.

¿Sabré poner enlaces? No tengáis en cuenta cierta incompatibilidad, cosas que no pegan, ni combinan. Cosas de mi mente.
¿De qué modo te quiero?
¿De qué modo te quiero? Pues te quiero
hasta el abismo y la región más alta
a que puedo llegar cuando persigo
los límites del Ser y el Ideal.

Te quiero en el vivir más cotidiano,
con el sol y a la luz de una candela.
Con libertad, como se aspira al Bien;
con la inocencia del que ansía gloria.

Te quiero con la fiebre que antes puse
en mi dolor y con mi fe de niña,
con el amor que yo creí perder

al perder a mis santos… Con las lágrimas
y el sonreír de mi vida… Y si Dios quiere,
te querré mucho más tras de la muerte.
—Elizabeth Barret Browning

DOLIENTES MADRIGALES

Por una de esas raras reflexiones
de la luz, que los físicos
explicarán llenandode fórmulas un libro...,
Mirándome las manos-como hacen los enfermos de continuo-,
veo la faceta de un diamante, en una
faceta del diamante de mi anillo,
reflejarse tu cara, mientas piensas
que divago o medito,
o sueño... He descubierto
por azar este medio tan sencillo
de verte y ver tu corazón, que es otro
diamante puro y limpio.
Cuando me muera, déjame
en el dedo este anillo.

Estoy muy mal... Sonrío
porque el desprecio del dolor me asiste,
porque aún miro lo bello en torno mío,
y... por lo triste que es el estar triste.
Pero ya la fontana
del sentimiento mana
tan lenta y silenciosa, que su canto,
sonoro otrora como risa, es llanto.

MANUEL MACHADO

Vivo sin vivir en mi
y tan alta vida espero
que muero porque no muero.
SANTA TERESA DE JESÚS

Ya no soy la niña amarga
que tenía un mar de llanto
y alta ortiga por el alma.
Ya no soy la niña enferma
que al oír risas lloraba;
ya salí del solitario
bosque que me acorralaba.
Ahora soy la niña verde,
porque floreció mi calma.
Ya no soy la loca triste,
ya no soy la niña blanca,
nuevo amor ha traspasado
con el nardo de su lanza
mi corazón, que ahora tiene
un nombre de menta y ámbar.
¡Ay cuánta sonrisa noto
que trepa por mis espaldas!
¡Qué brillo tienen mis ojos
-viudos de siete mil lágrimas-!
La vida me sabe a verso
y los besos a manzana.
-El monte arregla sus pinos,
por las rocas el mar baila-.
El amor danza en mi pecho.
¡Ya me quiere! ¡Ya me aguarda!
Ya no soy la loca triste,
que al oír risas gritaba;
ahora soy la niña dulce,
ya no soy mujer amarga.

"Amor que libera". Gloria Fuertes
PD. Para todas las "niñas verdes y dulces" del blog, porque ya es primavera, porque se respira mucho Amor por estos lares, porque no soy ninguna entendida en poesía, pero recuerdo a Gloria Fuertes con cariño, porque dejemos la amargura, por los besos con sabor a manzana y sobre todo...¡porque me apetecía!.
Un beso.
Los chicos, que no se pongan celosillos, que seguro algo habrá para ellos.

--Marinero soy de amor,
y en su piélago profundo
navego sin esperanza
de llegar a puerto alguno.
Siguiendo voy a una estrella
que desde lejos descubro,
más bella y resplandeciente
que cuantas vio Palinuro.
Yo no sé adónde me guía,
y, así, navego confuso,
el alma a mirarla atenta,
cuidadosa y con descuido.
Recatos impertinentes,
honestidad contra el uso,
son nubes que me la encubren
cuando más verla procuro.
¡Oh clara y luciente estrella,
en cuya lumbre me apuro!
Al punto que te me encubras,
era de mi muerte el punto.

[de El Ingenioso Hidalgo Don Qvixote de La Mancha]

Podría perfectamente suprimirte de mi vida,
no contestar tus llamadas, no abrirte la puerta de la casa,
no pensarte, no desearte,
no buscarte en ningún lugar común y no volver a verte,
circular por calles por donde sé que no pasas,
eliminar de mi memoria cada instante que hemos compartido,
cada recuerdo de tu recuerdo,
olvidar tu cara hasta ser capaz de no reconocerte,
responder con evasivas cuando me pregunten por ti
y hacer como si no hubieras existido nunca.

Pero te amo.


DARÍO JARAMILLO

LA FLOR AZUL

Dónde la flor azul. En qué ladera
de la montaña crece o en qué calle
de la cuidad asoma su corola,
hecha de mar y cielo despejado
y pétalos de eterna juventud.
Dónde la flor azul que habla el idioma
primeval del amor y del coraje
y que cura la alergia de estar vivo.
"Al país de la rama de oro donde el pájaro
azul se posa, más allá de fuertes
y fronteras, habrás de ir a buscarla",
dijo mi madre antes de morir.
LUIS ALBERTO DE CUENCA

Alfonsina Storni. LA CARICIA PERDIDA

Se me va de los dedos la caricia sin causa,
se me va de los dedos... En el viento, al pasar,
la caricia que vaga sin destino ni objeto,
la caricia perdida ¿quién la recogerá?

Pude amar esta noche con piedad infinita,
pude amar al primero que acertara a llegar.
Nadie llega. Están solos los floridos senderos.
La caricia perdida, rodará... rodará...

Si en los ojos te besan esta noche, viajero,
si estremece las ramas un dulce suspirar,
si te oprime los dedos una mano pequeña
que te toma y te deja, que te logra y se va.

Si no ves esa mano, ni esa boca que besa,
si es el aire quien teje la ilusión de besar,
oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos,
en el viento fundida, ¿me reconocerás?

A ver si cúando Carlos vuelva nos sorprende con alguno se moja con sus escritos.

Bueno, ya que Carlos Y Mara pide cosechas propias, ahí va una que escribí hace años, sin título:
,.,.,.,.,.,.,.

Allá a lo lejos, donde la inmensidad del cielo se funde en la tierra de tu partida, la luna del olvido brilla en esta ocasión.

El error imposible se hizo realidad mientras yo soñaba que soñaba. Sólo la intuición de mi interior me iluminaba entre tinieblas. El tiempo parecía quieto y la luz asomó.

Ahora, en el umbral de la salida, aún no comprendo la razón de mi lenta partida. De donde vengo nada entiendo y ahora siempre es "hoy" donde voy.

La luna de cristal a romperse va entre reojo de miradas extrañas. Pero quiero volverme para dar la cara y mirar de frente lo que dejo atrás, a lo que fue mi vida y ya no será.

Y en el camino pisado quedarán huellas de mi partida, de mi corazón salvaje, de mi pensamiento rebelde, pasos de sensibilidad hacia mi resurrección sentimental.

Cuando los párpados de mi mirada se alcen al amanecer y la luz del día me despierte ante la nueva mañana, todo habrá sido un sueño.

Tal vez entonces podré despertar ante una nueva mirada.

He encontrado otra de hace años, no sé si es buena, tampoco me importa mucho, pero me ha hecho sentir cómo las palabras y sus letras forjaron mi ser... y cómo mis ser aún no está terminado. Esta tiene título:

Quiero

Si tuviera la mejor comida y la más sabrosa de las bebidas,
si tuviera elegantes trajes y cómodos zapatos,
si mi casa fuera un palacio y mi barrio el de los ricos,
si todo esto tuviera y no tuviera camino para mis ideas,
si todo esto tuviera y no tuviera amor rondando mi corazón,
buscaría la piedra más grande del cerro más alto,
para con mi sangre escribir "quiero libertad y amor".

Y cuando tuviera un camino para mis ideas
y mi corazón rodeado de amores,
bajaría del cerro de mi sangre secada,
ofrecería amor y saciarían mi sed,
explicaría mis ideas y me darían de comer.
Pero cuando lo que tuve y dejé,
lo que busqué y encontré,
vuelva otra vez a mi ser,
cuando sea rico en materia, ideas y amor
y venga la muerte: ¿qué pasará?,
¿pasaré yo?.

La materia no podrá pasar,
las ideas no sé,
el amor creo que sí,
pero un momento, yo... ¿quién soy yo?.

Quiero escribir libertad,
¿pero podrá la libertad mostrarme quién soy yo?.
Quiero libertad porque quiero la verdad,
y aunque después de morir deje de existir,
ojalá alguien pueda decir quién fui yo.
"Ojalá", la palabra clave, porque es deseo.
Ya lo he descubierto.

Hay algo más importante que la libertad y es el deseo.
A “quiero escribir libertad” le sobran dos palabras,
sólo un QUIERO es suficiente para vivir,
sólo un quiero para dejar de morir,
sólo un quiero es lo que soy,
el QUIERO de cada instante de mi vida.

Por ti daría la vida y ahora me doy cuenta que no.
Por ti daría mis sueños pero te tengo que decir adiós.
Por ti daría la vida y ahora me doy cuenta que no.
Por ti daría mis sueños y me has matao el corazón.

Voy por la calle sin miedo a nada,
Escuchando mis rimas en un puto walkman,
Todo me lo suda,
Estoy cansada de que esta puta vida me juege malas jugadas,
Por eso vete, vete que como te coja
Tu carita bonita se te va a poner muy roja,
Ya no aguanto ni una,
Ni otra,
Ni ninguna, falso muchacho que te den por el culo.

Por ti daría la vida y ahora me doy cuenta que no.
Por ti daría mis sueños pero te tengo que decir adiós.
Por ti daría la vida y ahora me doy cuenta que no.
Por ti daría mis sueños y me has matao el corazón


Fuera de aquí, que ya lo sabes
que porque te haya escrito un mensaje
no te creas ná, porque no soy tu mujer
soy una chica que sólo te quería conocer
y ahora vienes diciéndome tonterías
que te la pasas llamándome todos los días
y no es así
¿Tú qué te crees?
Tira pa tu puta casa, déjame tranquila...

Aqui va uno mis sonetos favoritos.
PARA ENTONCES de Manuel Gutierrez Nagera.

Quiero morir cuando decline el día,
en alta mar y con la cara al cielo,
donde parezca sueño la agonía
y el alma un ave que remonta el vuelo.

No escuchar en los últimos instantes,
ya con el cielo y con el mar a solas,
más voces ni plegarias sollozantes
que el majestuoso tumbo de las olas.

Morir cuando la luz retira
sus áureas redes de la onda verde,
y ser como ese sol que lento expira;
algo muy luminoso que se pierde.

Joven morir, antes que destruya
el tiempo aleve la gentil corona,
cuando la vida nos dice aún: «Soy tuya»,
aunque sepamos bien que nos traiciona.

Saludos comunidad.


No soy mucho de poesía, la verdad, y no tengo versos preferidos. Pero por mencionar algún poema, nombraré dos: las Nanas de la cebolla de Miguel Hernández y Palabras para Julia de Goytisolo.

EL NIÑO Y LA COMETA

El niño se sonreía
-mano inhábil, ojo atento­
y la cometa en el viento
(su corazón) se cernía.
Ave, cometa, de un día
su corazón soñoliento.
Pues el corazón quería
huir -pero no podía,
pero no sabía­ al viento.

Damaso Alonso

-INSTANTES-

Si pudiera vivir nuevamente mi vida.
En la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido, de hecho
tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.

Correría más riesgos, haría más viajes, contemplaría
más atardeceres, subiría más montañas, nadaría más ríos.

Iría a más lugares adonde nunca he ido, comería
más helados y menos habas, tendría más problemas
reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente cada minuto de su vida; claro que tuve momentos de alegría.

Pero si pudiera volver atrás trataría de tener solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, sólo de momentos; no te pierdas el ahora.

Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte sin termómetro, una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas;

Si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.

Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo a principios de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño.

Daría más vueltas en calesita, contemplaría más amaneceres y jugaría con más niños, si tuviera otra vez la vida por delante.

Pero ya tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.


Jorge Luis Borges (autoría polémica)

Mario Benedetti en:
.
La Buena Tiniebla
.
Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
de modo que si sobreviene
un apagón o un desconsuelo
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.
.
entonces las paredes se acuarelan
el cielo raso se convierte en cielo
las telarañas vibran en su ángulo
los almanaques dominguean
y los ojos felices y felinos
miran y no se cansan de mirar.
.
una mujer desnuda y en lo oscuro
una mujer querida o a querer
exorcisa por una vez la muerte.

Os dejo los versos de un paisano.
Música de fondo de José Manuel Caballero Bonald

Llega el momento de decir la palabra
y se la deja fluir, se la ayuda
a resbalar entre los labios,
anclada ya en sus límites de tiempo.
La palabra se funda a ella misma, suena
allá en el corazón del que la habla
y trepa poco a poco hasta nacer
y antes es nada y sólo una verdad
la hace constancia de algo irrepetible.

Súbitamente esa palabra aumenta
el hallazgo caudal de la memoria,
boga sobre los hombres que la escuchan,
gira anhelante entre vislumbres
y se alza más y más y se perfila, pule
sus bordes balbucidos, se nivela entre sueños.

Después inicia su holocausto.
Función de amor o de vileza,
la palabra se gasta en los oídos,
puebla sus márgenes de brozas,
se torna vana, amago de un aliento,
oscuridad final y sin sentido.
Está cayendo ya hecha pedazos.
Rescoldos sumergidos, restos
de rescates sin fondo, flota y flota
sobre las intenciones proferidas,
entre el silencio de las conjeturas.

Es nada la palabra que se dijo
(no importa que se escriba para
querer salvarla), es nada y lo fue todo:
la música del mundo y su apariencia.


Yo ví en un tomillo
quejarse un pajarillo.

(M.Machado)

Es increible cómo las palabras escritas pueden transmitir
emociones,sentimientos,imágenes mentales,sensaciones...,tantas cosas.
Parece como si se impregnaran de la energía que su autor/a sentía al escribirlas.Todo un misterio.

Lo prometido es deuda...para los chicos del blog:

Yo dije siempre, y lo diré, y lo digo,
que es la amistad el bien mayor humano;
mas ¿qué español, qué griego, qué romano
nos ha de dar este perfeto amigo?

Alabo, reverencio, amo, bendigo
aquel a quien el cielo soberano
dio un amigo perfeto, y no es en vano;
que fue, confieso, liberal conmigo.

Tener un grande amigo y obligalle
es el último bien, y por querelle,
el alma, el bien y el mal comunicalle;

mas yo quiero vivir sin conocelle;
que no quiero la gloria de ganalle
por no tener el miedo de perdelle.
LOPE DE VEGA.

Hola Carlos, este es uno de mis poemas favoritos de Pablo Neruda:

El Viento en la Isla

El viento es un caballo:
óyelo cómo corre
por el mar, por el cielo.

Quiere llevarme: escucha
cómo recorre el mundo
para llevarme lejos.

Escondeme en tus brazos
por esta noche sola,
mientras la lluvia rompe
contra el mar y la tierra
su boca innumerable.

Escucha como el viento
me llama galopando
para llevarme lejos...

qué difícil decidirse por uno...
normalmente escribiría algo de Machado pero os voy a dejar por aquí algunos de mis versos favoritos de la elegía a Ramón Sijé de Miguel Hernández:

(...)
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.
(...)
A las aladas almas de las rosas,
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.
.
Mis propios versos, con vuestro permiso, me los voy a guardar... no son tan buenos como para desnudarse virtualmente jajaja
me ha gustado eso de juntar palabras, voy a probar! ;)
un beso!

Dejé el poema en otro lugar, los domingos con migraña los llevo muy mal.

El oficio del Poeta. (J. A. Goytisolo)

Contemplar las palabras 

sobre el papel escritas, 

medirlas, sopesar 

su cuerpo en el conjunto 

del poema, y después,
igual que un artesano, 

separarse a mirar 

cómo la luz emerge 

de la sutil textura.

Así es el viejo oficio 

del poeta, que comienza 

en la idea, en el soplo 

sobre el polvo infinito 

de la memoria, sobre 

la experiencia vivida, 

la historia, los deseos, 

las pasiones del hombre.

La materia del canto 

nos lo ha ofrecido el pueblo 

con su voz. Devolvamos 

las palabras reunidas 

a su auténtico dueño.

Poesía es lo que intentas hacer hilando conceptos contrapuestos. Arte, lo que aprecio en el movimiento de tu ceja derecha cuando me explicas cómo complicarme la vida con un report.
En fin, si uno los conceptos de poesía y arte... el resultado terrenal eres tú.

Aqui les dejo un poema de Almafuerte.
Lo tengo en la memoria y se me ha hecho un habito el recordarlo, especialmente cuando siento que la vida se me hace cuesta arriba.

No te des por vencido, ni aún vencido,
no te sientas esclavo, ni aún esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y acomete feroz, incluso mal herido.

Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
y no con la cobarde estupidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.

Procede como Dios que nunca llora;
o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua, pero no la implora...

Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza !

Y perdiendo la timidez aqui va uno de mi cosecha.

Sombrio sabio de soledades
inventor de textos sin rumbo,
tus palabras llenan bitácoras
de blogueros profusos.

Vasta será tu existencia,
si las pupilas se posan en tus letras,
cuando el Amor te estimula con
Arte, Poesía, Música y sapiencia.

Saludos a todos.


No decía palabras,
acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,
porque ignoraba que el deseo es una pregunta
cuya respuesta no existe,
una hoja cuya rama no existe,
un mundo cuyo cielo no existe.

La angustia se abre paso entre los huesos,
remonta por las venas
hasta abrirse en la piel,
surtidores de sueño
hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.

Un roce al paso,
una mirada fugaz entre las sombras,
bastan para que el cuerpo se abra en dos,
ávido de recibir en sí mismo
otro cuerpo que sueñe;
mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.
Auque sólo sea una esperanza
porque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe.

Luis Cernuda

me acabdo de hacer fan incondicional de tu alumna!!
tenía que decirlo, todavía estoy paralizada...y eso que no es para mí! jajaja

Había en su mirada
un ajetreo de pan caliente
bajo el brazo apretado.
Pasaban por sus manos las mañanas
por donde entraba la calle
a través de los cristales
desmigajándose en luz.
Caminaba sobre agujas e hilos
para no despertar la noche
que dormía en nuestros ojos
cerrados tras las puertas.
Y su amor se convirtió
en un pozo redondo
abierto a la lluvia
que caía pequeña
como sus manos.
A mi abuela.

Esta poesía la oí declamar en la radio, lloré como lloro cada vez que la imagino, la escucho o la leo. Es un compendio de sentimientos. De buenos sentimientos.Va por todos los que amáis la poesía.

EL PERRO COJO

Con una pata colgando, despojo de una pedrada.
pasó el perro por mi lado, un perro de pobre casta.

Uno de esos callejeros, pobres de sangre y estampa.
Nacen en cualquier rincón, de perras tristes y flacas.
destinados a comer basuras de plaza en plaza.

Cuando pequeños, qué finos y ágiles son en la infancia.
baloncitos de peluche, tibios borlones de lana.
los miman, los acurrucan, los sacan al sol, les cantan.

Cuando mayores, al tiempo que ven que se fue la gracia.
Los dejan a su ventura, mendigos de casa en casa.
Sus hambres por los rincones y su sed sobre las charcas.

Qué tristes ojos que tienen, que recóndita mirada.
Como si en ella pusieran su dolor a media asta.
Y se mueren de tristeza a la sombra de una tapia.
Si es que un lazo no les da una muerte anticipada.

Yo le llamo: psss, psss, psss. Todo orejas asustadas.
Todo hociquito curioso, todo sed, hambre y nostalgia.
El perro escucha mi voz, olfatea mis palabras.
Como esperando o temiendo pan, caricias... o pedradas.
No en vano lleva marcado un mal recuerdo en su pata.

Lo vuelvo a llamar: psss, psss. Dócil a medias avanza.
moviendo el rabo con miedo y las orejitas gachas.

Chasco los dedos; le digo: "Ven aquí, no te hago nada.
Vamos, vamos, ven aquí". Y adiós la desconfianza.

Que ya se tiende a mis pies, a tiernos aullidos habla.
Ladra para hablar más fuerte, salta, gira; gira, salta.
llora, ríe; ríe, llora; lengua, orejas, ojos, patas.
Y el rabo es un incansable abanico de palabras.

Es su alegría tan grande que más que hablarme, me canta.
"¿Qué piedra te dejó cojo? Sí, sí, sí, malhaya".

El perro me entiende; sabe que maldigo la pedrada.
Aquella pedrada dura que le destrozó la pata.
y él, con el rabo, me dice que me agradece la lástima.

Pero tú no te preocupes, ya no ha de faltarte nada.
Yo también soy callejero, aunque de distintas plazas.
Y a patita coja y triste voy de jornada en jornada.

Las piedras que me tiraron me dejaron coja el alma.
Entre basuras de tierra tengo mi pan y mi almohada.
Vamos, pues, perrito mío, vamos, anda que te anda.
Con nuestra cojera a cuestas, con nuestra tristeza en andas.
Yo por mis calles oscuras, tú por tus calles calladas.
Tú la pedrada en el cuerpo, yo la pedrada en el alma.
Y cuando mueras, amigo, yo te enterraré en mi casa.
Bajo un letrero: "Aquí yace un amigo de mi infancia".

Y en el cielo de los perros, pan tierno y carne mechada.
Te regalará San Roque una muleta de plata.

Compañeros, si los hay, amigos donde los haya.
Mi perro y yo por la vida: pan pobre, rica compaña.

Era joven y era viejo; por más que yo lo cuidaba.
El tiempo malo pasado lo dejó medio sin alma.
Y fueron muchas las hambres, mucho peso en sus tres patas.
y una mañana, en el huerto, debajo de mi ventana.
Lo encontré tendido, frío, como una piedra mojada.
Un duro musgo de pelo, con el rocío brillaba.

Ya estaba mi pobre perro muerto de las cuatro patas.
Hacia el cielo de los perros se fue, anda que te anda.
Las orejas de relente y el hociquillo de escarcha.

Portero y dueño del cielo San Roque en la puerta estaba:
ortopédico de mimos, cirujano de palabras.
Bien surtido de intercambios con que curar viejas taras.

"Para ti... un rabo de oro; para ti... un ojo de ámbar.
tú... tus orejas de nieve; tú... tus colmillos de escarcha.
Y tú, (mi perro reía), tú... tu muleta de plata".

Ahora ya sé por qué está la noche agujereada:
¿Estrellas... luceros...? No, es mi perro cuando anda...
con la muleta va haciendo agujeritos de plata.

Autor: Manuel Benítez
Granada 1922-1999

-¿QUIEN OPACO TU SONRISA?

Dime quien tomo tu cuerpo
si tambien tiene tu amor;
dime quien robo tus besos
que perdiste la razon.

Quien lastimo tus manos
estrofeando su hermosura,
ignorando su ternura.
dime quien te hizo daño.

E dijo que te amaba
y despues golpeo tu alma...
¿Por que borro tu mirada?
que con cariño observaba

Tu alegre felicidad:
¿por que tambien opaco?
Dime si lo merecias
¿por que no lo valoro?

En que maldito momento
fue que de mi te olvidaste
En que maldito instante
fue cuando me mataste

¡Dime ya! tonto reflejo
si merezco estar contigo
¿Por que este castigo?
por sus pecados tan frios...

¿Quien opaco tu sonrisa?
¿Quien enterro los recuerdos?
Dime quien mancho tu risa
Quien echo a perder tus sueños

By: teresita_uva@hotmail.com

Iba a explicar cómo llegué hasta aquí; pero la autorreferencialidad no denota demasiada inteligencia, asique mejor oculto mi estupidez y me limito a felicitarte por ser uno de los pocos periodistas con los bolsillos lleno de metáforas.

Dejo un poema que hoy me descubrió; se titula «Soliloquio del olvido» y está dentro de un libro maravilloso de Fernando Valverde: Razones para huir de una ciudad con frío.

La vida es una cena de valientes,
las cosas que mirabas no eran nada
a pesar del calor que concedían...
Pero llega el olvido y lo demuestra,
te concede la paz y te acostumbra
a vivir sin refugios ni banderas.

Mira tu alrededor,
las cosas giran,
el mundo está en constante movimiento...

Es tan fácil perder si estamos quietos.

Y corre, grita, huye,
encuentra un corazón en la avenida,
que la ciudad no pueda traicionarte.

Sobrevive y después coge tus dudas,
el mundo nunca entiende de equipajes...

Demasiado pesados tus recuerdos,
tus justas de otros años,
tu nostalgia y tu rabia,
tu desidia,
la pasión con que besas,
las cartas que no escribes.

Las cosas que no existen pesan más,
es otro de los giros que entenderás más tarde.

Y deja atrás tus miedos,
hoy se anuncia una guerra,
¿acaso crees que todo es previsible?,
no existe gente justa si no habitan
un interés tan justo que lo iguale.

Por eso, llegado el momento,
busca en ti, disimula,
recuerda algún poema...

No hay respuesta posible que no habite en ti mismo.

Y entonces volverás
a sonreír despacio,
no porque recuperes las cosas que perdiste,
no por ganar batallas que el mundo te engaña,
no por el éxito, o por los homenajes,
será sólo un segundo, tal vez en soledad,
un segundo que ponga las cartas en la mesa
y le dé a cada rostro el nombre que merece.

Entonces no te asustes si todos están lejos.

El amor nunca entiende de tiempos ni ciudades,
tampoco de razones para huir
de una ciudad con frío.

Se que existe alguien como tu...
Se que te busco.....
Se que te seguire esperando...
Se que quizas muera en el intento..

wenoo !! esta poesia es re cortita ! pero mi mama me la enseño cuando teia 6 añitos !!

*no te olvides de la M ni tampoco de la I si te olvidas de ambas te olvidaras de mi

Siempre tú, sólo distinto.
Cuando triste, emerges cansado, melancólico a consolarme.
Cuando ríes desembarcas estruendoso, con escándalo y orgía.
Eres realidad inabarcable.
Se me escapa tu risa al ruido de mis sueños.
Quiero llegar a tu altura de dios endemoniado,
de rayo de música soterrado en piel.
Pero humana, demasiado humana,
te pierdo en mi orgullo.
Superior a mí, a tus pies, encarnada en tu aliento,
marioneta de tus anhelos, gustosa, renuncio a ser alguien.
Deseosa de reclinar mi cabeza de esclava a la faz que me da vida y esperanzas, olvidando dignidades e identidades.
Aquí, sin ser nadie, me alegro de amar,
de ser inferior siendo el más feliz de los tontos.

http://www.youtube.com/watch?v=vv46j_k2nok
una de las MEJORES canciones de Alejandro Sanz, que pasea muy poco......

Excelente Blog! Ha sido un placer disfrutar de una importante lectura. Felicitaciones!

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oigan les pido plis k me digan q' relexion nos da la metafora(donde parzca un sueno la agonia y el alma un ave que remota el vuelo

PARA ENTONCES
Quiero morir cuando decline el día,
en alta mar y con la cara al cielo,
"donde parezca sueño la agonía,
y el alma, un ave que remonta el vuelo."

No escuchar los últimos instantes,
ya con el cielo y con el mar a solas,
más voces ni plegarias sollozantes
que el majestuoso tumbo de las olas.

Morir cuando la luz, triste, retira
sus áureas redes de la onda verde,
y ser como ese sol que lento expira:
algo muy luminoso que se pierde.

Morir, y joven: antes que destruya
el tiempo aleve la gentil corona;
cuando la vida dice aún: soy tuya,
aunque sepamos bien que nos traiciona.

Manuel Gutiérrez Nájera (México, diciembre 1859- febrero 1895)

PD: Anónimo 23:11, la metáfora dentro de contexto está clara… murió con 35 años.

Cosecha propia. El formato saldrá raro, cosas de la tecnica que no domino...besos.

"Soledad"


Soledad es mi amiga, siempre me acompaña, siempre me sonríe
Soledad es mi compañera, me arrulla, me envuelve en su sombra
Soledad nunca me abandona, es fiel como un amante primerizo
Abriga como el pecho de la madre que alimenta al hijo
Consuela ante el dolor del mundo que raja almas sin piedad
Soledad es amarga y dulce a la vez
Es fuente de musas, fuente de inspiraciones, fuente sin fin
Soledad se siente cuando el alma no encuentra almas
Un vacío lleno de espacios sin comprensión
Un abismo de recuerdos, de esperanzas, de anhelos
Soledad recorre mi cabeza y mi corazón
Los recorre y los colma de amores de ficción
de sueños imposibles, de pasión contenida
Soledad es mi amiga, maldita amiga que nunca falla
Cuando falla soy feliz, pero la extraño y vuelvo a ella
aun sabiendo que volverá a doler, volverá a romperme
la quiero, soledad cruel, soledad dulce, soledad fértil
déjame, soledad, déjame ya sola sin tí
Quiero dejar de sentir soledad, quiero dejar de sentirte...

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Carlos del Amor


Soy Carlos del Amor, tengo 36 años...Quiere decir esto, que si tenemos en cuenta la esperanza de vida en España, todavía me queda pero cabalgo hacia el ecuador de mi existencia.
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