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Ángeles Exterminadores


Podía cortarte el globo ocular con el filo de una imagen, con un plano podía hacerte sentir la incómoda sensación de que un ejército de hormigas te recorrían el cuerpo y atraparte con su cine de tal forma que pensases que no podías salir de la película, que una película invisible te impedía escapar de ella y sacártela de la cabeza. Era un boxeador con alma de poeta frustrado que golpeó con saña, inteligencia y crudeza a las buenas costumbres y a la moral burguesa, que mostró con indiscreción la discreta hipocresía de la sociedad bienpensante, que desnudó los deseos más oscuros del alma y que derribó con anatemas, herejías y verdades como puños las mentiras de una Iglesia Católica a la que no podía ni ver. Él era como su Simón del Desierto, un loco muy cuerdo subido en una columna gritándole al viento lo que muy pocos querían oír. Sacudía con su cine con un repiqueteo violento de imágenes que te golpean la cornea como si estuviera tocando sobre ella con las baquetas con las que redoblaba en el tambor de su Calanda, su pueblo aragonés, al que añoró desde los distintos puntos del mundo en los que tuvo que vivir exiliado durante el Franquismo: Estados Unidos, México, Francia… Fue surrealista pero también hiperrealista, capaz de amplificar nuestros defectos hasta el esperpento y de poner la lupa sobre las miserias humanas y sobre los olvidados que viven en la miseria… Hitchcock dijo de él que era “el más grande y humilde de todos ellos” en una sala en la que estaban también Billy Wilder, George Cukor, William Wyler y Robert Wise. Para mí no cabe duda de que ha sido el más grande director que ha dado nuestro cine por inmenso, inabarcable, poliédrico y fascinante.

Ya sabéis que hablo de Luis Buñuel, el ángel exterminador de conciencias y complacencias.

A él le ha dedicado un tercer libro nuestro invitado de hoy, el también director de cine, novelista y periodistas, Juan José Porto, que tuvo la suerte de conocerlo y de compartir con él y con los hermanos Rabal y Fernando Rey unas recurrentes comidas en las que se reunían en Madrid. De esos recuerdos personales, poco conocidos, de las confidencias, ha nutrido Porto este libro-homenaje al que ha titulado “Buñuel Insólito”.

Insólito lo era. Y perturbador. A mí no ha habido película suya que me haya dejado indiferente. Ni siquiera las que dicen “menores”. Siempre tienen algo extraño, inexplicable, perverso, sórdido y profundo, como si tocase con ellas una zona de tu conciencia y tu subconsciente a la que no te gusta mirar por pudor y por miedo. Hay pocos que sean capaces de ello.


Hoy el señor Tropical nos habla de otros que tal bailan y que te hacen bailar las tripas por dentro con sus sonidos oscuros e inquietantes. Son los padres de la “música industrial” más maliciosa y punzante, los británicos Throbbing Gristle, el grupo de otro genio buñuelesco, Genesis P. Orridge (también en Psychic Tv), una mente tan insólita y original que tardaremos siglos en comprenderle totalmente, si es que llegamos.


El “cartílago palpitante” (traducción de “Throbbing Gristle”) es uno de los fenómenos más paranormales que ha dado la música contemporánea con su mezcla de sonidos rasposos y extremos, su humor negro, sus referencias pornográficas y sus conciertos cercanos al delirio. No son fáciles pero una vez que te atrapan no te sueltan y te zarandean la mente.


Como en el caso de Buñuel, no hay otros como ellos. Y por esos pocos “raros, incómodos y difíciles” os preguntamos hoy: QUÉ ARTISTAS, ESCRITORES, NOVELAS, DIRECTORES, PELÍCULAS, MÚSICOS, CANCIONES INCÓMODOS, RAROS Y GENERALMENTE DIFÍCILES TE TRASTOCAN, DESCOLOCAN, ERIZAN Y DESCONCIERTAN AL MISMO TIEMPO QUE TE ATRAPAN… Esos que te hacen sentir mal pero no puedes dejar de escucharles o mirarlos…


Y ya que hablamos de uno de los grandes creadores del cine surreal, te invitamos a que nos cuentes QUÉ ES LO MÁS SURREALISTA QUE TE HA PASADO EN LA REALIDAD.

38 Comentarios

Adquiera mi última publicación aprovechando estos días de descuentos neuronales sin incompetencia en la corrala. Llévese a su domicilio pasteurizado mi:
RESCATACCIONES CON PIES Y SIN TROPIEZA DE UN ENTE TAXIDÉRMICO.
Su tiempo esmirriado en sus páginas será una cabal pérdida de tiempo, y de este modo usted podrá jugar al escondite inglés sin sacudir al ciempiés, para a continuación fabricar de sus hojas carbonizadas aviones psicofónicos con rumbo a su cabeza como puerto clandestino de furtivos cazadores de cabezas...

Daniel Clowes y Charles Burns, creadores de mundos.

Un día lejano en el Universo transversal de San Vítores me crucé con Su Excelencia el Reverendísimo Fernando Arrabal, y él elocuentemente me dijo nada y yo muy contento le contesté vacío. Satisfechos ambos con el compromiso alcanzado nos marcamos al instante una danza febril en medio de huríes muy despatarradas y ríspidas. Por último él se despidió con un ósculo de dos glúteos y yo me marché con un réquiem para peritos en casi crucial...

Si no hubiera locos el mundo entero sería un manicomio.
Y si no estuvieras tú yo estaría en él.
Menos mal Godot...
Mal menor.

no se si esto sera muy surrealista en estos tiempos ke corren, pero... haze poco mas de un mes mi, por akel entonces, jefe al darme la maldita carta blanca me dijo:"que suerte vacaciones pagadas" literalmente. en akel momento no sabia si reirme o llorar, y como fui a la universidad del andamio no se ke siniestras y surrealistas histrias me tocara vivir.
un saludo.

Cada día me despierto para darme cuenta de que sigo dormido. Todos los días me duermo para comprender que nunca despertaré.

Las novelas de Juan Ramón Biedma.. justo acabo de leer la última ANTIRRESURRECCIÓN: una Sevilla apocalíptica llena de zombis, en la que los malos no son tanto los muertos vivientes, sino una especie de secta ultracatólica. Tan crudo, que se merece un espacio en la carnicería: a veces tienes que cerrar el libro y decir: 'joder, que bestia'

Y ...Simple y...SZëncillaMëntë Gënial Bodhisattva,Bodhisattva,Bodhisatvasssss....Gräcïäs;D...
http://www.youtube.com/watch?v=voqI9bJdjmU

P.D. ... una mente tan insólita y original que tardaremos siglos en comprenderle totalmente, si es que llegamos.

Y Good Morning Gäläxï...;D...

Una historia verdadera:
Como vivíamos como el colibrí y el cazamariposas pactamos no vivir más revueltos. Y luego llegó el día de ir al Notario. Entré temblando y pálido como un vahído contumaz, y tras demora condecorada de nervios y miradas en blanco nos hicieron entrar con el Notario. Mi narración acaba con su saludo. Entró como stradivarius de nicho enmarañado y dijo:
BUENOS Y SANTOS DÍAS...

Crudo me gustan especialmente tus monólogos; se te da muy bien ese palo.. yo creo que si los retocaras y estiraras un poco, casi que tendrías material para un libro. /////Malvado Zaroff seguro que tienes algo publicado,poemas o cuentos: venga tío, mándanos un enlace o algo.

Anoche me quedé, como de costumbre, dormida en mi sofá blanco como una nube blanca, capaz de transportarme al más allá o al más acá, según se mire… Levité en estado cataléptico de olvido de recuerdos, de conciencia, autoanálisis, creencias irracionales, psicoanálisis y otras profundidades alejadas de estados betas o alfas.
Al fondo, el televisor proyectaba imágenes desfiguradas de un planeta intentando comunicar con mi nube de flotación.
Desperté a las seis de la mañana (americé, alunicé, nubolucé…). Al principio me extrañó que la emisora de conexión a la tierra no emitiera señales acústicas propias de un código lingüístico reconocible al oído humano. Que lo hiciera como un sónar, rememorando las películas: "Cien mil leguas de viaje submarino". Capitán Nemo al frente de un cuadro de mandos, en una tarde de siesta veraniega. Al abrir los ojos, me sorprendió ver en la pantalla del televisor peces de colores navegando a un lado y otro, eterno retorno en la “pecera amiga”. Por un momento creí ser una “peza”. Creo que hasta moví los labios, y respiré por branquias y bajé hasta los fondos marinos en busca de tesoros, cofres abiertos, ánforas petrificadas….retazos de sueños de otros sueños.
........
Hoy estoy aquí, elefanta encadenada en un circo Tailandés de herrumbre escarlata. En los corredores del palacio siguen todos dormidos. Lloro por el peligro de una especie, por la salvaje muerte y arranco con mis colmillos la ira del silencio tras el disparo.
.
Buenas carnes y felices blups, blups

No hay nada más surrealista que la auténtica realidad que nos rodea día a día. Pasaros, si disponéis de mucho tiempo, por una oficina de Endesa para hacer cualquier pequeño trámite. Ya veréis a lo que me refiero: la realidad más surrealista.

Dinero para guerras y privilegiados mientras que la mayoría no tiene ni para comer. Surrelista realidad.

Crudas tardes

Cuidado que yo soy un pez tiburón trepanador, y llevo en mi aleta dorsal un número con tu nombre...En tu acuario soy un mandril oceánico que desde su castillo deshabitado te envía epístolas telépatas como burbujas de evanescente chsporroteo...

El tipo más estrafalario que jamás he visto es uno que siempre que me acerco a un escaparate se asoma a la vez que yo, y si yo miro adentro él mira afuera, y cuando me quito él se pira sin dilación. Y si súbito reaparezco él repentino resurge. Me recuerda a alguien, pero sé que no lo conozco...

Sr. Crudo:
Le salió un programa redondo, todavía rel-amo los pedazos de carne bajo el negro crudo de las botellas. Póngame de postre cualquier tema de Frank Zappa, John Zorn o Popol Vuh, de mondadientes literario espero la recomendación de El malvado zaroff y alguna copita de licor inquietante como este vídeo:

Come Wander With Me

http://www.youtube.com/watch?v=bH1TkRJFSZk

Buñuel es un boxeador con guantes de poeta.
Y yo en tu acuario, acuarela con límpida pátina entre tus dientes...

Les remito a mi vínculo virtual en el que pueden acceder a mis secretos más desatinados y obvios:
elmalvadozaroff_¿x?@parvulito.siempre

Cada día la amo más...

Si nos alejamos de los clásicos y nos fijamos en el producto nacional (algo poco común en este que dicen que es nuestro país) un libro surrealista sin duda sería "El viaje íntimo a la locura" de Roberto Iniesta. Recomendable.

Crudas tardes.

Hola. ¿Qué pasa con los podcasts?

Sin duda Leopoldo Maria Panero:

Yo soy un hombre muerto al que llaman Pertur.
En la cena de los hombres quién sabe si mi nombre
algo aún será: ceniza en la mesa
o alimento para el vino.
Los bárbaros no miran a los ojos cuando hablan.
Como una mujer al fondo del recuerdo
yo soy un hombre muerto al que llaman Pertur.

“El último hombre” 1984

PD: sería un lujo y todo un reto llevarlo al programa!!

LA REALIDAD SUPERA LA AFLICCIÓN

Cuando de niña vi la película “La semilla del diablo” de Roman Polanski me impactaron tres cosas: La película, su BSO y el edificio Dakota. Ya adolescente me corté el pelo como Mia Farrow y me prometí a mi misma: no usar camisones (y menos como los de Rosemary en el film) y averiguar del compositor de la banda sonora, Krzysztof Komeda.

Fue en Venecia cuando él cayó rendido a mis pies.
Yo salía de una tienda de música. Había entrado a dotorear como siempre suelo hacer en todas las ciudades que visito; lugar sagrado y obligado (aunque no compre) junto con los mercados y las librerías antiguas. La mañana prometía. Había encontrado de casualidad el CD “Rosemary´s Baby” de Komeda y pronto me zamparía un panini a dos carrillos con un lambrusco bianco.
De súbito apareció un hombre corriendo, como alma que lleva el diablo, colgado a una cámara fotográfica con un objetivo tan potente que hubiera podido sustituir la flecha de “Las mil y una noches”. Aferrado a su disparador miraba espantado hacia atrás. En menos de un flash, el perseguidor se le abalanzó propinándole un certero puñetazo en toda la jeta. No le dio tiempo ni a disparar ni a decir mu. Cayeron los dos al suelo como filetes troceados más próximos a mi falda que a mis pechugas. Casi sin reaccionar, ofrecí cortésmente mi mano-cd para alzarlos del suelo; en este caso al que estaba encima, el agresor. Cuando giró la cara supe que era él….Polanski. Me quedé muda, aferrada a mi semilla del diablo y más tiesa que el doctor Abronsius en Transilvania. La escena se escribía delante de mis narices y yo sin olerlo.
Recordé a Rosemary en camisón, en una habitación del edificio Dakota meciendo con su mano la cuna y canturreando la nana a belcebú.

http://www.youtube.com/watch?v=yM4gu7aY_7k

Buñuel es un boxeador con guantes de poeta.
Un púgil con una cámara al vértigo es Buñuel.
Y yo en tu acuario, acuarela con límpida pátina entre tus dientes...
Les remito a mi vínculo virtual en el que pueden acceder a mis secretos más desatinados y obvios:
www.elmalvadozaroff_¿x?parvulito.siempre.

I WISH TO WANDER WITH YOU.

Vaticinio surreal:
Todos viviremos algún día.
Cierto día que tú escondes.

Me lo has pedido.
Y como soy muy desobediente te acato.
Cuando uno llega él siempre está.
Más que alguien que sonríe es una sonrisa que acarrea una persona.
¿Qué hay una gota que te colmó la coronilla?
Hablas con él y el agua acaricia serenada el borde.
Su corbata es una lengueta de tobogán vigilante.
En ocasiones te mostrará sus maratones y verlo en la meta te brinca emociones con dorsal.
Se simula cyborg para enmudecerte de humanidad.
Con gestos robóticos te saca el atolladero de cuajo.
Soy el aguafiestas al que Paco abre todas las puertas.
Eres un buen tipo
Quizás porque no te lo propones
Posiblemente porque tus greñas desprenden colibríes
Sin duda porque conocerte nos hace mejores.
Y no pienses que esto lo escribí yo
Fue Mobley con su saxofón...

Ni lo sueñes "feminista en proceso" tengo un lado malvado y solo hablo con vampiresas, las copias falsas no me interesan.


RescatAcción número 13 contra vampiresas aviesas y escaldadas:
Como su ceño es de mandril en celo selvático mostrar cariñosamente banana tropical talla XXL y lanzarla olímpicamente al charco más lejano. La funesta arpía trotará tras el cebo y de golpe y porrazo será una gorrinita feliz y dichosa empantanada hasta la médula catatónica. Nos habremos convertido de paso en libertadores heroicos que extinguieron una epidemia cuyos síntomas son:
Arrugas cabreadas
Ponzoña en vena
Y por último y más importante: picazón por malas pulgas en comuna sicofante.
Deseándole alborozo en su ciénaga más turbia reciba mi sonrisa de colibríes más malvada, señor o señora cuyo único buen gusto es su mención al apabullante cine mudo...

Vamos a ver juanjo, no entiendes la situación? que tramo de la historia no entra en tu superlativo cerebro? no ves el vació o eres tú el mismo vació? si tienes alguna laguna, estoy dispuesta a escucharte.

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Javier Gallego


Este es el blog del programa Carne Cruda de Radio 3, una carnicería radiofónica en la que hacemos picadillo la realidad social, le sacamos los higadillos a la cultura y abrimos en canal a los personajes más ‘rarunos’ para servírtelos frescos, sangrantes y con las tripas fuera.
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