Crónica del pájaro que da cuerda al mundo (Relatos La2N)

"Desde una arboleda cercana llegaba el chirrido regular de un pájaro, un ric-ric, como si estuviera dándole cuerda a algún mecanismo.  Nosotros hablábamos de él como del pájaro-que-da-cuerda. Fue Kumiko quien lo llamó así. No sé cúal es su auténtico nombre. Tampoco sé cómo es. Pero, se llame como se llame, sea como sea, el pájaro-que-da-cuerda viene cada día a la arboleda que hay cerca de casa y le da cuerda a nuestro pequeño y apacible mundo."

                                          Crónica del pájaro que da cuerda al mundo (Haruki Murakami)

 

He pensado que este fragmento de una de las obra emblemáticas del japonés Murakami podría abrir la veda de los relatos que cada verano hacemos en este blog de La2N. Se trata de abrir la caja de la imaginación y echarla a volar para que nos lleve a lugares distintos. Las opciones son múltiples: seguir el relato, inspirarse para escribir uno nuevo, dejar una reflexión, recomendar otros fragmentos de otras obras que nos den pistas para nuevas lecturas, vínculos a músicas, sugerencias de películas... El abanico de posibilidades es ilimitado. 

Dicho esto, siguiendo la tradición y con cierto pudor porque siempre me toca la primera, empiezo:

"Sonó el despertador. Se dio la vuelta en la cama y vio el espacio revuelto y vacío del otro lado. Acarició las sábanas despacio y las olió. Inspiró profundamente.  Era incapaz de saber qué sentimiento le provocaba aquel olor. Ya no acertaba a definir si era ternura o hastío, ni siquiera sabía si era su olor o era su olor.  Giró hacia su propia almohada, clavó la mirada  en el techo blanco de la habitación  para quedarse un rato escuchando a la mañana colarse por la ventana y al cabo de unos minutos,  se inquietó. No se oía nada. Cerró los ojos para concentrarse bien, agudizó los oídos y buscó. Nada.  El ric-ric también había desaparecido."

Comments

[ஐ dijo]

PREGUNTAS
Sufro una tristeza de hojas
que el viento bate contra la puerta cerrada.

Es el otoño y se hace remolinos la hojarasca.
Como si todos los días vacíos de la vida
se apilaran en el jardín crujiendo su desperdicio.

Recuerdo la pasión.
El tiempo cuando lo prohibido o lo imposible
me tentaba.
Cuando saltaba sin red
o entraba a las jaulas de las panteras
pensando en domar la vida
o darle un curso nuevo a la historia.

El tiempo del deseo no conoce el recato
mucho menos la prudencia.

Ante mi ventana la brisa deja ramas
avergonzadas en su desnudez.
¿Llega el momento en que uno acepta el despojo?
¿Salir al patio, barrer las hojas caídas
y prepararse para el invierno?
¿Cuántas estaciones alcanzan en una vida?
¿Cuántas hojas muertas?

LA ESTABILIDAD
El tiempo transforma las sorpresas del amor en sabiduría,
en cóncavas superficies
donde los cuerpos se acomodan exactamente
como cucharas en la alacena de la cama y la noche.
En puntillas habitamos lo cotidiano y predecible
Refunfuñando la quietud
Pero cuidándonos bien de no despertar ninguna de las
fieras aletargadas
Que, dóciles, fingen dormir a nuestros pies
como animales domésticos.
Está bien que nada altere la paz de
días que se colocan sin sentirse uno al lado del otro.
No me hagás caso si te acuso de repetirte
Y me lamento por saber con antelación
el programa de la semana que viene.
No te dejes seducir por mis cantos de sirena
evocando tiempos de efímera felicidad.

Cómprame calendarios, márcalos,
oblígame a comprometerme
para el año que viene.

REBELIÓN
Alteremos el orden ahora que ya lo conocemos.

Ya lo disfrutamos
Suficiente tiempo.

Gioconda Belli "Mi íntima multitud"

[(8) dijo]

Jokerman...
http://www.youtube.com/watch?v=JTMDhUZ4e8U

Hola Mara, La 2 y Rtve...Gracias, Felices Dias...ayer tambien os visualice en la noche, muy bonito programa,si :D...
P.D. Tod@s maravillos@s y geniales, desde los de Los Desayunos, Pasando Por La Cocina, El Patio, Los Ricos Gazpachos y hasta llegar a La Noche...todos geniales, felicidades...txapöö..;D

[dani (Sistema Cronólogico Constitucional Universal Continuo) dijo]

...
Durante el primer y segundo temblor había tenido tiempo de acoplarse un diseño adaptado al uso cotidiano en la tierra (era el primer prototipo que utilizó para las pruebas, con un diseño que había mejorado algo la estética)le seguía pareciendo mejorable, pero funcionaba y no necesitaba compensar la diferencia de presión con lo que los movimientos eran más ágiles, el traje era el más ligero de los que había diseñado
...

[Richi Jobs dijo]

¡¡¡¡¡¡¡¡ HOLA MARA !!!!!!!!
Vuelves a pasear por la noche, ¿no tendrás alma de bohemia?.

[dani (Sistema Cronólogico Constitucional Universal Continuo) dijo]

Un segundo temblor de mayor intensidad...

Ric-ric... ric-ric (volvió a dar cuerda y la cambió por un hilo de plata)

Aquella maquinaria de precisión micrométrica, no necesitaba más que aprovechar la energía potencial transformada en energía cinética (pensó...).

Desde que Leonardo hizo que la naturaleza tomara formas geométricas para transformar la energía en movimiento, hasta llegar a aquellos engranajes, habían pasado relativamente pocos
años.

...

[mara dijo]

Luisroyben, muy buen blog. Enhorabuena!

[luisroybean dijo]

Hola a todos, quería felicitar a Mara Torres y a su equipo no solo por el ejemplar informativo que producen sino también por crear este blog sorprendente que conozco desde hace poco.
Y por plantear ejercicios de creación narrativa como éste, para que 80 personas dejen volar su imaginación al lado de ese pájaro que da cuerda al mundo. Hay algunos textos, la mayoría, magníficos. Yo no he escrito ninguno pero sí he hecho una pequeña entrada en mi blog homenaje a Mara pero también a todos vosotros. Os dejo el enlace por si le queréis echar un vistazo. Muchas gracias y un saludo.

http://vidaytiemposdeljuezroybean.blogspot.com/2011/09/vocabulario-fundamental-periodista-iii.html

[nan rodmarel dijo]

Una vez tuve algo valioso en mi vida....
algo que me hacia sentir seguridad ante los demás.
Ahora no recuerdo que era..... si era mi belleza que hacia que por donde quiera que fuera todos pusieran lo mejor de si para complacerme. Era yo la envidia de amistades y conocidos, pues no engordaba nunca, y cuando llegò la inevitable madurez, mi cuerpo no se estropeò, sino que adquiriò la apariencia señorial de la madera antigua. Quizá fuera mi sonrisa, que hacia que cualquier oscuridad se viera sorprendida por un rayo de luz que todo lo iluminaba..... o mi habilidad de ver siempre una oportunidad ante cualquier dificultad y encontrar siempre soluciones para casi todo. Ahora no lo recuerdo porque todo aquello se ha perdido.
Tragedia que es la vida. Todo se pierde, menos el alma. Sea como fuere, se que algo bueno tuve, algo bueno que atesorè y guardé.
Con los años, tuve que abandonar mi casa pues no tenia ascensor, y los años hacian que subir un quinto piso fuera una tarea dolorosa y agotadora.
Asi que decidi comprar una casa en un primero o lo mas alto un segundo.. y me mudé. En la mudanza tuve que deshacerme de multitud de cosas que ya no iba a utilizar o que ya no me servìan para nada. Todo se pierde en la vida, menos el alma.... Pasado el tiempo, vi en los periodicos una curiosa noticia que me llamo mucho la atencion. No sé por que. Decía: Encuentran en una casa de la calle espino un cuadro de van gogh valorado en seis millones de euros. Entonces me acordé. Aquel cuadro era lo que tanta seguridad me daba ante los demas, pero claro, a estas alturas de la vida, he preferido dejar las cosas correr porque no me merece la pena pasar mis ultimos dias persiguiendo una pertenencia que me haria pasar angustias y preocupaciones. Lo que me queda de vida prefiero pasarlo admirando la naturaleza,disfrutando las pequeñas cosas y dando lo mejor de mi a los demas.

[dani (Ros) (en proceso encerador y pulidor) dijo]

A AKINOMA, le habían robado varias ideas (todas ellas con patente pendiente hasta entonces) pero había una, que no había despertado el ansia de la codicia. Era su "Dispositivo de Optimizado de Energía Gástrica" D O E G (CC - Patent Pending)

El invento, era una mezcla de haber hecho durante un tiempo de la conservación de la energía una obsesión y también del sentido del humor que lo caracterizaba)

Había conseguido que una prenda íntima, tuviera como apéndice, un artilugio que recogía el metano y lo almacenaba en pequeños recipientes de policarbonato con una vávula de entrada y otra de salida.

Descartó el policroruro, siguiendo la N U (Normativa Universal) en este caso para materiales fisiológicos (en una versión de la normativa, que la traducía a un lenguaje coloquial, haciendo más fácil su interpretación) la versión SUN: Simple Universal Normative, también conocida como SUR (Simple Universal Rules.)

Era un diseño pensado para las agencias espaciales, para los trajes de nueva generación de los astronautas.

[ஐ dijo]

NOCTURNO LUMINOSO
Como un mapa pintado de violento amarillo sobre una pared gris,
como una mariposa aparecida de súbito en medio de los niños en el aula,
inesperadamente así, cuando es más noche la noche de los ciegos extraviados en el laberinto,
puede aparecer de pronto una figura humana que sea como un cirio dulcemente encendido,
como el sol personal, o como el recuerdo de que hay también estrellas
y hermosura,
y algo bello cantando todavía entre las viejas venas de la tierra.
Como un mapa o como una mariposa que se queda adherida en un espejo,
la dulce piel invade e ilumina las praderas oscuras del corazón;
inesperadamente así, como la centella o el árbol florecido,
esa piel luminosa es de pronto el adorno más bello de una vida,
es la respuesta pedida largamente a la impenetrable noche:
una llama de oro, un resplandor que vence a todo abismo,
un misterioso acompañamiento que impide la tristeza.

Como un mapa o como una mariposa así de simple es amar.
¡Adiós a las sombras, a los días ahogados de hastío, al girovagar la Nada!
Amar es ver en otra persona el cirio encendido, el sol manuable y personal
que nos toma de la mano como a un ciego perdido entre lo oscuro,
y va iluminándonos por el largo y tormentoso túnel de los días,
cada vez más radiante,
hasta que no vemos nada de lo tenebroso antiguo,
y todo es una música asentada, y un deleite callado,
excepcionalmente feliz y doloroso a un tiempo,
tan niño enajenado que no se atreve a abrir los ojos, ni a pronunciar una palabra,
por miedo a que la luz desaparezca, y ruede a tierra el cirio,
y todo vuelva a ser noche en derredor
la noche interminable de los ciegos.

Gastón Baquero

[Ana dijo]

Por mucha imaginación que se ponga... "Crónica del pájaro que da cuerda al mundo" es insuperable, inigualable e inalcanzable. Creo que es una mala elección, porque quienes lo hemos leído tenemos un concepto taaaaaaaaaaaaaaan diferente de lo que aquí se expone...
En fin, recomiendo su lectura así como cualquier otra de Murakami, que es un genio.
Besos para tod@s!!!!

[Marla dijo]

Hola he descubierto por casualidad este sitio, me encanta escribir, asi que tal vez pondré algo, estoy en proceso de reconciliarme con la escritura.

[Javier de Cambre,A Coruña dijo]

Sea cual sea la pulsión vital del pájaro,empecé a pensar que no era muy distinta que la nuestra.De pronto me di cuenta que este verano era como el de la película del día de la marmota,por no decir Déjà vu,esa fórmula tan socorrida y chik que a fuerza de repetirla parece que repasaras la vida sentimental de la Bruni,que no es mi intención,creo.No diré que no interesa a nadie porque nos han metido la vida sentimental de las gentes con un calzador,puedes abrir un periódico,encender la radio o la TV que siempre aparecerá algún detalle que nos tiene que interesar de gente lejana y generalmente algo estirada.
No solo somos lo que comemos,somos el tiempo,el clima del día de hoy,hoy es un día de bochorno,la ropa se pega y todo se hace mas lento y denso.Preparo unos espaguetis que también es repetirse,enciendo la TV.El policía Filipino sigue bailando como el primer día que nos lo mostraron así, dándolo todo el tráfico y la danza.Los monos ladrones abren otra vez una caja de dulces,que hubiera dado Revilla por que se hubieran agenciado unos sobados pasiegos o una lata de anchoas.Ahí estuvo la clave de su reelección fallida.¡Que golpe de efecto!Las riquezas de Cantabria son irresistibles para esos primates que si les dejáramos una urna,la llenarían con su nombre.Empezamos a comer en silencio,incómodos,de vez en cuando un corte del telediario de la 2 me distrae,siempre va de animales curiosos,el ternero que abre el establo para irse de juerga es el último hallazgo.Ya que nadie me quiere dejo volar mi imaginación¿Como se llama la presentadora?Hago un café y me siento frente al ordenador.La Googleo.Busco en los vídeos.Encuentro a un admirador sin escrúpulos pero con una guitarra.Me recreo en el "concierto homenaje"Amara amara http://youtu.be/CS0B63k3JEk .Me recreo.Je,je,ni pa ti ni pa mi.Hay que reconocerle el coraje.En su lugar lo hubiera intentado con una canción"sin dar nombres""Quen puidera namorala"http://youtu.be/ScXcoTGbkik "No niño novo do vento hai unha pomba dourada. Quen puidera namorala quen puidera namorala, meu amigo" Si no consigues una cita por lo menos quedas como un tío leído.Allá él.Luego en la ducha de agua fría te acuerdas de las tonterías que hicistes,cuando era mas fuerte las ganas de amar que el miedo al ridículo.Ahora estoy liberado.Será el verano de la crisis de la marmota quizás.Te vas a la playa pero no puedes ir a la misma playa.Tengo el castillo de Santa Cruz,ahí me doy un chapuzón.Me tiro desde la arista del Castillo.http://t1.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcTaWBNX8iMUuBL5WPhoIg1dlHm8cyKo5UKRWUqJ7FYtA5j2CyCP El agua está mas que soportable,la marea llena.Me sumerjo y me parece ver a la presentadora haciendo una apnea.Está leyendo.El pelo se mece con la corriente,pasa las páginas,me ignora.Salgo a la superficie.No me alarmo.Uno ya tiene sus fantasmas rondándole.Es el fantasma mas hermoso que he visto en mi vida.Nado hasta las rocas y trepo.Hay un banco de madera vacío.Me seco de espaldas al sol.¿Que estaría leyendo debajo del agua?Se lo preguntaré en el muro del Face.Seguro que no me contesta.Ya estoy algo seco,me siento y trato de leer la modesta proposición de Lois Pereiro.Me sumerjo en su ensayo.¡Cuantas palabras que lo dicen todo en un libro tan breve!De alguna manera Lois es tan desconocido como yo,cada uno en sus magnitudes.El banco siente una caricia y se sobresalta un poco.Ella también se secó a medias y continua la lectura.El libro no está mojado.Si que le sacas partido a las vacaciones,presentadora ingrata,murmuro y avergonzado me voy....

[Dani (Ros) dijo]

La primera vibración se transmitió por todo el laboratorio, una a una y todas a la vez las herramientas e instrumentos temblaron con el primer aviso.

...

[Dani (Ros) dijo]

¿Cuál sería la pieza que necesitaría aquella maquinaria para hacer del movimiento continuo una democrática realidad?

Una espiral elástica apareció en su mente... (ric-ric, slah, slah, bromeó para sí, imaginando el sonido que haría la espiral que evitaría tener que dar cuerda)

De repente, la tierra tembló, primero fue una sacudida leve.

[Dani (Ros) dijo]

Ric-ric... ric-ric (volvió a dar cuerda y la cambió por un hilo de plata)

Aquella maquinaria de precisión micrométrica, no necesitaba más que aprovechar la energía potencial transformada en energía cinética (pensó...).

Desde que Leonardo hizo que la naturaleza tomara formas geométricas para transformar la energía en movimiento, hasta llegar a aquellos engranajes, habían pasado relativamente pocos años.

[María dijo]

"Una noche John llegó en un estado de excitación desacostumbrado. Traía un pequeño casete, y puso una cinta, el quinteto de cuerda de Schubert. No era lo que llamaría música sexy, y mi estado de ánimo tampoco era el adecuado, pero él quería que hiciéramos el amor, y concretamente, y perdone que sea tan explícita, quería que coordináramos nuestras actividades con la música, con el movimiento lento.
Bien, el movimiento lento en cuestión puede ser muy bello, pero me parecía que estaba lejos de ser estimulante, a lo que se sumaba mi imposibilidad de hacer caso omiso del estuche que contenía la cinta: el aspecto de Franz Schubert no era el de un dios de la música, sino el de un agobiado empleado vienés resfriado y con la cabeza embotada.
No sé si recuerda usted el movimiento lento, pero hay una larga aria de violín por debajo de la cual vibra la viola, y me daba cuenta de que John trataba de seguir ese ritmo. Aquello me parecía forzado y ridículo. De alguna manera, mi distanciamiento se comunicó a John. «¡Vacía la mente -me susurró-. ¡Siente a través de la música!»
Bien, nada irrita más que te digan lo que debes sentir. Me aparté de él y su pequeño experimento erótico se vino abajo en un instante.
Más tarde trató de explicarme. Dijo que había querido demostrarme algo sobre la historia de la sensación. Las sensaciones tenían unas historias naturales propias, florecían durante un rato o no florecían, y entonces morían o se extinguían. La mayor parte de las sensaciones que florecieron en la época de Schubert ahora estaban muertas. La única manera que nos quedaba de volver a experimentarlas era mediante la música de aquel tiempo. Porque la música era el rastro, la inscripción, de la sensación.
Muy bien, le dije, pero ¿por qué tenemos que follar mientras escuchamos música?
Porque resulta que el movimiento lento del quinteto de trata del acto sexual, replicó. Si, en vez de oponer resistencia, hubiera dejado que la música fluyera en mí y me animara, habría tenido atisbos de algo totalmente fuera de lo común: lo que se sentía al hacer el amor en la Austria posterior a Bonaparte.
-¿Lo que sentía el hombre posterior a Bonaparte o lo que sentía la mujer posterior a Bonaparte? -le pregunté-. ¿El señor Schubert o su señora?
Eso le enojó de veras. No le gustaba que se rieran de sus teorías favoritas.
-La música no trata de la jodienda -seguí diciéndole-. La música trata del juego previo. Trata del cortejo. Le cantas a la doncella antes de acostarte con ella, no mientras estás en la cama con ella. Le cantas para atraerla, para ganarte su corazón. Le cantas para llevarla a la cama. Si no eres feliz conmigo en la cama, tal vez sea porque no te has ganado mi corazón. -Debería haber dejado las cosas en ese punto, pero no lo hice y continué-: El error que cometimos los dos fue el de saltarnos el juego previo. No te culpo, el fallo ha sido tanto mío como tuyo, pero en cualquier caso ha sido un fallo. El sexo es mejor cuando le precede un buen y largo cortejo. Es más satisfactorio en el aspecto sentimental, y también lo es más en el erótico. Si estás tratando de mejorar nuestra vida sexual, no lo conseguirás haciéndome follar al ritmo de la música.
Esperaba que él presentara batalla, que discutiese y defendiera su idea del sexo musical. Pero no mordió el anzuelo. Adoptó una hosca expresión de derrota y me dio la espalda."

Verano (J.M. Coetzee)

[Valentín dijo]

Hola Mara,estás de vacaciones disfrutalas, Hola sustituta; para que veas que también me acuerdo de tí.
Los dos poemas más bellos que he encontrado son dos canciones de amor modernas.Así que los dejo.Buen día.
http://www.youtube.com/watch?v=IYzlVDlE72w&ob=av2e

http://www.youtube.com/watch?v=5iDfgTMmOvA

[Alberto Diéguez Cañada dijo]

Hola Mara, pasa una buenas vacaciones. Pongo una aportación más al futuro "libro" podría ser continuación de mi aportación anterior o de cualquiera de las sugeridas en las que se puede acoplar... sigo sin decantar el sexo del protagonista....
“...Retorno aquel pensamiento, cuando años atrás se planteo dejarlo todo, empezar de la nada, pero el mundo giraba tan aprisa que el vértigo apartó de su mente esa posibilidad, ahora la decisión no había sido suya, estaba como ausente, sin saber qué hacer, que decir, todo el mundo que conocía de pronto se había desplomado, mejor dicho se había parado, un incesante deseo de recuperar la normalidad agitaba su ser, estaba empezando a tener ansiedad de saber, de comprender que sucedía, y por qué sucedía, que paso la noche anterior para que este nuevo día fuese tan diferente, tan abrupto, tan… extraño. Salir de la costumbre ha trastocado todo, no consigue controlar la brújula de su mente, no sabe qué camino tomar, que dirección será la correcta, cierra los ojos y aspira en busca de un olor que le devuelva la tranquilidad, aún sabiendo que no llegará, ni la esencia, ni el sosiego.”

Felices vacaciones a todos.

[Alicia dijo]

ESte apacible mundo que nos hicieron, o que hicimos, también. El asomarme a la ventana, sacarte una foto, saludándome, para verte por última vez ese día...
Luego vinieron otros, nos perdimos tantas veces, para terminar abrazados, y amándonos, como si fuera la última vez.
Y siempre, el venía al mismo árbol, a la misma arboleda, para hacernos saber, que el mundo existe, está ahí fuera...

[María dijo]

Mara, que dibujes unas bonitas vacaciones y disfrutes de esos parajes… Sin perderte, que te esperamos ;-)
ric-ric

[lalo dijo]

.-.

Nocturnol andaba buscando en la red su canal favorito, rebuscaba entre los que tenia a la vista y el suyo no aparecía, dio la voz de alarma a los pajarillos, no esta, buceamos por los entresijos de las mentes que no quieren poner en portada nuestras noticias será ese pájaro que escondido en su despacho acelera los caprichos políticos, para ahuyentar a los moscardones que por el ente se enfrentan al engranaje poderoso de un servicio ciudadano para entorpecer nefastamente el poder del pueblo, con vaivenes de te llevo para aquí o para allí, con total argucia me dejo llevar sin antes no desobedecer las astucias que el clero nos quiere achacar como pecado del mal.
El nocturnol después de buscar a su amada encontró el silencio en sus palabras y aterrizó en la rama, cuando acabo se fue al blog y comprobó que los pajarillos seguían volando y con ansias de seguir enamorando, a un mundo de poca felicidad pero con una gran vanidad.

[mara dijo]

Llegan mis vacaciones y, con ellas, el blog descansará después de este vuelo retomado de literatura continuada. Espero que tengáis todos un buen verano, que disfrutéis del tiempo común o individual y descubráis nuevos parajes interiores o exteriores. Y que leáis bien. Besos.

[nancy rodmarel dijo]

Alguien llega, ...inesperado.. . mi corazon parece un pajaro inquieto dentro del pecho. Es él.. entra en el patio donde està la mesita de mis sobremesas, el libro abierto ajitando sus páginas al viento bajo la sombrilla aún sin limpiar.. Mi rincon favorito de toda la casa.
Con estos calores, da tanta pereza hacer cualquier cosa....
Botas llenas de barro.. Ha estado haciendo algo en el terreno.. siempre que vuelve del campo está de buen humor, se alegró mi subconsciente. Asi es, se acerca con su sonrisa, aquella sonrisa que me encandiló con tanta fuerza.. a fuerza de vernos todos los dias .. esa calidez esa maravilla cuando hablaba con cualquiera... de todo sabía, de todo estaba informado. ...siempre sonriendo, y siempre con la palabra acertada. O sabia, mas bien.
Su Beso rapido en mi boca.... Preguntas.. Como te han ido estos dias que no he estado? que tal te encuentras? He estado estos dias en casa de mi amigo del alma, pero son muchos dias y ya sabes, más de tres dias las visitas, como el pescado, empiezan a oler... y su mujer ya no me ponia la misma cara que cuando llegue...

Sonrisa, esa sonrisa encantadora, arcoiris que tiene su alma..

-- Yo bien. Ahora, porque he estado triste... pensando... en la soledad que dejaste en nuestro dormitorio... en como quedó el campamento despues de la batalla... los cielos grises que dejan en la mente las discusiones... la sensacion de soledad y abandono cuando te fuiste.....

Ahogando la soledad en el cafe... Encerrando la tristeza entre las páginas de los libros que leo este verano. Para que se seque, como hacen las flores ( pensé )

-- Solamente me alegraba el ric ric ric extraño de un pajarillo que se acercaba a compartir
estas extrañas sensaciones....

Hasta hace poco estaba aqui, haciendome compañía y enseñandome sus bonitos colores, pero se fue al escuchar el portalon.

-- Disculpame cariño, sabes que a veces soy como un gato, que va a lo suyo y no tiene en cuenta a los demas...

Me gusta su habilidad de llegar despues de una gran discusion, del desgaste animico,.. como si nada, -como el gato que despues de romperte tu mejor jarron vuelve haciendote carantoñas a dejarte sus pelos y esa sensacion de calidez-...

Donde habia ido aquella sensacion? Por que cuando estaba con el, todo aquello se perdia, y solametne funcionaba cuando lo veia hablar con los demas?

El barro, ...siempre me habia exasperado que entrase con las botas soltando barro dentro de la casa.. pero... esta vez he pensado que no voy a desapaciguar el ambiente con mis protestas... ya es viernes, y los domingos tengo tiempo de sobra para limpiar toda la casa...

Me vì desde arriba... que horror ¡¡ todo el dia protestando por la tapa del vater... por el barro de las botas... la crema dental abierta, el champu abierto en la ducha ...... que se te ha olvidado traer esto o lo otro.... Porque no me sacas... estropear tantos y tantos momentos por una tonteria....
Así quién querrá estar a tu lado?
Si quieres una pareja que te saque de casa, por que te buscaste un hombre casero?. Pensé para mi...
Si pudiera ser como david... tan sonriente siempre... tan sincero... te decia las mayores verdades pero de forma tan sutil... que las aceptabas sin pensar
No le pediré que cambie... Esta vez seré yo quien se adapte a la realidad... Es lo que te queda cuando quieres a un gato...
-- Voy a sacar mis cosas del coche.. Te vienes?
-- Si, cariño, espera que me ponga las zapatillas..

La próxima vez que te vayas al campo, querria ir contigo..

[QUE NO DECAÍGA dijo]

Uma vez más insulso

[Dani (Ros) dijo]

Ric - ric... todavía no formaba parte de la consciencia de toda la población que debían convertir su profesión en alcanzar un equilibrio:

el llamado sistema "bipartidista" que fue considerado perfecto hasta entonces permanecía sin control (perpetuando la esclavitud).

La población exigía el control a lo que era causa de la muerte de la mitad de la población mundial:

http://wikipartido.es/index.php?title=Ley_de_vivienda

[ciudadanoNick dijo]

Sorpresón, ¡Mara en agosto en televisión!. Me voy a poner morao... quiero decir que ha salido con un vestio morado... que, aunque rime con enamorado, disimularé la tentación. Pues nada... que pasaba por aquí, mis Favoritos, os he visto y he pinchado. Dsifrutando los nuevos mensajes. Ahora que leo o releo comentarios, consultaré esta blogoteca y volveré a leer los cuentos del "Monstruo y la Princesa", no recuerdo el título del post, pero lo buscaré. Supongo que algo escribí, quizás dictado ya por mi pobrecito, y caballo, hablador, el gran Cyrano (en paradero desconocido con una yegua cartameña). Quiero decir que apoyo esa iniciativa de Mara de editar esos cuentos u otros de este blog; y en mi humilde aportación, mi humilde autorización, ya clara motivación para que ocurra. Os quiero.

PD: Ex-erratas. En mi anterior mensaje, cuando se lee: "Qué piropazo no está echando Mara" me faltó una ese y en realidad quiere decir: "Qué piorpazo nos está echando Mara". Que por cierto si el que calla otorga deciros, lady Almenas, que el ángel sois vos, señora mía. El desamor es un engaño, nuestros corazones nunca dejan de amar, pero aparece como des/engaño cuando otro corazón queremos protagonizar. Nunca has dejado de amar, nunca dejarás de amar, eres Mara Torres.

;-)

[Mistica dijo]

Preciosas las poesías de ஐ, si, se pueden copiar siempre existió el fenómeno de imitación desde pequeños. Sin embargo dar sentido, vestir nuestro interior con tales poemas, músicas o demás formas de expresar sentimientos, tiene que haber armazón, sin percha nada se sustenta, todo cae sin forma alguna, como trapos viejos.
Por lo demás, todo continua igual acaparando por donde se pasa, sin dejar espacio o ganas a otros.
http://www.youtube.com/watch?v=HxD2GWaV2Eg
Nightwish Creek Mary`s Blood

[Carlos dijo]

Se levantó de la cama, como siempre, se fue camino a la ducha como todos los días y usó su jabón como venía haciendo los últimos meses solo por no dejar de oler sus sábanas, su almohada,... y bajo el chaparrón era incapaz de no pensar en ella, de no comer con ella, de no reír con ella, de no soñar con ella; la que no le permitía dormir desde hacía meses.
.
AQUI EL TÍTULO QUE QUEREMOS QUE SALGA">Alguien

[ஐ dijo]

AL FINAL
"Los ojos ven, el corazón presiente."
Octavio Paz

Que pocas cosas duelen. Digamos, por ejemplo,
que se puede no amar de repente y no duele.

Duele el amor si pasa
hirviendo por las venas.
Duele la soledad,
latigazo de hielo.

El desamor no duele. Es visita esperada.
No duele el desencanto. Es tan sólo algo incómodo.

Somos así, mortales
irremediablemente,
sin duda acostumbrados
a que todo termine.

RAZONES
"Bien está en otros
sostenerse. Porque nadie soporta la vida solo."
F. Hölderlin

Y porque estamos solos empezamos un verso.

Porque sentimos frío acercamos las manos
al calor de unos seres imposibles y bellos
que nos prestan sus ojos para observar el mundo.

Porque tenemos miedo miramos otras muertes
y en nuestra oscuridad encendemos un sol
de mediodía, inmóvil, que no se irá al ocaso.

Huyendo del dolor fatigamos el cuerpo
por calles de ciudades que nunca son la nuestra
de la mano de gentes que habitan en nosotros.

Porque tenemos prisa inventamos finales.
Porque nos falta el tiempo inventamos más tiempo.

Porque somos tan pobres no nos pesa apostar
lo poco que nos queda a este número incierto.

Porque somos humanos miramos a los dioses.
Porque no somos dioses jugamos a crear.
De "Porque no somos dioses"

SIN EDAD
"Es tarde para la rosa.
Es pronto para el invierno"
Dulce María Loinaz

Hoy sueño que caminas a mi lado
y juegan en el suelo nuestras sombras
como gráciles aves sin edad.
Y la sombra sin edad de tu mano
acaricia un lugar en el suelo
donde podría estar mi corazón.
Y la sombra sin sombras de mis labios
busca el lugar exacto
donde dejar los besos, las palabras.

La soledad es sólo
el peso de tu nombre en la memoria.

Irene Sánchez Carrón

[Ana Uriol dijo]

- ¡Maldito pájaro!
Saltó la leche de mi tazón al fuerte golpe de su puño contra la mesa de la cocina.
Apenas pude sostener la cuchara. Cayó al suelo produciendo un sonido imperceptible a comparación del ruido de sus botas chasqueando las viejas tablas de madera. Escuché como cogía su escopeta, cargándola, y salía empujando con rabia la puerta del porche.
Atónito, inmóvil, sentí una debilidad y un temblor que invadían todo mi cuerpo.
No tenía más visión que el delantal de mi madre, enfrente, al otro lado de la mesa. Atemorizada, esperando -de nuevo- nada.
Salí lanzado, a pasos torpes, casi traspasando la mosquitera para abalanzarme sobre sus piernas. Mi leve empujón consiguió desviar, tímidamente, la trayectoria de la bala.
Un olor a pólvora se dispersó en la calurosa tarde y, mientras oía la voz lejana de mi padre maldiciendo mi existencia y mi nacimiento, pude susurrar a voz muda:
“Volad, volad tan lejos como podáis. Y llegad a un pequeño y apacible mundo donde podáis continuar dándole cuerda a esta inexplicable vida”
- ric, ric ric, ric

[Dani (Ros) dijo]

ric-ric... ric-ric

abrió los ojos y... durante unos segundos, no sabía si estaba en un lugar distinto al que acostumbraba a intentar utilizar como lugar de descanso.

Ric-ric (volvía a llamar). Sí, volvía a llamar,
y la llamada fue recibida.

Meses atrás, su sospecha sobre la traición más abyecta que se puede esperar de alguien, que se acerca de ese modo, con la máscara de la amistad pero escondiendo un puñal esperando a ser hincado por la espalda, se confirmó.

Su olfato no le había engañado.

Eso hacía, que lejos de arrepentirse, o de evitar llamar o recibir la llamada continuase hasta el final.

El copistero mostró la endivia de su ensalada.

quer e lla ma ba...

Y de nuevo, sintió el calor de sus labios en su piel, como una caricia, en la que, ni siquiera el contacto de los músculos era necesario para poder sentir que llamaba y recibía el amor.

[Aitor M.C. dijo]

Me voy de vacaciones, enhorabuena a todos,hay por aquí unos relatos magníficos. Me gusta mucho el de Judith, a veces los días desgraciados de trabajo pueden provocar cosas positivas. Muchas gracias a Mara y a todo el equipo de la 2 Noticias, esta idea de los relatos ha sido deliciosa. Feliz verano a todos!!!

Un abrazo

[r,e,c dijo]

Más ruido de pájaros, Mara

El doctor Booth tomó varias desviaciones equivocadas durante su viaje en coche al norte del estado de Nueva York. Le fastidió perderse de aquel modo delante de su hijo, en especial porque la culpa la tenía el horrible plano que le había mandado la academia, pero Owen estaba en uno de sus trances y no pareció notarlo. Llevaba los ojos en la lejanía y de sus labios salían unos sonidos susurrantes con una cadencia que sugería poesía o música. El doctor Booth sabía que era mejor no tratar de encontrarles sentido, pero no lo podía evitar. Creyó que reconocía una palabra ─ruiseñor─, y eso trajo un recuerdo de tres niños, él y sus hermanas mayores, sentados en un jardín al atardecer mientras en algún lugar por encima de ellos cantaba un pájaro. Era, lo sabía, un recuerdo engañoso, un espejismo; no había existido un jardín así, ni un atardecer así. Con todo, pensar en sus hermanas, una ahogada en un accidente de barco cortesía del tarado de su marido, la otra muy lejos y callada durante años, le puso todavía más triste de lo que ya estaba.

Fragmento de Ruiseñor, de T. Wolff

[María dijo]

…
Descalza… Descalza tenía el alma.

El ric-ric ausente, la voz urgente y el impulso vehemente, la despertaron, le abrieron los ojos…
Avanzó un par de pasos lentos, pesados, cortos, y dio media vuelta para contemplar la cama vacía… Vacía llevaba tiempo y vacía estuvo horas antes, cuando se dieron las buenas noches y la espalda… La espalda, ésa que fue tobogán del deseo, cascada de caricias y destino de besos en hilera; ésa que invitaba al abrazo por la retaguardia, a subir su surco con la lengua, a reposar los labios en la nuca respirando su cuello, a acabar acoplándose como dos cucharas; ésa que un día recorrieron y exploraron con hermosa devoción, ahora… Ahora era una barrera que limitaba espacios y emociones; ahora no decía nada, ahora, no arrugaba intimidad, arrugaba sábanas vistiéndose de tela. Y ella ya no se arropaba de piel, de su piel; y su olor ya no perfumaba su vida, la suya…

PD: Es el momento de esconder los pistachos :-)

[Aitor M.C. dijo]

La noche era fría y se tornó polar cuando revolví entre mis bolsillos en busca del minúsculo papel en el que ella me había anotado su teléfono y vi que no estaba. Podía recordar como garabateaba su número, con desdén y suficiencia, con unos poderosos ojos negros que me indicaban ufanos que era un afortunado. ¿Donde habría perdido aquel maldito papel? ¿Se me habría caído en el taxi que me llevó a mi casa? Quizá todo hubiera sido fruto de mi febril imaginación, de mi ansioso deseo de conocer a aquella misteriosa mujer; cuyas formas revoloteaban en mi cabeza como cuervos repletos de mal fario. Tal vez nunca me dio su teléfono, ni nuestras miradas se cruzaron retadoras, ni nuestros pensamientos planearon por el club imaginando sábanas revueltas y cuerpos que se funden. Ya en mi dormitorio, frente al espejo, cigarrillo en ristre, mientras me desabrochaba la camisa pensé que al día siguiente volvería al club, porque encontrar a un taxista en la ciudad de Nueva York era más difícil que ver a aquella enigmática mujer y evitar que tus pensamientos volasen impuros.

Por la mañana me levanté tarde y me tomé un café en el bar de la esquina e instintivamente volví a revolver en mis bolsillos. Allí no estaba. Me encontré un paquete de cigarrillos y un encendedor. La sociedad perfecta. Al abrigo de mi primer pitillo del día, abrí el periódico en la sección de sucesos. Un taxista brutalmente asesinado y una enigmática nota que la policía ya estaba investigando. "Ya sabes donde encontrarme, deja el periódico y ven".

[Hanónimo dijo]

Cada día me gustáis más. Ah, y #Viva15m ;-)

[Judith Muñoz Macho dijo]

Aquí os dejo mi granito de arena de un pequeño relato que me puse a escribir un día "desgraciado" de trabajo:

"Fue en algún momento, no recuerdo cuando, que perdí la sonrisa. No sé si la dejé pegada en alguna foto o en la cara de algún compañero del trabajo, pero… hubo un día que perdí la sonrisa. Dos pequeñas e incipientes arrugitas entre las cejas empezaron a surgir, debió ser de tanto fruncir el ceño cuando en silencio rebuscaba entre los dientes mi mala suerte. Alguna mala vibración cruzó frente a mí sin yo darme cuenta ni cómo ni dónde, como si de un parpadeo de ojos imperceptible se tratase, y creo que robó mi sonrisa. Sería eso, porque dejarla perdida no creo.
Era para mí necesario encontrarla. Nunca supuso un esfuerzo tenerla y quizá por ello resultó tan fácil extraviarla."

[onthemoon dijo]

Hablando de Murakami, de pérdidas, de cambios, de confusión, de autodestrucción... y si rizamos el rizo de bosques noruegos, recomiendo esta delicada película: Tokio Blues (Norwegian wood).

Y ahora un minirelato inacabado, inspirado en la canción Norwegian Wood:
"Su casa era común, un calco sin personalidad de lo que acostumbraba la clase media a la que pertenecía. Un interior de pino barato sacado de un catálogo que habitaba en todos los buzones de la ciudad. Ahora, después del rechazo, y a solas entre los fríos muebles, se sentía igual de mediocre, de una madera corriente, sin barnices. Quizá fuese el momento de arder..."

Besos.

PD.- Intento seguir sin poner género a los relatos pero cada vez me cuesta más trabajo ;)

[Dani (Ros) dijo]

Llamaba, pero algo interrumpió sus estado de serenidad.

Una radio comenzó a sonar. Era la emisora de un predicador: "[...Y le preguntó Dios a la inquina: ¿acaso crees que podrías llegar a acabar con alguien humillándolo y acosándolo hasta la muerte? ¿Cambias piedras por males del alma para arrojarlas hacía tus hijos y hermanos? Desaparece (le dijo) y obedeció...]

la frecuencia cambió

[..."Amy Whinehouse fallece en extrañas circunstancias, esto nos recuerda a otras muertes por resolver (y a evitar) {introdujo el locutor} como la de Marilin Monroe, Freddie Mercury, o Michael Jackson... a un servidor le da qué pensar hasta que punto somos conscientes de lo que puede provocar una muerte...]

la radio dejó de sonar y lo agradeció como si alguien que le hubiera estado pisando el pié en un vagón de metro atestado en hora punta, acabara de darse cuenta y comenzara a dejar de pisar.

Tras esa breve, pero no menos vívida, pesadilla, deseo que no se volviera a repetir una experiencia parecida.

Intentó recuperar su estado de paz, quietud y serenidad.

[Dani (Ros) dijo]

Recordó como llamaba y que su olor no era ni su, ni su, sino una esencia de una dimensión que se hacía inconmensurable.

Era de nada y de todo, eran los besos de unidad en las mejillas, era y es en contacto con la naturaleza.

Era y es un nivel de consciencia, hasta entonces desconocido o quizá (seguro) aletargado hasta entonces, era el despertar de la consciencia con origen en un profundo sentimiento de amor.

Era un ya somos 2, Era un ya somos 400.000 era de una proporción inimaginable hasta entonces por cualquiera que se considerase mortal, porque la dimensión no tenía más limite que la atmósfera del planeta (y más allá) y hacía que la historia de los pueblos fuera escrita por los pueblos y no por sus verdugos.

Decoraba paredes y muros, en negro, en blanco en color. era la Gran Vía y las Plazas, era el arte y (también la copia) dando vida a la ciudad

Ric-ric, recordó, recordó como era y es y como ya amaba.

[Dani (Ros) dijo]

Ric-ric recordó.

Recordó como había dejado de necesitar que un sonido programado fuera su despertador, podía disfrutar de la melodía o del mensaje, sin asociarlo al sonido que interrumpía su descanso para despertar. El mensaje era importante, ahora podía escucharlo con claridad:

[..."Uno de los motivos para solicitar una votación democrática universal es: que algunas decisiones políticas afectan al futuro de muchos países"... (para los que la población todavía no tiene derecho de decisión en la elección]

Recordó cómo llamaba.

[Tertulia dijo]

Esa cama que no encuentra el norte, esos ojos de brujula que miran el techo de la habitación y miran la penetrante luz fotónica de la mañana y la almohada sóla desde las 7 se va sintiendo la piel del nuevo universo, queda un olor que no es nuevo que acompaña el amanecer cuando se llega al microsueño y de pronto una chica entra en la cama con piel de olor de sueño y siente la sensualidad rozandose se excitan y la alegría del dia es su mejor motivo.Bss

[mara dijo]

Me encanta lo que estáis escribiendo, de hecho, estaba pensando el otro día que tendríamos que publicar los relatos de este post y también aquel del Monstruo y la princesa. Eran/son geniales. No sé si me leeréis ni qué nombre saldrá porque con este nuevo no me apaño. Y sí, Onthe, no era de última hora, es verdad. Bss

[ciudadanoNick dijo]

Crónica al blog "La 2 Noticias" y su post "Crónica que da cuerda al mundo (Relatos La2N)”

Oh, gentes de las camisetas perdidas, otra vez habéis abierto espacio en mi agenda, justo antes de vuestras vacaciones, Dosyene. Icono: Mara Torres, equipazo de profesionales de La2N y lxs bloguerxs, tres partes, una unión. Primero fue el icono, pero después, con la televisión, se coló el equipo que hace el programa y al final llegó el blog de La 2 Noticias. Con él viví una metamorfosis y me colé en el icono. Bueno, todavía no lo tengo muy claro. En realidad creo hay dos iconos, uno grande y colectivo donde soy pequeña parte y otro donde ella es el icono y yo el único iconado. Muchos admiran a Mara, unos pocos se han enamorado platónicamente de ella; y cada uno la imagina a su manera. Y como yo la imagino a mi manera es un icono único. Nadie la puede dibujar como yo, y yo como nadie. Huy, al final han salido un mogollón de iconos. ¿Tú ves?, cómo no lo tenía muy claro.

Pero he de cronizar, acudiré al mármol de la lógica, el escaso que me corresponde, para escribir una crónica del post. Así, una vez saboreadas las emociones, pasemos a las razones. Aparece Mara y no habla del pasado, pero, por supuesto, lo da por sentado al "abrir la veda de los relatos". Y lo hace con un fragmento de un poeta japonés (Murakami). ¿Qué le gustó a Mara cuando lo leyó?. Vuelvo a leerlo. Otra vez la figura y símbolo del pájaro (volar) como algo bello y periódico en esta blogoteca. Así abro la caja de la imaginación y veo que Mara vuela hacia nosotros y nos homenajea en este post con una exquisita metáfora dibujada en "el pájaro-que-da-cuerda". Es decir, los bloguerxs somos como los que damos cuerda a La 2 Noticias. "Qué piropazo no está echando Mara", pienso. Vaaale, esta crónica es parcial, qué le vamos a hacer, al menos sólo una persona puede vertificarlo ;-)

Después nos motiva a que escribamos relatos variopintos en todas las escalas y géneros. Y, sin más, va Mara y se lanza la primera, dejándonos leer un pequeño relato suyo. Llegamos a la cima del post y hay que hilar muy fino. Necesito a Watson y, por fortuna, hay uno mejor en esta sala-blog, Sudo. Vuelvo a leer el relato de Mara. Mi corazón me dice que Mara quiere ric-ric....

(continuará ;-)

[onthemoon dijo]

«Kurt Wallander atraviesa uno de los momentos más sombríos de su vida personal (sus relaciones familiares son un desastre, está ganando peso, bebe mucho y duerme poco) cuando tiene que ponerse al frente de la investigación del asesinato de un apacible matrimonio de ancianos en una granja de Lenarp. El marido ha sido horriblemente torturado y la mujer muere estrangulada poco a poco, con el tiempo justo para pronunciar antes de morir la palabra "extranjero". Kurt Wallander y sus colegas deberán enfrentarse no sólo a un asesino muy especial, que tiene la sangre fría de alimentar a los caballos del establo después del crimen, sino a una comunidad irascible, presa de insospechados prejuicios raciales. Wallander sabe de sobra que la pacífica apariencia de algunas personas oculta a veces a un auténtico monstruo, de modo que no se hace ilusiones acerca de la sociedad en la que vive...»

Sinopsis de "Asesinos sin rostro" de Henning Mankell.

Y es que por el norte está entrando un viento que deja helado ¿?

...

Apuntes de un pejiguero: Con lo de festivales que existen, que el Santander Amstel Music tenga dos piezas (además, ya se habló de él el año pasado), me ha... chocado. Otra, la noticia de Rober de Los Porretas no era tan de última hora, ¿no? Para todo lo demás, ni una pega ;) ¡Ya me vale!

Bss!

[María dijo]

bill bardo, pues si me sabes dime a qué te supo. ¡No me sé ni yo!, como dice la letra me he colado otra vez en la fila de los "tontos" :-)
Zenet - En el mismo lado de la cama: http://www.youtube.com/watch?v=218G7VFmZ3s
PD: Me pido el lado más próximo a la puerta… por si entra un intruso y hay que ponerse en jarras, no pa salir corriendo :-P

[María dijo]

…
Un escalofrío recorrió su cuerpo de arriba abajo, contuvo la respiración, la voz le estaba haciendo una ahogadilla para sumergirla en un mar de imágenes que recorrían su mente a modo de fotogramas. Cuando soltó aire, el viento resopló también, haciendo ondear el visillo de la ventana que protegía su intimidad de todo menos de la luz. El baile de las anillas de madera rompió el silencio y ella miró la barra clavada al techo pensando cuál sería la suya, el riel que sujetaba y retenía parte de sus sueños… Recordó el «pájaro de piedra con las alas desplegadas, a punto de emprender el vuelo» anclado por un pedestal al suelo de un jardín abandonado en un escondido callejón sin salida, y sin entrada.
Se puso en pie de un salto, descalza…

[bill bardo dijo]

Córdoba Mencanta no obstante coincidimos en que la confirmación de que el mensaje ha sido registrado está bien. Aunque nos mosquee bastante otra migración a esta misma plataforma por parte de otro “medio” plus.es. Los cuales partieron, precisamente, del mismo lugar que nosotros.

[bill bardo dijo]

No era fácil. Ni sencillo, ni agradable. Aunque ya no hubiese nada ni nadie...
Un pequeño inciso. En su extrema bondad o afilada agudeza, ella siempre habia considerado personas a los pajaritos, y pájaros a las personitas. Y lo seguía haciendo. Es en algo en lo que se podía “encontrar”.
... que diese cuerda a su mundo, el mundo continuaba martilleando de manera implacable. Y cada vez echaba más en falta ese plus, esas ganas, ese impulso que la llevaba y la traía como si de un enamoramiento hecho con potingue de un cariño muy especial se tratase. Pero se obligaba a seguir, porque muchos personitas dependían de ella. Ella era pajarita-que-da-vida sin saberlo. Aunque con sospechas de serlo.
Es entonces, cuando juntos, se pusieron a trinar. A intentarlo todo, sin esperar nada. Y vino... vino un gato y se la comió.

ps.- Son casi las 5 a.m. y ya era hora de tomarme la medicina ;Þ Estaba pachucho del alma. Ahora algo menos.
pps.- ¡cNick menos mal que tienes Twitter y puedo saber de ti! Aprovecha, que en una semana se nos va de vacaciones.
De María me lo esperaba, más que nada porque lo sabia. Espera, espera; es susceptible de mejora. De María me lo espero todo porque me la sé. Pero Nancy y Rober vais a lograr que me encariñe aún más. Qué cracks.
Mara, puedo aseverar con total seguridad, que contigo es con quien más tiempo he sido virtualmente fiel. Suma y sigue. Por suavizar, tómatelo como una forma indirecta que tengo para decir donde me pueden buscar.
ppps.- esto de los vínculos que hacen que te sientas preocupado, interesado, entusiasmado o en resumidas cuentas conectado, es un ascazo.
Que sí, que ya me voy a dormir. Soñaré con... ¡qué superferolíticos estáis hechos! Soñaré con http://www.youtube.com/watch?v=PZORAvBz4k0
pppps.- Releyendo antes de publicar, cosa que no habia hecho antes —ni pienso volver a hacer—, os ruego perdón por extenderme tantísimo con el relato.

[ஐ dijo]

A BATALLAS DE AMOR, CAMPO DE PLUMAS
Ningún vestigio tan inconsolable
como el que deja un cuerpo
entre las sábanas
y más
cuando la lasitud de la memoria
ocupa un espacio mayor
del que razonablemente le corresponde.

Linda el amanecer con la almohada
y algo jadea cerca, acaso un último
estertor adherido
a la carne, la otra vez adversaria
emanación del tedio estacionándose
entre los utensilios de la noche.

Despierta, ya es de día, mira
los restos del naufragio
bruscamente esparcidos
en la vidriosa linde del insomnio.

Sólo es un pacto a veces, una tregua
ungida de sudor, la extenuante
reconstrucción del sitio
donde estuvo asediado el taciturno
material del deseo.

Rastros
hostiles reptan entre un cúmulo
de trofeos y escorias, amortiguan
la inerme acometida de los cuerpos.
A batallas de amor campo de plumas.
José Manuel Caballero Bonald

SALVAJE
Salvaje como el viento, y arisca,
y triste a veces
como un rezo a la muerte,
y otras veces dichosa, y transparente,
y otras veces turbia
como esos charcos donde nadie bebe.
Naranja salvaje, verde agria,
y otras veces dulce,
roja por dentro
como tal vez fueran algunas
de las que rezuman en el monte
y nadie prueba.
Salvaje,
como mi cabello de batalla de insomnio,
como mis uñas mordidas como mis cejas rebeldes,
y otra vez tierna
con la voz ausente.
Salvaje,
como la garra en la que estrujaría mi corazón
cuando se encierra en víscera.
Como la despavorida coraza de la selva.
Como el tigre en disentida mancha
tras la presa.
Como el asombro de Adán
ante el rostro espiral de la tormenta.
Como mi deseo si alguna vez se despertara
y no hallara la multitud en torno.
Como el gozo que entrecierra mis ojos
y abre las puertas de mi grito de par en par.
Como el dolor que me atraviesa
con sus crines mordidas por el fuego.
Con el infinito miedo de mis noches
poblándose de monstruos.
Como mi impulso frenético de golpear o o besar,
y a veces recogida como un murmullo al sol,
y a veces abandonada
y a veces abandonada y quieta
como la certeza del amor,
y silenciosa,
como la alcoba de mis horas
entreabriendo furtiva a la sorpresa.
Salvaje como mi audacia,
y otras veces miedosa y tímida y cubierta,
y otras veces
con la impudicia latiendo a flor de ropa.
Salvaje
deshaciéndome de mí misma,
y aullando y resonándome despedazada y estremecida
y tensa entre el lino dormido de las sábanas.
Fruta roída,
y otras veces intacta,
semilla, pulpa, zumo, toda guardándome
para la augusta nada.
Naranja salvaje, verde, agria,
con dolor de colores en la cáscara,
y algunas veces dulce,
increíble
y algunas veces,
cuando nadie me prueba,
miel y lágrima.

Matilde Alba Swann

[ஐ dijo]

MUDAR DE PIEL
Lo difícil es mudar de piel
la primera vez.
Después…
Oteas como un diafragma fotográfico
el cuerpo, su intemperie
luego las clandestinas caricias
las voces en murmullo,
los besos tras la puerta
que te obligan a buscar una isla blanca
en marejadas de olvido.

Al mudar de piel vuelves a sentir,
te izas como vela.
En tus sábanas blancas
el mundo es tuyo otra vez.

Lo más difícil es arrancar raíces,
dejar trozos del rompecabezas.
No colgar el bolso de cuero
cuando ves la cama vacía...

Sabes que emigras a una nueva piel.
Lina Zerón

NOCTURNO DE LA ALCOBA
La muerte toma siempre la forma de la alcoba
que nos contiene.

Es cóncava y oscura y tibia y silenciosa,
se pliega en las cortinas en que anida la sombra,
es dura en el espejo y tensa y congelada,
profunda en las almohadas y, en las sábanas, blanca.

Los dos sabemos que la muerte toma
la forma de la alcoba, y que en la alcoba
es el espacio frío que levanta
entre los dos un muro, un cristal, un silencio.

Entonces sólo yo sé que la muerte
es el hueco que dejas en el lecho
cuando de pronto y sin razón alguna
te incorporas o te pones de pie.

Y es el ruido de hojas calcinadas
que hacen tus pies desnudos al hundirse en la alfombra.

Y es el sudor que moja nuestros muslos
que se abrazan y luchan y que, luego, se rinden.

Y es la frase que dejas caer, interrumpida.
Y la pregunta mía que no oyes,
que no comprendes o que no respondes.

Y el silencio que cae y te sepulta
cuando velo tu sueño y lo interrogo.

Y solo, sólo yo sé que la muerte
es tu palabra trunca, tus gemidos ajenos
y tus involuntarios movimientos oscuros
cuando en el sueño luchas con el ángel del sueño.

La muerte es todo esto y más que nos circunda,
y nos une y separa alternativamente,
que nos deja confusos, atónitos, suspensos,
con una herida que no mana sangre.

Entonces, sólo entonces, los dos solos, sabemos
que no el amor sino la oscura muerte
nos precipita a vernos cara a los ojos,
y a unirnos y a estrecharnos, más que solos y náufragos,
todavía más, y cada vez más, todavía.
Xavier Villaurrutia

[onthemoon dijo]

Salado y amargo. En su taza se mezclaban las lágrimas y el café haciendo insípido el transcurrir del día. El ric-ric comenzaba a obsesionarle. Era un galeote remando al compás del insistente sonido, alejándose de una condena hacia otra.

LOS ASLÁNDTICOS - "Lágrimas Sobre El Café". El vídeo está simpático y muy bien realizado.

[ciudadanoNick dijo]

Soy la mañana y recuerdo una vez que me colé por una ventana, como cada día echaba a la oscuridad nocturna de Madrid. Detrás de la ventana una mujer sobre una cama miraba fijamente el techo de la habitación. Justo en esos segundos de silencio natural de cada mañana, cuando callan pájaros e insectos. Como si todos juntos decidieran al mismo tiempo sentir al silencio natural, un fugaz instante para luego lanzarse otra vez a la supervivencia. En ese mágico momento callé... para ella que naciera de nuevo.
.......FIN

PD: Oh, de repente en mi televisor aparece Mara en rojo venus, con un vestido escarlata... en viernes. Astrólogos, adivinos, magos, pronto, acudid, dibujad un corazón en mi cielo. Viernes venus, rojo escarlata, en tu voz luna de plata. Que hago ric-ric cuando te haga falta... a un precio módico, qué menos que diez mil sonrisas a un interés de risa.

;-)

[Dani (Ros) dijo]

Llamaba, casi sin saberlo, pero llamaba.

El aroma, era una mezcla de muchos olores, lavanda, espliego, tomillo, romero, clavel y canela.

Ric-Ric, recordó.

[ciudadanoNick dijo]

Desde una casa cercana llegaban las voces regulares de dos humanos, un bla-bla, como si estuvieran dándole cuerda a algún mecanismo. Pensaba en ellos como los humanos-que-dan-cuerda. Fue mi imaginación quién los llamó así. No sé cuáles son sus auténticos nombres. Tampoco sé cómo son. Pero, se llamen como se llamen, sean como sean, los humanos-que-dan-cuerda vienen cada día a la casa que hay cerca de la arboleda y le dan cuerda a mi pequeño y apacible mundo".

Crónica de los humanos que dan cuerda al mundo (Ciukakano Nikito)

;-)

[Dani (Ros) dijo]

Días antes, había llegado a sentir como sus labios acariciaban sus mejillas, habían tomado, hasta entonces, diversas formas y colores; rojo, naranja, amarillo, verde, azul, violeta, púrpura... había llegado incluso, por difícil que pueda parecer, a hacer del despertador un adorno más en su nave.

Recordó aquella noche en la que acababa de salir, y en su anhelo por no querer perder lo que sin saberlo, ya tenía, llamaba.

No lo hacía con su nuevo gadget, tenía de todo lo que se le puede pedir a una computadora de telecomunicación en la palma de la mano. Pero no lo utilizaba porque, entre otras cosas, había dejado de ser necesario. Llamaba.

[Caripén dijo]

"Se dio la vuelta y hundió la nariz en la almohada. El verano enrevesaba el problema de la identidad de ese olor porque el calor dilata los aromas de las cosas y los olores se recargan como el azúcar de la sangría, confundiéndose unos con otros; era etílico y sugería un roce de amante. Ric-ric. Así que era eso, el sonido de sus dientes mordisqueando el labio. Siempre amanecía con ese run-run las noches de alta marejada, aquellas en las que las lagunas desbordaban la tierra firme de su memoria. Ric-ric, pellejo a pellejo, latido a latido. Se volvió a poner bocarriba y siguió dejar colarse a la mañana por la ventana, el trajín de la vida: "Vaya, has crecido esta noche", saludaba un vecino a otro. Con esa ligereza que ronda el nirvana y la media sonrisa tonta que sólo dejan algunas resacas dulces, se incorporó y se dejó llevar por el hastío agradable que se respira a la hora de la siesta en la ciudad abandonada del verano, camino de una inmersión submarina a la pila del baño... Un postit con una letra irreconocible para él le saludó, pegado al espejo del baño: "Buenos días pájaro"

[ciudadanoNick dijo]

Buenas. Soy nuevo. Nazco todos los días y fallezco cada noche. Mi religión son los sueños, mis ángeles, sus protagonistas, diosas mis emociones y profetas mis deseos. Os contaré una historia. Ella ha vuelto, soy feliz.

;-)

[Córdoba Mencanta dijo]

He disfrutado mucho con tu publicación, Mara, y con las aportaciones que hay hasta ahora. Perdonad que me salga un momento del tema, es que entré al blog a través de Google, buscando el Blog de La 2 Noticias" y al entrar vi que por Google no está actualizado, ya que lleva a la entrada anterior de "Pájaros". Una lástima para los nuevos visitantes que vengan a buscar actualizaciones y que tampoco se reciben por RSS. En cuanto al nuevo diseño, aunque me gustaba bastante más el anterior, pero, imagino que nos acabaremos acostumbrando; éste nuevo, por ejem, es más difícil para comentar/participar pues está más complicado el dar con esa opción...

En fin, sólo quería poner mi opi como "crítica" constructiva.

TVEo/os veo a las 8, sino por Internet, y, luego, japy finde pa`tos.

[Aitor M.C. dijo]

Todas las colillas que veo en el suelo son mías. Un gastado sombrero de fieltro descansa a mi lado en un frío banco de la estación. Alzo la mirada y veo como un viejo tren entra quejumbroso por uno de los andenes laterales impregnando de un oscuro humo todo lo que alcanzan a ver mis ojos. Hace mucho tiempo ya, que perdí la cuenta de las veces que me había imaginado el rostro que se escondía tras aquellas dulces líneas escritas a pluma que llenaban mi alma. Mientras encendía el enésimo cigarrillo de la noche, un viento gélido merodeaba ufano por una estación casi desierta; tan solo algunos familiares se apostaban junto al tren que descansaba ya, tras haberse detenido completamente. Cogí mi sombrero, me lo calé con gesto decidido y comencé a caminar hacia el tren aparentando un aplomo que no tenía. No sabía si me lo había dejado olvidado en el banco o si se había esfumado como por arte de magia aquella tarde en que recibí la última de sus perfumadas cartas.
Ninguno de los rostros con los que me iba cruzando coincidía con la idea que se había instalado en mi cabeza después de algunas tímidas descripciones relatadas en sus misivas. Varios señores pertrechados en suntuosos abrigos descienden de un tren casi vacío; puedo ver también una familia de clase alta, un poco más atrás, una institutriz con dos niños, una pareja de ancianos, un viajante con mirada de espectro… pero ella no está. Un revisor descansa en el anden, fuma un cigarrillo mientras parece acariciar el sucio vagón en el que a ratos se apoya.
--¿No hay nadie más?—le pregunto carcomido por la ansiedad.
--No—me contesta de soslayo el revisor.
--Bueno… en realidad sí, aunque no creo que sea lo que usted está buscando.
--Quizá si—contesto esperanzado
--Espero que no—contesta el revisor tirando el cigarrillo al suelo y pisoteándolo.
--Bueno, ¿y se puede saber quien es?
--Una joven llamada Esmeralda.
--¿Esmeralda?—contesto alzando la voz y abriendo los ojos como si hubiera visto un fantasma. Es ella…
-¿Dónde está?
--¿Es usted de la Guardia Civil?—me pregunta el revisor con gesto extrañado y cortante.
--No. Simplemente soy un amigo suyo, quedé con ella en venir a recogerla.
--¿De veras? y ¿Cuándo habló con ella para que viniera a recogerla?
--Me escribió una carta hace una semana.
Los ojos de revisor se abrieron como platos y su boca mostró una inquietante mueca.
--Acompáñeme, por favor—me ruega el ferroviario asiéndome levemente de la chaqueta.
Nada más acceder al vagón de primera clase, el corazón comienza a latirme con extraordinaria fuerza a la vez que noto como se me va encogiendo el estómago según voy dejando atrás filas y filas de asientos ya vacíos.
--¿Se puede saber adónde me lleva?—pregunto tras recorrer todos los vagones de primera y segunda clase.
--A su cita.
El revisor saca un llavero poblado de llaves y se dispone a abrir el último de los vagones del tren. Le cojo de la muñeca tímidamente antes de que abra la puerta.
--¿Me quiere usted decir que Esmeralda ha viajado en el vagón del correo?
--Me temo que ha llegado usted tarde a su cita—me contesta el revisor mientras el ruido de la cerradura al abrirse retumba caprichoso en mis sienes.
Dentro del vagón del correo todo era oscuridad. Solo atisbaba a percibir algo de claridad que emanaba de unos diminutos cristales que proporcionaban algo de luz del exterior. Lo que vi allí dentro me cortó la respiración.
--Les dejo a solas. Por favor, no abra la caja, o tendrá que dar explicaciones a la Guardia Civil.

[Gustavo Marco dijo]

A veces, el destino se parece a una pequeña tempestad de arena que cambia de dirección sin cesar. Tú cambias de rumbo intentando evitarla. Y entonces la tormenta también cambia de dirección, siguiéndote a ti. Tú vuelves a cambiar de rumbo. Y la tormenta vuelve a cambiar de dirección como antes. Y esto se repite una y otra vez. Como una danza macabra con la Muerte antes del amanecer. Y la razón es que la tormenta no es algo que venga de lejos y que no guarde relación contigo. Esta tormenta, en definitiva, eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior. Lo único que puedes hacer es resignarte, meterte en ella de cabeza, taparte con fuerza los ojos y las orejas para que no se te llenen de arena e ir atravesándola paso a paso. Y en su interior no hay sol, ni luna, ni dirección, a veces ni siquiera existe el tiempo. Allí sólo hay una arena blanca y fina, como polvo de huesos, danzando en lo alto del cielo. Imagínate una tormenta como ésta. Kafka en la orilla (Haruki Murakami)

[lalo dijo]

.-.
Aquel día en un lugar de la Ulloa, después de una cena apetecible para un cuerpo que necesitaba calorías, nos dirigimos al bar donde las copas se hacían eternas, el silencio de la noche eran nuestras palabras que sudaban fuego, esculpiendo la escultura de la amistad que devoraba habanas, en su larga noche. En una salida para respirar y ver la noche, sus estrellas brillar, nuestro regocijo fue oír al pájaro que por la noche canta y que bautizamos como Nocturnol, nuestro canto al Nocturnol era contestado por este con un pipiripi una y otra vez, nuestro colega que nos vía cantar no lo creía y nos reprochaba que uno cantaba y el otro respondía, sus neuronas cada vez se encendía mas y mas, nuestro momento feliz fue que contesto Nocturnol: entren tomar otra copa y canten lo que entienda este pobre hombre que no entiende nuestro canto y es difícil que nuestra canción llegue a ningún lugar.

[Inma dijo]

Había soñado tantas veces con él... Tantas que ya no soñaba, pensaba. Casi sin ser consciente lo tenía enfrente, a dos segundos, a dos metros de distancia. Había sido un sueño tanto tiempo que ahora la realidad no se creía, sí se sentía. De cerca era humano, no era perfecto, la magia se rompía pero salpicaba a trozos el espacio entre ellos. Cuando se cruzaron sus ojos, se paró el tiempo. Colisión extraña de almas. Ella bajó la mirada, tímida, no creyendo nada, más bien no queriendo creerlo. Pero ya estaban reunidos, y el sueño del pasado era ahora la realidad vivida. El ric-ric de su corazón dejaba la arritmia crónica para latir con perfecta coordinación.

[nancy rodmarel dijo]

Entonces fue cuando lo vio. Alli estaba el pajaro, posado en la rama de la parra, era precioso.
Siempre habia sentido fascinacion por los pajaros, cuando de pequeña su abuelo le trajo un pajarito herido que se habia encontrado en la nieve una fria mañana de invierno. Como habia disfrutado con aquel pajarito, cuidandolo hasta que al final pudo volar por si mismo y la sensacion tan agradable que sintio al soltarlo y verlo volar hacia su libertad.
Aquel animal le parecia tan pequeño y tan a merced de los elementos, pero tambien tan autosuficiente, tan libre.. sabia lo que tenia que hacer para encontrar agua fresca, comida. Sabia donde habia hermosos jardines llenos de aromas exquisitos. Mejores que cualquier perfume.
Entonces empezo a cantar ric ric ric. Fascinante.. pero a la vez extraño. ¿Por qué no podia cantar como los demas pajaros? Que extraño acontecimiento habia determinado que su voz no fuera la melodia hermosa que suelen tener los pajaros?
Ella habia oido una leyenda que contaba como los pajaros que sufren y lloran durante largo tiempo pierden su tono acampanado.. Seria eso lo que le pasaba a su hermosa ensoñacion?. Siguio alli contemplando su majestuosa humildad largo rato, hasta que el sonido del portalon de piedra y metal le espanto.
Llegaba alguien.
Quien seria?
Ella no esperaba a nadie.... y su corazon salto tambien, cual si fuera un pajaro dentro de su pecho.

[Aitor M.C. dijo]

Cierro los ojos y el recuerdo de aquella noche me martillea las sienes con la determinación de un verdugo. El frío del invierno castellano, un pueblo que duerme, una casa en las afueras habitada por la soledad y el olvido. Mi mirada volaba a lo largo de toda la llanura sin apreciar signo alguno de vida alrededor. Árboles zarandeados por un viento gélido y caprichoso, gotas de lluvia que se asoman al paisaje, hojas secas que revolotean recordándonos que el otoño acababa de estar entre nosotros. No puedo olvidar que aquello cambió mi vida para siempre, o quizá, dejé de vivir en el mismo momento en el que la mirada de aquel hombre se apagaba y se alejaba de este mundo, esfumándose y confundiéndose entre el humo de viejas velas que alumbraban la estancia casi de manera imperceptible.

Tus brazos de atleta hicieron el trabajo. Mi corazón, roído por el rencor, dio la orden. Mezquina. Como tu, como yo, como él.

Recuerdo el frío arrancar de tu automóvil, lo incomodo que resultaba para tres que ya éramos dos. Recuerdo una carretera solitaria y llena de sombras y la ingrata compañía del temor de encontrarnos con una patrulla de policía. Recuerdo la intensa lluvia que nos acompañaba durante el viaje, expulsada violentamente por un limpiaparabrisas que cumplía con su quehacer de manera mecánica y eficiente. Recuerdo un viaje corto que se me hizo eterno, con ese corazón rencoroso latiendo con fuerza más por miedo que por remordimiento. Recuerdo el silencio que habitaba en aquel viejo Ford; como si de un cuarto ocupante se tratara, miradas cómplices y avergonzadas que se cruzaban sin querer hacerlo y sin saber que decirse. Recuerdo el coche parado en una apartada cuneta, la oscuridad que se imponía a un pequeño y desgastado farol, el olor a tierra húmeda y removida. No puedo olvidar tu silueta entre tinieblas, echando tierra sobre el más vergonzante de nuestros secretos

[Jossie Galiatsatos dijo]

El hospital de La Luz, estaba construido en lo alto de un gran valle, las vistas eran extensas, desde sus grandes ventanales se divisaba un paisaje frondoso; por las tardes, a la caída del sol, la luz inundaba la gran sala de estar; las distintas tonalidades del verde y los rayos dorados que irradiaba el sol a esas horas, hacían aquel momento del día el más especial.
Ella ya no estaba en la sala, hacía unas semanas que su corazón había dejado de latir, mis pensamientos me decían que ahora estaba en un lugar lleno de paz y aquel recuerdo, nunca más la atormentaría.
Me vino a la memoria aquella tarde, justo a la hora en que la luz entraba a raudales en la sala y tuvo uno de los pocos momentos de lucidez, entonces me relató el terrible suceso que marcó su vida para siempre.
Viajaba con su pequeño en los brazos cuando empezó el bombardeo, el niño comenzó a llorar y ella intento calmarlo abrazándolo aún más, el miedo se apoderó de ella y después todo se volvió negro. Cuando abrió los ojos estaba en la cama de un hospital y su niño ya no estaba con ella.
Cuando algún pájaro se posaba junto a la ventana, su mirada reflejaba una enorme tristeza. El pájaro que daba cuerda al mundo se había ido, ya nada importaba, su mundo había dejado de girar hacía mucho tiempo...

[Red Sheep dijo]

- ¿Estás llorando?
- No, es que me ha entrado una emoción en el ojo.

[gatito dijo]

http://www.youtube.com/watch?v=ilUw-oaM3xc :)

[María dijo]

…
Cuando abrió los ojos una luz suave invadía el otro lado de la cama, deshecha, como ella. Quiso sentir nostalgia, pero los recuerdos escapaban por la ventana huyendo de la tristeza.
Volvió a sonar el despertador, siempre le gustó remolonear y necesitaba hacer una parada antes de abandonar su universo onírico. El inoportuno ring-ring del reloj imprudente la sacaba con brusquedad de sus nocturnos viajes con el sueño, por lo que solía amanecer desubicada, exhausta, desnuda, perdida como abrazo al aire. Pensó que aún no había despertado del todo pero su corazón latía con tanta fuerza que no cabía duda. Frotándose los ojos se incorporó en la cama y buscó las zapatillas dibujando círculos en el suelo con el dedo pulgar del pie derecho, sin mirar, esperando acertar a la primera, y entonces, escuchó algo… No era el pájaro-que-da-cuerda sino una voz que reconoció al instante:
-Tenemos que hablar. Le dijo su mundo imaginario al real…