Yo, laggard

A moco tendido

Escribo estas líneas bajo la influencia de la mala leche que me ha entrado por los chapuzones de los hijos de mis vecinos en la piscina comunitaria. Sé que no debería molestarme, porque los niños son divertidos, en general, pero es que la mencionada piscina es un estanque y el césped circundante escaso. Por tanto, después de tropecientas bombas de agua a ras de mi anatomía, treinta carreras al límite de mi toalla, cienes-y-cienes de llamadas de atención por parte de sus progenitores resonando todavía en mis orejas, tengo la necesidad de desahogarme tal que así: Que quede claro que la infancia me congratula, que quede diáfano y brillante ...

Poética del centrifugado

Recuerdo a un profesor de física del instituto que comentaba a menudo lo relajante que era para él la lavadora. Solía sentarse frente a esa especie de claraboya y observar la evolución del programa. Decía que funcionaba como un proceso terapéutico y lo relataba, más o menos, de la siguiente manera: "Todo comienza despacio, con la toma de agua. Luego el detergente, vueltas lentas, remojo tras remojo, hacia un lado y hacia el otro, incorporación de suavizante, aclarado, nuevas rotaciones del tambor, expulsión del agua sobrante, un par de giros más y cuando el ambiente parece apacible y escurrido, irrumpe, con fuerza, osadía e in crescendo....