Parece que no hay escritor que se precie que no haya dedicado algún artículo a las castañas asadas. Que si el paso del tiempo, que si el aroma del invierno de su infancia, que si los delantales sucios de las castañeras… “No necesita otra propaganda ese modesto negocio que el suave, el fragilísimo olor de las castañas asadas propagándose perezosamente en el aire frío”, escribe, por ejemplo, Trapiello.
Las castañas asadas son un poco la versión española de la famosa magdalena de Proust, y su llegada una excusa para abundar en la nostalgia.
Este post aparece con retraso, claro, y además pretendo darme un respiro antes de volver a hincar e...
Cosas que no han cambiado: este título es un filón. Me da para escribir sobre los tricornios de la Guardia Civil, las fiestas de Cantimpalos y las batas de guata de mis vecinas, por lo menos.
Comienzo por Mario Conde. Me llega por casualidad la dirección de su blog, una bitácora con reflexiones bien escritas y fotografías muy monas. Me quedo embelesada con su vídeo sobre los Picos de Europa y por unos momentos se me olvida quién es el autor. Después me topo con la cabeza engominada y me da un poco de yuyu. La última vez que oí hablar de él tenía para rato en la cárcel Alcalá-Meco, y se me hace raro imaginármelo ahora de claustro en claustro...
Vuelvo al líquido elemento en una de sus manifestaciones más ordinarias: el café con leche. Cada vez que saboreo un simple cafelito en la barra del bar al son de la máquina tragaperras me acuerdo de las lamentaciones de mis familiares de visita en Estados Unidos. Sus quejas eran muchas y variadas, pero la que viene al caso es la siguiente: “¿Y esto? –ante la taza hasta arriba de café americano– ¡Pero si es agua de fregar los platos!”
He llegado a la conclusión de que el café con leche (o su falta) es una de las piedras angulares de las quejas de los españoles cuando viajan fuera. Los otros dos mantras que se escuchan con más frecuencia a...
El programa de viajes de RNE Nómadas dedica el capítulo de esta semana a San Francisco. En mi casa lo escuchan (está colgado online, basta pinchar en el enlace) se ríen con la pequeña aportación de mi hija Ananda y nos preguntan si sentimos nostalgia.
Continúo leyendo el “San Francisco Chronicle”, sobre todo para no perder la pista de mis columnistas favoritos, como Paul Madonna. Reproduzco aquí abajo su última tira/dibujo/columna/poema –es difícil de clasificar– junto con la transcripción y traducción del texto que lo acompaña.
“On warm San Francisco nights you dangled a small microphone out the open window and sat in a chair with your...
–Y una jarrita de agua, por favor.
–No, agua no tenemos.
–¿Cómo que no tienen agua?
–Bueno, agua sí, sí tenemos. Mineral.
–Pero queremos agua del grifo. Una jarrita de agua del grifo.
–No, lo siento, no servimos.
–O sea, que sí tienen pero no sirven.
–Eso, no servimos.
–Pero si sólo queremos agua del grifo…
Se trata de un diálogo de besugos que se repite con frecuencia en Madrid, ciudad que goza de excelente agua del grifo que buena parte de sus restaurantes es reticente a servir.
Como estoy acostumbrada a que automáticamente me pongan, sin siquiera pedirlo, un vaso de agua gratis nada más sentarme a la mesa (helada, eso sí, una extr...
Todavía guardo en la cartera el papelito que me encontré en el interior de mi última galleta de la suerte en el restaurante chino Koi Palace, en Daly City. Dice algo así como “los consejos, cuanto más se necesitan, menos se siguen", algo que procuro obedecer a rajatabla. Así que ayer, mientras celebraba con unos amigos la victoria de Obama en un chino cercano a mi casa, esperé con anticipación los buenos augurios que a buen seguro traería esa pequeña tira de papel escondida en el interior de la oblea.
Lo necesitaba, porque a título personal (y sumamente egoísta, desde luego) lo sucedido el martes me ha entristecido un poco. Resulta que me...
Ayer, cuando me enteré de la muerte de la abuela de Obama (la persona que lo cuidó de niño, para el caso como una madre), traté de imaginar lo que sentiría cualquiera en su pellejo. Te la juegas como presidente del país más poderoso del mundo unas horas después de la muerte de ese ser tan querido y tan próximo.
¿Se atiborrará a tranquilizantes? ¿Se hará hipnotizar? ¡Pero si hasta yo estoy nerviosa ante este resultado tan crucial!
Nos recuerdan los sabios que todo pasa, que todo llega, que no somos más que una confederación de células reunidas en un saco protector al que llamamos piel…
Antes de que me ponga demasiado filosófica y pierda l...
